Até a felicidade,
o mundo desdobrado,
persistente por natureza,
e crianças que desenham pelas paredes fora,
com sorrisos inocentes
e esgravulhas,
a pender de bibes rasgados,
ruçados,
mas repletos de
um odor de sonho,….
Até essa felicidade,
só vem nos livros,
não espera pelas refeições,
por dias de chuva
e de sol sizudo,…
haverá a presença
súbita de um minuto,
lento na passagem, mas firme nas decisões,
que a faça retornar a este espaço,….
A questão baila,
na bruma desta
madrugada infinda
A qualquer momento,
Poderei rebentar,
A segurança dos meus lábios é posta em causa,
Quando ao trovejar num dia de estio,
Os teus lábios me devassam,...
Envelheco à medida que o tempo tropeça,
E recolhido na sombra do entardecer,
Sinto que planeio a persistência,
Presumo as pausas dos olhares,....
E de ti retiro o que tiver de ser,
Para que o dia regresse antes do fim de uma ideia sublimada
Às vezes acontecem,
narizes a sorver,
uma pauta de música morta,
perdida na rua das quintas-feiras à tarde,….
e debruçamo-nos,
o miradouro recorta-se com
um tempero de sol,
um homem chateia-se com
o silêncio dos que o rodeiam,….
e então surgem,
voos,
invisíveis corações
a rasar os olhos,
as caras acabrunhadas,
e acontece o recomeço,
acontecem novas músicas,
que trazem a noite esperada
talvez eu devesse contar-te,
talvez o tempo inocente o fogo,Não interessavam os porquês,
A forma como se escrevia ao longe,
E calculava o perto de um afago,....
Todas as noites estavam montadas para luzir,
Haver respaldo para a solidão,
Mas também para um amor difícil de explicar,...
Toques noutras línguas,
Corpo lambido é corpo desejado,
Possuir só pelo tacto simples da loucura,....
Não tinha que haver sentido,
Ela era a última da manhã,
Ele o primeiro da noite,
E chegava para o tempo passar,
Empertigado
Porquê culpá-la,
Se há dia Claro por culpa do seu sorriso,
E a noite pesa menos,
Sempre que passa na praça das alegrias incontidas,....
Menos justo é quando parte,
Se o som dos seus desejos se esvai,
E ao fim de contas há um vazio,
Algo que com muito esforço não se preenche,....
Ela não tem culpa,
Amanhã será a razão,
E a vitória da sua presença
Esta era uma conversa póstuma. Ele tinha partido cedo de mais. Ninguém sabia porquê, que achaque lhe tinha dado. Mas ficou-se. Numa noite de tempestade, em que os princípios chegavam sempre depois dos fins. As mulheres ficavam em casa a cuidar dos filhos, e a fazer com que o barulho do choro se acabrunhasse o mais possível. Os velhos sentavam-se sozinhos, na cadeira de balouço, à luz do candeeiro de petróleo, enquanto esperavam fundir-se com a própria sombra. Só na manhã seguinte se soube do desaparecimento. E decidiu-se que era importante ter uma conversa, antes de o homem descer à terra. Falava-se que tinha deixado uma casa composta, parca em riquezas mas asseada. Era o que se queria naquela terra, temente ao sagrado, e que preferia manter o profano no fundo do vale, onde o pôr do sol nem sequer chegasse. Ele pensava bem de tudo isto. Amanhava-se todas as manhãs, acreditando que era abençoado por viver numa terra longe de tudo, e onde nem todos conseguiam chegar. Espreguiçava-se quando queria, adormecia sempre que o cansaço lhe levava a melhor. Era bom ser assim, e quem achasse diferente, estava no seu direito. Claro. Mas ele não gostava que lhe perturbassem o bem estar. A rotina bem posta que se esforçava por manter. O alfaiate, o melhor amigo que tinha conseguido fazer numa vida tão curta, olhava cabisbaixo para as palmas das mãos. Não se atrevia a falar, e ouvia apenas a respiração do grupo que se tinha juntado para lamentar a partida precoce de um amigo. Tudo era, de facto, póstumo, quando já não se sentia o abraço e os sorrisos barulhentos Q.B., de alguém de quem sempre se gostou.
davam-nos amêndoas, pequenas, de vários formatos, repartidas em pequenos sacos. Diziam que era para as guardarmos nos bolsos, e se possível,quando cada um chegasse à sua casa, devia deixá-las ao sol. São frutos secos, e que sabem tanto melhor, quanto mais secos estiverem. Eramos miúdos, e aceitavamos tudo sem questionar. Aquela terra não permitia fazer o contrário
A vitória,
a anotação de borda de página,
sobre a chuva que cai,
o desejo de um vislumbre de
pele feminina,
tanta coisa resumida
pela dor que a noite traz,
chega com o pio suave do
melro,
quando lá fora já é hora
de o dia despir a camisa de noite,…
e depois chegam as sobras,
migalhas de coisas mal
resolvidas que ficaram lá atrás,
uma nódoa de um sémen nosso,
e que já não usamos,…
e o mão na mão,
numa noite de inverno acentuada
pela violência do frio,
dedos entrelaçados,
respirares profundos e calmos,
e a paz que
saiu porta fora,…
e talvez nunca mais volte
A verdade é que já não era uma pessoa feita. Era um frustrado. Alguém que pedia as coisas pela metade, porque se embaraçava com questões difíceis. Queria que tudo passasse rápido, e as noites pesassem sempre menos que os dias.
