Era só um pequeno cigarro,
O que um poeta chamava o ponto de situação e tempo,....
Sem filtro e amanhado toscamente,
Ardia infindamente na ponta de um cinzeiro,....
A casa era de números,
Números de ausência,
De gritos ficcionados e doloridos de prazer,...
Um prenúncio de qualquer coisa ainda por vir,
Enquanto de debaixo de uma respiração ofegante,
Saía a esperança de que mais amanhãs,
Voltefaces de um destino esperado,
Pudessem ainda surgir
John Wesley (American, 1928-2022)
Untitled, 2011
Me gusto tu poema. Te mando un beso.
ResponderEliminarA mi no
EliminarGracias
An ordinary cigarette, and yet there can be so much content in it...
ResponderEliminarThanks so much
EliminarTruly intriguing..a world within a world and much more. All the best to your creativity💗💗💗💗💗💗💗💗💗
ResponderEliminarThanks so much
EliminarOh, in a few words you can express volumes..and of coure, I want to know more. All the best to your imagination and where it takes you!
ResponderEliminarThanks again🙂
EliminarAmigo Porventura cigarro tem um cheiro irritante, desejo uma ótima semana abraços.
ResponderEliminarObrigado lucimar🙂
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