achámos que seriam manhãs,
já que de todos os lados
surgiam as mesmas
crianças envelhecidas,
gritando pelo mar,
por sangue enlatado
nas experiências frustradas
de felicidade,...
por princípio a fase
do mundo em que
estávamos seria a possível,
na mesma reta
sem fim em que
sabíamos o tempo estar,
e não bastava
mais que chuva sem fim,
para percebermos
que o silêncio era
a arma certa,
o refúgio
inequívoco
para prosseguir
com qualquer
coisa sem nome,
e sem sabor,
chamada tristeza
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