Tinha, de facto, aprendido a olhar para tudo de forma diferente. Sempre em frente, nunca para os lados. Indiferente a comentários, e até à forma como o tempo passava pelos dias frios, de forma diferente do que o fazia quando o calor obrigava as pessoas a sentarem-se nas portas das casas, à espera de um qualquer armagedao que acabava sempre por não chegar.
Ele era como era, portanto. Sem estar disponível para ser revisto, recordado de forma abstrata, ou até tocado fugazmente, em circunstâncias de convívio social que não conseguia dominar. Era a pessoa suficiente para si próprio. Não iria mais chegar para os outros
Um ato desproporcionado,
Desregrado,
Na pessoa de uma mãe anónima,
Que trouxe pela mão a sua ingenuidade para a rua,
E propositadamente se esqueceu dela,....
O desapego dos cidadãos anónimos,
E os passos que o tempo calca na terra húmida,
Fizeram com que a ingenuidade se sumisse,
Como uma cor molhada,
E deixasse de existir,....
Falamos hoje de uma mãe que,
Sendo ainda anónima,
Perdeu o presente,
E ficou presa no passado sem cor,
De um ato que em breve será público
Trabalho de DIEGO RIVERA (1886-1957)
Pintor e muralista mexicano
era geada,
filamentos de cabelos
desfeitos,
espalhados pela calçada
irregular e íngreme,....
gritos de todo o tipo,
uma parcela de amor
espalhada pelo chão,
e a incapacidade de rimar,...
um homem que gritava,
falando que desobstruía os
pulmões,
sempre que encaixava
sons ao desbarato,....
mas tinha desaprendido,
e agora era geada,....
tanto mas
tanto frio,
que ler era o afundar
desordenado do tempo a passar
E bastar-se,
dizer c’est sufisant,
o gesto,
o modo,
Pensar em códigos
diferentes dos habituais,…
não é diferente,
achar que o sol queima
mais que a chuva,
do que usar a chuva
para fugir,….
e dizer que se gosta,
não que se gostou,
je t’aime,
falando noutro cenário,…
e amanhã há mais,
se assim
for o querido
Eu não falhei,
Olho-me ao espelho e são risos que desfaço,
O gosto acentuado da mortificação,
Rugas que circunscrevem um rosto enfesado,...
Arredado da alegria,
E das letras inocentes de músicas esquecidas,....
Sou o mesmo de sempre,
Com defesas de general anónimo,
Um ataque estruturado mas que prenuncia o derrotismo,...
Por aqui continuo,
A mirrar,
Sem que me vejas,
E o mundo pare de girar,
Só porque lhe peço
mas querem entrar,
não batam com a porta,
a casa é frágil,
uma mulher desusada
e sem norte viveu aqui,…
as paredes abanam com a
versão brusca,
do que tendo sido o seu
desaparecimento,
é agora cantado pela vontade
suja do povo,....
arrisquem um sonho,
a pressão de resolver
mal este cenário,
porque esta terra,
o papel rabiscado das
vidas e mortes deste povo,
torna instável o antigo lar,
que agora é uma casa sem dono
Estou farto de escrever direito,
o papel é torto,
o coração é desnivelado,
as pernas cansam,
o corpo ofega,…
e se te afastas do que é o destino,
o céu escurece,…
o regresso ao embalo dos desejos frustrados,
dos sonhos por concretizar,
é certo em tons de azul pastel,…
e a escrita torta,
sem sentido,
para públicos sem nome e apátridas,
será a solução concatenada
A minha razão,
O teu desnorte,
Fracas visões da dúvida,
Uma manta estendida no chão imenso,....
Por vezes a passar por cima do choro,
Outras sozinho,
Sem luz,
Com o corpo afunilado no escuro que nos rouba o desejo,....
De tudo te deixo um escrito,
Trémulo,
Em papel velho e decano,...
Mas fiel a uma experiência,
Mais que sensorial
Dito de outra forma,
A sombra está projetada nas paredes sobrepostas deste sítio,...
Há pequenos sons,
Fugidios,
Que escapam ao sentir básico das pessoas que por ali passam,....
Entende-se mal a explicação histórica,
Deste que é um monumento esquecido,
Onde terão passado reis,...
