Ainda não parou de chover. Concentro-me nos segundos em que o vento parece amainar os suspiros de indecisão com que brinda esta cidade, e revejo-me neles como contador de histórias interminadas. Asseguro a sapiência de quem está neste estado, refugiando-me no frontal insulto que brota, certinho, daquele transistor que é mesmo a única companhia que me faz evitar o fim. Não escolhi estar aqui. Acho que me desenhei neste cadeirão velho, roçado, a cheirar a muitos cães juntos com a alma do velho que aqui morreu triste, e sufocado no próprio choro.
Ainda não me desembaracei daquele ar de pessoa triste que sei que as pessoas têm de mim. Não sou mau de todo. Um pouco senhor de todas as coisas pequenas, como este gotejar incessante que me broca a cabeça em sítios que pensei estarem mortos e enterrados. Detesto mesmo este sufoco inadiável, que me abraça como o dia em que disse adeus a mim pintado de outro. Contínuo feito psicose, nesta chuva que não pára.
Talvez me conforte jogar ao póquer da sorte com a sombra que me recorta na parede....
