sigam-me,
a existência está gasta, estas são linhas que, por pouco menos
do que a presença, resvalam como curvas acentuadas,
caminhos perdidos que a efetiva reconstrução do tempo
deixa pendentes,...
não temo ninguém,
o meu evangelho são as rugas que
me semicerram os olhos,
a cada dia que me afasto
da candura,
e me arrasto para a malvadez,...
se me quiserem,
ouvir, perceber, descrever, escrever, desenhar,
não importa o verbo,
a resolução é simples,
a vida tem de pesar menos
que o arrependimento
A escolha foi a correta,
Havia dois miúdos que corriam,
Despreocupados,
Um relógio que envelhecia a inocentar-se sempre devagarinho,
E uma queda desamparada,
Com um corpo sugado,
pela gravidade intensa do planeta que nos matava aos poucos,...
O meu corpo já não respondia de igual forma,
A idade pesava no que fazia,
No que ficava por pensar,
Em todos os quocientes de contas inexatas,
E de probabilidades alinhadas,...
Ao fim e ao cabo somos a existência possivel,
Para assumir erros incompreensíveis,
Por isso foi uma escolha correta
just the thought of a risen
flood,
oh by the love of the impulse
that fabricated us,
is it right to descent into the
level of a soul?,...
write the remains of a sad
belonging,
if all this makes sense,
it is for the sake of a profound
fear of change,...
take my hand,
and call me old-fashioned murderer of
well being,
but please don't leave,
i need the need of your presence
Eu estou quase a nascer outra vez,
Após tantos sonhos feéricos,
Risos aos rodapés,
E tetos pingados de amor,
Em salas vazias mas com a noção perfeita da autonomia,...
Se realmente nascer outra vez,
Haveria de ser outra vez psicólogo,
E comandante da minha censura,
Para que tudo o que me impuseram,
Quando a censura me quis como infame,
Renascesse com a transparência possível,...
Isso será a lição possível de quando o mundo me quiser de volta,
Como livro lançado pela janela,
E que vá aterrar no óleo viscoso,
que escorre das gargantas dos fins de tarde da capital da minha vida
Vociferar,
Era um verbo que conjugado,
Continuava a deixar o tampo da mesa liso,
E os outros tempos verbais imóveis,
Como sempre estiveram,...
Não haveria tempo para defender uma reposição de privilégios,
Era uma sociedade perdida no tempo,
E sem espaço para progredir mais que o óbvio,
E o doloroso,...
A mim competia-me definhar num projeto literário,
Que pelo menos tivesse arestas,
Cheirasse a inocência acabada de colher,
Para que se anulasse a vontade de vociferar
Já me aborrece a poesia,
A esculturalidade de letras comesinhas,
Indefinidas,
E o tempo a anotar o mais que os ses permitem,...
A minha relação com laivos de loucura,
Se calhar está perto do fim,
É isso,
Para mim a poesia é uma portagem,
Para outro país,
Sítios onde tenho medo de ir,
Mas não assumo
provavelmente noutros tempos,
com outras circunstâncias,
o materialismo dialético de um copo de
vinho bacilento,
inofensivo,
a repousar ao nojo dos atropelos
de uma tarde de fim de verão,
tivesse sabido desvendar a paralaxe
desta confrontação,...
não há meios termos,
nem discos riscados de uma cantora
lírica de que nem se sabe o nome,
que nos valha em tempo de aflição,...
sei escrever o pormenor de um
entremeio de roupa gasta,
a ilusão desconheço
Que te importa a fraqueza, o derramares-te no rio que corre, nas águas inquinadas de não saber explicar a vida, se nada saberás usar, se de tudo o vento irá dispôr em ti, fazendo-te um local inexplorado, com música ineficaz para a exploração do medo, para a reclusão analisada ebriamente,... amovível a explicação, este é um caminho que só me dispus a descrever como frase, com inutilidade hermenêutica
Todas as coisas se explicavam a si próprias,
Porque dona Sol reinava sobre os imponderáveis,
Dominava a racionalidade insuficiente,
Os por aqui e as lateralidades da falta de som,
Dona Sol iludia a ilusão,
Sempre que tal fosse possível,
Mas nem sempre aquela dorzinha boa de felicidade chegava,...
E ai dona Sol influenciava a perfeição,
Sem que dela viesse o vento regenerador pelo qual sempre lutava
Vamos só ver o que acontece,
Há ilusão,
O amor não cabe nestas coisas porque ele costuma aflorar sem rosto,
E nós não gostamos de intuições,
Só de coisas concretas e personificadas,...
Por isso esperar pela influência de um querer inocente,
Talvez retire todo este tempo sem som,
Mergulhado num silêncio que não copula
Imagina-me uma criança insegura,
Sem nome,
De olhos baços como o choro da desolação,
E agora explica-me a forma inocente dos dias tristes,
A árvore das mortes que se sucedem,
Explica-me como se vai daqui para a luz fracionada do desejo,...
Porque tenho tantas dúvidas,
Nem sei como adivinhar a mesma razão do desejo que nem conheço,
E há ali,
Debaixo da minha cama da perdição,
Um ano ou dois de vaidade que não é minha,
Só talvez a tenha usado um pouco nestes versos amorfos,
Que nunca sequer chegarão a canção de bairro perfeito
nove horas,
tanto faz se o medo está
reproduzido nos contornos das casas,
as mesmas que desabam aos meus pés,
quando irrefletido sobre as sombras,
as flores,
via tanta água a dançar aos meus pés,...
tudo é seco,
e mudo,
o inverso das reflexões,
nada fazem,
quando é um relógio que de mostrar
o sonho,
definia o pesadelo,...
dez horas,
não há alternativa ao sono