Princesas partidas de coração,
E até um bobo,
Homem enlouquecido,
E do qual se sente ainda a virtude escondida que esgrimia em silêncio
não sabemos de todo,
o rosto do que
arde,
as insuficiências
do que fica,....
passos soltos,
que deixam para trás
a ruína,....
nem suspeitamos,
que quando quem
respira,
ofega,
esforça-se por
agarrar a vida,...
há um relógio que
se move,
lentamente,
em sentido oposto
à previsão de que a Terra
vá deslizar,...
e os corpos podem,
porventura,
agarrar-se
com dificuldade,
às impaciências de existir
À pressa,
O teu corpo não é o meu,
Sei só que quero escrever um livro,
E pensar em cardos,....
Dizer de abraços que eles não me merecem,
E quem sabe,
Quando o cheiro a desejo esmorecer,
E for noite onde te deitas esquecida dos meus passos,
Saberás de novo ler sangue,....
E com isso volto a erguer-me,
Chamarei ponta de sol aos pés cravantes do escuro no meu peito,
E depois será com as minhas regras,
A minha vontade,
E a tua mão à procura da minha
As vezes de partes,
São mais que os muitos de nunca,
E as hesitações de tantos,...
No meio das pausas do orvalho,
Tentar um caminho nas imprecisões do que como isto é indefinido,...
Não tem voz,
Nem sequer linhas de passos irregulares,
E Torna difícil a precisão de um abraço,
De um toque,....
E como eu o mundo agora,
O amanhã depois,
A noite despida de pele morena,
Quando chegar
Há quantos meses,
Divertido mas soturno,
Um cão acentuado caminha sem destino,....
Parti por entre os desiludidos,
Recordo-me,...
Era um final de verão acrescentado,
Com desenhos toscos,
E sentia-me só,...
Mas realizado
De: Felix Vallotton
Squatted Woman Offering of Milk to a Cat
1919
Soube que ele estava a escrever um livro. Contaram-me, mas ninguém parecia saber qual seria o final do mesmo. Sabia-se que havia duas mãos sobre o manuscrito. Ele recusava vender-se a auxiliares mecânicos da ligação cérebro-membros humanos. E que gostava de escrever à noite. Quando a lua esticava os braços, e o sol deslizava pelos rebordos do mundo, para ir mostrar o seu rosto no outro lado da existência.
Gostava do escuro. A profundidade da descrição das personagens, tornava-se assim mais intensa. Mais fantasmagórica. E com números claros de desilusão, plasmados nos respetivos rostos. Ele era isso: um autor de desilusões. E secreto. As pessoas que o conheciam, dedicavam-se a uma observação casual, mas atenta. Eu incluído.
Decompunham-se os seus gestos de rotina; quando saía de casa, e descia a rua para o primeiro café da manhã. Quando voltava já ao entardecer, cabisbaixo, com cuidado para evitar os desníveis do terreno da zona velha da cidade onde escolhera morar. Imaginei, pessoalmente, se isso constaria do enredo. Pensei em mulheres anódinas, conciliadoras, que viviam para a família, mas em segredo alimentavam desvarios que só elas próprias saberiam descrever. E ele era pessoa para captar isso, e descrever em figuras de estilo. Um baile de rua de figuras de estilo, atraentes e atrativas
todos os planos
nada
fizeram por mim,
pensava no retorno,
nos triângulos do retorno,….
nas linhas retas
por que deixa de se regressar,
em círculos,
dias infindos
a andar à volta de um
ponto mínimo no chão,....
e sentir que
era noite,
baixar-me para
apanhar o pó,
e comer ansiedade,
doses monstruosas de
descontrolo,….
que me faziam perder
a história,
e pensar em chamar-me
Manuel de Qualquer Coisa,
o protetor das horas curtas,....
e era isso,
nada adiantava
planear,
só esperar
Felix Tobeen
On The Dune
Cerca de 1914
Um plano,
A verdade montada no vento forte que se acumulava,...
Não dizer que se espera o inesperado,
A montra escassa do silêncio,...
Saber que,
Como os teólogos antigos diziam,
O homem cinge-se ao etéreo,
À falta de racionalidade,
Mesmo que diga o contrário,...
E por isso esconder,
Esconder o lado animalesco,
O profano do ódio ao espiritual,
Um plano de reconstrução pessoal,....
A ideia era passar a ser diferente,
Quando o novo dia nascesse
Pareceram-me as loucuras com peso e medida,
Ela dizer que se abeirava de homens,
E lhes mostrava o desejo,
Conforme ele sempre foi,
Com cores,
E gatos queridos a passearem em cozinhas vazias,....
E fazia-o consciente de que podia estar errada,
Mas fosse o que fosse seria o seu erro,
Ela a mulher de todos os dias,
Amarga nos intervalos da boca,
De corpo doce mas em decadência,....
Eram loucuras saudáveis,
Mas extremadas,....
O futuro próximo fazia-me pensar
Nagai kazumasa
(Poster)
não a mim,
não ao meu peito,
não e apesar do erro,
não que esteja
escrito na rua,....
não percebo,
não entendo
o que me sobra à noite,
não quero mais leite
estragado,...
nem a porção certa
de um livro rasgado,
não posso explicar,
porque nada te devo,
não há a noite
nem o dia para mim,
não me quero sequer
na madrugada,
simplesmente não
