Haverá um espaço na frase que fica por dizer,
Na moeda de compra da morte,...
Hoje percebi que talvez,
A vitória,
O filho que se espera no silêncio,
Até um ano que desdobra e traz o vazio,....
Explode em mentiras,
Ideias preconcebidas e esvaidas de sentido,
Presença,
E até cor de retorno,....
E nós,
Os mesmos da loucura,
Do buraco em que se esconde a infância,
Somos mesmo o escritor de pés arrastados,
A mulher que se esconde num beijo mal dado,....
Somos o que for e tiver de ser,
Para que os olhos se fechem,
E assim pare de doer
Me gusto tu melancólico poema. Te mando un beso.
ResponderEliminarUm beso tanbien
EliminarThe burdens we take on can make us yearn to sleep in. Because we know the hurt will be there tomorrow. Of course, getting to sleep is another story. Thanks for this piece.
ResponderEliminarthanks so0 much
EliminarSungguh luar biasa
ResponderEliminarsaya membacanya dengan rasa takjub
santinho
EliminarMuita melancolia.
ResponderEliminarUm desalento dorido e forte.
Boa semana.
:)
Bem vinda de volta:-)
EliminarVery touching poem. Warm greetings from Montreal, Canada 😊 ❤️ 🇨🇦
ResponderEliminarWelcome to my blog:-)
EliminarEsse poema traz uma força visceral fala de morte, silêncio, infância perdida e dor, mas também de uma tentativa de aceitação:
ResponderEliminarthanks so much
Eliminar