Reading and rewriting....

Estava escrito a letras negras, que lentamente se dissolviam debaixo da chuva persistente. O vento irregular, fazia bailar as folhas das resmas de jornais, ignorados por entre a multidão que seguia isolada, numa realidade própria.

 O poeta tinha morrido na noite anterior. Paz à sua alma. Nacionalista, ilustre e capaz descritor das vicissitudes do ser português, e glória de uma nação com povo aguerrido, Fernando Pessoa foi levado aos 47 anos. Sobre as cinzas do que deixou, faz Ricardo Reis a irregular contrição de regressar à Lisboa de 1935. 

Fat people suffer...

via GIPHY

Segunda de Setembro

Se de hoje a mil milhões de anos....

Se de hoje a mil milhões de anos eu ainda estiver aqui sentado à tua espera,
Não me irás ver mais,
A tua memória ficará no éter do que o universo for na altura, 
Eu serei pó,
O resto do que foi a experiência de te ter sorrindo,
Capaz de me desfazer no mais pequeno átomo de felicidade,
Que com a explosão das coisas reais me devolvia à infelicidade da felicidade desenhada,...

Se de hoje a mil milhões de anos eu ainda aqui estiver sentado á tua espera,
Olha em frente e verás que estás a um segundo de não me largares na infinidade do para sempre...

....quase setembro

....way better than the real thing

...e porque sim...

Livremente escrito....

Tinha poucas moedas, e estavam guardadas num saco de papel amarelecido, com pequenos rasgões nas extremidades. Deve ter perdido algumas pois só contou o suficiente para comprar daqueles rádios pequenos a pilhas, com antena, 
Dos que se estragam ao fim de poucos dias. Mas ia servir. Abriu a porta de casa, desceu dois vaos de escadas com cuidado para não se afundar até aos tornozelos nos buracos feitos pelas térmitas, e entrou na rua. Chovia, pouco, mas irritava com aquele vento infantil que nos chateia os ouvidos com gritinhos birrentos.
Em dez minutos estava na loja. O dinheiro chegou á conta e até pareceu ver alívio na cara do dono. Era o último do Stock e já ninguém pega em coisas destas. Parou de chover no regresso a casa. Seria pela hora de almoço quando deu duas voltas na fechadura para se voltar a trancar. 
Ela estava com dor de cabeça, virada de costas para a porta da cozinha. Sentada num velho banco castanho esmiuçava qualquer coisa para acalmar a fome. 
Deu tempo para retirar o transistor da caixa, silenciosamente esticar a antena ao máximo, e em duas estocadas furar lhe o pescoço do lado direito. Em segundos o chão pintou se de um vermelho vivo, e no peito dela apenas impercetiveis suspiros.
Voltou a sair de casa, a tempo de ver de novo chover. Entrou na primeira esquadra e disse que odiava a liberdade,...
Por isso tratou de a matar na ponta metálica de um radio a pilhas que custou umas moedas ...

Limpas noites a chorar....

amaste-te de forma crua.
Insubstituída. 
Até a chuva te doía quando o desgosto batia à porta para matar,
Eu ri-me da desdita,
Dos insultos proferidos em surdina quando os sem cara viravam costas para
Não mais voltar,
Aquí e ali vinha a noite pedir-te
O sexo menos natural,
Dizias que não,
Mas um não independente,
Nada credível,
Com a música soando a sacrificio só 
para desfazer quaisquer aproximações menos claras,
E no fim restavam todos os tus que nunca
encontraste,
e a menor parte do que és quando te cobres com
a pele da redução à menoridade….

Outra depois de almoço...

... é a história de um homem sentado,

As pernas estão enfiadas nos olhos,

Os braços devorados por aquela preguiça que ilustra o tempo,

E mesmo assim um sorriso,..

A espera de que a culpa desapareça em chuva é contemplativa,

O calor,

Faz o calor suar sangue e,

Talvez por isso,

Explique a inocência transparente aos olhos dos que passam,..,

Anoitece,

O homem morreu,

Chamava-se desolação ,

Amanhã o sol talvez faça florir os restos pútridos desta dor transparente ...

Somados à subtração....

caso,

 somos dois perto da parte indiscreta do sol,

solução,

deixar estar a brisa inconstante da razão aqui, ao pé do ouvido do coração,

e quatro vezes tudo isto,

 a partir daqui, só o tempo passa,

o tempo?,

morreu,

eu nunca quis mais nada dele que o tal suspiro final traduzido num volto já inspirador, o sorriso

Não gosto das coisas assim....

Desumanizado assim,
Estás á espera do tempo em
Que as coisas fiquem secas de
Tanto esperarem que o tempo passe,
E a serenidade de tudo isto?

Viver assim são parcelas de um
Todo encaixado nas estrelas,

Se te digo isto é porque sim,
E porque não gosto da força que
Os nãos têm quando se desfazem...