Esta mão velha,...

                                                                                  Tirado daqui

Eram meus,

Sempre o foram,

Esta mão velha e engilhada em cima dos tecidos gastos das suas janelas,

E haver sol,

Iluminar-me na tristeza com a alegria que eles deixavam entrar,

Renovando-me sem me estragar,....

Era a certeza que arranjava para prosseguir,

Neles sentia a tremura certa de um desânimo provisório,

O amor por mim mesmo,

 necessário a que o amor pelos próximos passos fosse certo,...

E o desejo pela noite,

Eles davam-me a vontade boa pela escuridão,....

Intermináveis filas de livros por ler,

Que eram meus