Cada retrato,
Cada postura errada e desafiadora,
Os inocentes,
Serão eles os que desfiam o magnânimo sofisma desta realidade,...
Por isso,
Antes que seja aquele dia dos olhos em vigília permanente,
Antes que o teu corpo ceda,
Antes até
Que para mim escrever seja um deslize para a perdição,
Que nos encontramos,
É de aproveitar este domingo que ainda tem laivos de Setembro de fim de verão
os olhos,
uma correnteza de
prédios que conheci,
no caminho desregrado
para a perdição,...
a boca,
finalizava uma
discussão,
com os copos,
sujos e entorpecidos,
que desvirginaram aqueles lábios,...
os seios,
custa escrever diferente,
do que foi o sono
feliz que desfrutei entre eles,....
um colo,
lembrar desespero
com sabor a eternidade,
prazer em dia de chuva protegida,...
e ao longe uma fuga,
desenhada,...
não tenho idade
para assumir que errei ao partir
Presença e ausência,
estranhas e irregulares marcas de
penetração na pele,
amo-vos sempre mais do que a mim próprio,
tanto mais que o sol
fálico,
diz-me o pior do que o futuro
anula do passado,
que nunca concebi,...
assim está desenhada,
a incongruência do meu ser,
e do meu desejo
Peço licença para entrar,
três toques na janela enferrujada,
a ponto de lascar os nós dos dedos,
lá dentro a velhice almoça,
não a vejo por estar vestida de cinzento,
e confundir-se com as paredes bolorentas
de uma casa,
que não fica em lado nenhum,...
como mensageiro de anotações breves nas
palmas das mãos,
sento-me no chão,
e observo o sem fim de infiltrações de amor
que dançam lá fora,
à chuva,...
estou decidido a escrever
uma história decente aqui
Este era o fantasma de uma mulher desastrada, a mesna que se espreguiçava sem pedir licenca, que amparava os genitais com medo que eles escrevessem o que não deviam, enquanto respiravam só o suficiente para se manterem vivos,...
A mulher que indelicada, anulava a prosapia propria dos dias de nevoeiro, com um acidente em que um comboio esmagava os despojos de um momento que se queria anular,...
Uma mulher que tendo todos os nomes, não se abeirava de nenhum mais que uma renovada missão de estranheza, em estrangeiro,...
Pensei que descrevė-la, talvez encerrasse um capítulo,...
Mas só acrescento versos onde não devo
Se eu pudesse ter ajudado aquela pessoa,
Antes tombar morto,
Do que dúzias e dúzias de vezes de arrependimento,...
Sentir toda esta vulgaridade inscrita no vento que me contou a notícia,
Dá conta de mim,
Da sombra falsa deste poema que existe só por imposição da necessidade
O efeito esteta,
Gosto da palavra,
Repito-a nos espaços que me sobram do silêncio,
E entretanto é noite,...
A ajuda que me presta ao epicurismo pessoal que,
Sempre tendo tido,
Guardo ocultado por entre os olhos adormecidos,
É assinalável,...
Só por isso desenho-te a tons de ausência de luz
Tenho a certeza de que isto não estava aqui,
Havia duas flores sobre o canto da casa,
Algumas folhas pobremente redigidas,
um poema quiçá a soar mal,
E batiam à porta,...
Lembro-me que deram a notícia da morte da música,
E eu procurei,
Vi tudo o que te disse,
Mas a minha solidão não estava aqui,
Garanto-te
Adivinhei-lhes as palavras,
Tudo era indissociável do soar do sino na capela,
Eles arredondavam as vogais,
Sublinhavam verbos desconhecidos,
E tudo assim me soava familiar,
Como se estivesse a afastar-me de terra,
Num barco periclitante,
Com a ideia de nunca mais voltar,...
Vim sentar-me junto deles,
E beber dos mesmos desatinos que eles aprovavam,
Talvez assim o mundo me magoasse menos
na maior parte do tempo está calmo,
com a tranquilidade reescrita a limpo,
em folhas imaginárias de merceeiro,
mas com o homem,
sempre se soube que há uma desconfiança
permanente,
nunca está bem,
sempre tem mais ilusões do que
força para ressuscitar ódios,...
está há uma eternidade sem saber
se a volta a ver,
e por isso não está bem,
porque ela,
é o farol
esperar-te,
quando já nem há espaço suficiente,
para que se roubem sorrisos,
se discutam anseios,
só resta o retorno dos dias
que baloiçam no horizonte,
e serve minimamente para adormeceres,
em série,
feitos sobre a solidão,...
descobrir o restolho dos teus passos,
sim,
isso restar-me-à,
assim este entardecer acalme
no estio
Esperar pela mudança,
De noite tudo é histriónico,
E ao mesmo tempo que está sujo
o caminho do afastamento,
são louras as decisões de
quando se rejuvenesce,
a regressar,…
doem as mãos vazias,
e inúteis,
e esperar que tudo mude,
não oferece dúvida,
mas há dias que doem,
sem se saber a quem,
sem se notar porquê,…
e há mais qualquer
coisa a anotar,
aqui debaixo da poeira
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| La baie des anges (1963), Jacques Demy |
sentia ter pisado o terreno da dúvida,
De tantas e tão poucas memórias,
Sobra o mar,
Letras escritas na espuma indiferente,
Amor aos molhos,
A formosa reta dos incautos para a espera eterna,...
Não faz sentido,
Sei que nem custo tem,
Mas tem de se dizer a dor,
Até que a página se possa virar
