Forçava o esforço de reconhecer no amor, o calorzinho que se precisa naquele final de tarde de outono. Era como quando passava à porta do abandono dos seus sonhos, aquele que tinha o coração tatuado a sangue na porta, e dizia querer focar-se no que resta da sua vida, sem esquecer o que de mau deixou para trás. Chama-se Pedra. Idade, o que sobrar do que se pintar. Data de morte, nunca. Pelo menos enquanto o certo permanecer dois tostões de cálice de abrunho, dado a um moribundo feliz e relaxado. Restava-se nos restos do amor, precisando de pouca vontade para determinar a doença que lhe bebericava a vida. Solidão avermelhada, e cancro de querer um respirar a bater em conjunto com o seu.
