Até a felicidade,
o mundo desdobrado,
persistente por natureza,
e crianças que desenham pelas paredes fora,
com sorrisos inocentes
e esgravulhas,
a pender de bibes rasgados,
ruçados,
mas repletos de
um odor de sonho,….
Até essa felicidade,
só vem nos livros,
não espera pelas refeições,
por dias de chuva
e de sol sizudo,…
haverá a presença
súbita de um minuto,
lento na passagem, mas firme nas decisões,
que a faça retornar a este espaço,….
A questão baila,
na bruma desta
madrugada infinda
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