Segunda pele

não faças caso desta segunda pele,

o que cobre os meus olhos já

escorreu de gerações anteriores,

dos que morreram próximos da vida,

e viveram sem que a profissão de fé,

lhes desse o que comer e chorar,....

acomodar-nos à sombra recortada

com a nossa medida,

é uma arte que exige prática,

acostumo-me a defendê-la,

e talvez assim,

de mim se faça um repositório

de experiências,

anotações,

aquilo que o passado

em mim deixar, 

como uma segunda pele

Fragilidade

Quem dorme com a minha fragilidade,
Quem foge da minha cama,
Não há solidão pintada de leste,
Ar respirável,
Quartos vazios,...

Sentia-te refletida como se não houvesse direções,
E o teu real representasse as costas da minha dor,
A lágrima que pintávamos,
Sem que houvesse volta,
Nem silêncios súbitos

Um dia gostava de saber escrever assim

rui costa / ao lado

Há nomes que assustam os insectos

e nas folhas deslumbram a casa até quase

noite. As asas batem a penumbra

mas a história dos dias nunca

lhes pertence.

Em pontas de pés esfregam-se nas janelas

com os bicos postos

e só a tempestade lhes garante o sono

e a salvação.

Eu conheço homens assim quando

o tempo acalma.

Têm mil bolsos preparados para esconder

as mãos.

Praticam os espelhos

Com esforço miudinho, quotidianamente

soletrando os amigos

muitas vezes.

E quando à noite se reúnem para fabricar os sinos

ouvem palavras com o seu nome voando

eternamente

ao lado

rui costa

«à solta no ringue»

mike tyson para principiantes

antologia poética

assírio & alvim

201

Limite conhecivel

Perguntavas que luz,
Sentia os olhos a desenhar o teu contorno insinuante,
Naquele,
Em tantos quartos,...

Passámos pelas terminações da sorte,
Por folhas e folhas de desejos irresoluveis em verso,
Sempre com a mesma pergunta,
Demandavas que luz,
A que te possuía mais que o notório desejo que deixei,
Embrulhado no meu cheiro,
Ao quereres-me fora do teu limite conhecivel

Conteúdos teológicos

de bolsos vazios,

antes do que com a ideia

toldada,

se tem de se caminhar por

esta rua inocente,

que assim seja,....

não tenho já mãos para

fazer mais do que,

contar as indecisões,

repetir as frases rotas e

amolecidas,

e reunir tudo a aguardar

por um saco,

cheio de conteúdos

teológicos

Valor do ar

só morre quem quer,

a frase estava dita, e era

impossível haver retorno da mesma,

não que importasse que qualquer

coisa experimental,

tomasse conta desta conversa,...

até podia incentivar as ideias

mais radicais,

e com sabor,

mas por si valia o ar

que se estava a respirar naquele momento,...

e não estava um dia

tão quente como isso

 

 

Lembro-me do calor

temos a juventude possível,

ao lermos a fronte da

especial dissenção de um

livro da idade média,

nada acontece,

lembro-me do calor,

das nossas peles pedirem

amor,

mas não haver coragem,

e muto menos pejo,...

até à próxima terra,

vislumbro a sociedade

fechada do desejo,

amiúde falham-se anotações

nesta rotina,

e talvez o tenhamos falhado,...

mas não interessa,

encerro na matriz

igreja nua do teu corpo,

tragicamente findo

Escrita de seres gregários

Este tipo de escrita, a mesma que sempre nos tornou seres gregarios,
Pessoas que não se conformam com o ser indomito,
Analisado apenas numa dimensão do real,
E se aventuram como poucos nos intervalos das interrogações,
Construindo ali colónias de revoltas a dois,
Sociedades com classes que se esfumam em mesas vazias,
De versos sem sentido,
Pensados e só escritos por obcecados com a poesia,..

Este tipo de escrita fuma-se,
Sente-se até que os nossos pulmões se consumam em pecados difíceis de individualizar,
Optando-nos por as coletivizar,
Como imponderáveis sem sentido,
Que um dia se esfumam com o povo na rua a pedir,
Exatamente o contrário de tudo isto,...

Esta escrita renovou-me como ser indestrutível,
Até que venha o próximo princípio militar,
E me faça um princípio fácil de contestar,
E de anular

Um dia gostava de saber escrever assim

Ruy Belo

Folia dos tolos

Depois do primeiro país,

as flores inocentaram a raiva

de querer um mundo inocente,

com pessoas afuniladas,

encaixadas na suspeita

primordial da luxúria,....

não me permito só estas

deambulações,

que de políticas e sociológicas

terão quanto muito,

o tom de voz,

mas é a lavar as mãos da hipocrisia,

que as coisas se podem

escrever conforme devem,...

ao fim do segundo país,

isto tudo acaba,

e não mais há

razão para a folia dos

tolos

Tenho nojo de chorar

tenho nojo de chorar,
não seguro a voz,
como hei-de contornar
os remoques de esperança
que perco por entre os dedos,
o suficiente para que me
desiluda como referência moral,
e objete a novos versos que
a maré me consiga trazer,.....

só me resta juntar,
papelinho a papelinho,
tecendo ideias em cruz,
até que o percurso por entre
as fases desta lua,
 termine quando eu queira,
e não por entre os silêncios
 deste exercício castrense de
precisão,
a que chamo experiência de vida,....

 por entre o lustro do que
tanto repito,
voltei aqui hoje
como a novidade de viver sem prestações,...

estagnado,
reaprendo a desfazer
nós destes cabelos sem voz

Calçadas de ungento

Eu ando por aí,
Espero que me ouçam,
Dissequem a verdade comigo,...

Enquanto as palavras devem estar a chegar calçadas de ungento,
Não mais para partirem como vento inútil,
Separem-me da voz que anota pequenos rabiscos na mentira,
E afugenta só as luzes do branco dos olhos das pessoas,...

Ouçam-me antes que seja tarde,
E ao limite das praias do saber só chegue a minha sombra infrutífera,
E desmarcada do medo