Fala-se de pedir ajuda em baixo....

ter indecisões. Desconhecer se a comida é boa, ou se poderá matar-nos. Ter barulhos que nos irritam, sem sabermos porquê. Achar um amanhecer deprimente, a ponto de a cama ser um passaporte para o edén. Tudo junto, faz um homem passear sobre brasas. E por isso, se calhar por isso, estava ali

Levanta os olhos do chão. Contou os vértices dos polígonos que os azulejos representam. Contou-os todos, antes de enfrentar aquele par de óculos. Olhos sem cor, protegidos. Um homem esquálido, de tão magro, pernas cruzadas há demasiado tempo. Parece querer fumar. Será solitário, a julgar pela falta de asseio nas vestes. Está ali, apesar de tudo, para ajudar. Mas custa tanto não sabermos de nós, e deixar outra pessoa querer iludir-nos. E há uma música que, quase sempre, nos entra pelo canal auditivo a dentro, e joga com os nossos receios. As nossas certezas. A volúpia de nos sentirmos atraentes. Joga com tudo. Aquele homem está ali para ajudar. Pede se pode acender um cigarro. Digo que sim. Às vezes há certezas que passam por desilusões. Pergunta-lhe coisas sobre o passado. Onde nasceu. Tem irmãos? Gosta de animais? É sexualmente ativo? Guarda lembranças da primeira experiência sexual.

E queria estar em todo o lado, menos ali. Lembra-se de uma gôndola virada em Veneza, com um homenzinho ridículo a pedir socorro. E ele a comer um gelado. Lembra-se de uma chuvada sobre o Castelo de São Jorge. Os ossos ressentiam-se do frio. Mas esteve ali, E agora, estava sem dormir. Comia pouco. A comida fazia-lhe aquele nó que havia em criança, e não descia. A vida tinha, basicamente, perdido o sentido. É certo que nunca tinha tido muito. Mas antes, a manteiga nas torradas escorregava melhor. O amor por coisas medíocres existia, e era compensador.

O homem esquálido, sobre quem nada insistia saber, matraqueava perguntas. Algumas eram respondidas com o simples esforço do músculo do pescoço....