Valsa da cor

 

Todas as noites há qualquer coisa
incolor a que me agarro,
E é manhã,
E de novo anoitece,
Sem que o âmago das palavras sirva para descrever,
O que de facto se pensa neste pequeno mundo,
Em que abdico de linhas,
De contornos,
Do senso de profundidade
que o real sempre teve,...

Mas ali,
Só não há cor,
De resto a ausência é abstrata