Tinha perdido o amor próprio,....

 O dia estava rotineiro. As pessoas entrecruzavam-se, em tangentes calculadas, e seguiam caminho da forma habitualmente desprezível para a condição humana. Ele posicionara-se conforme o acaso lhe dissera. Debaixo de uma sacada de janela antiga. Cavalete aberto, estojo de desenho no chão, e o cão, um indolente rafeiro, companheiro de todas as horas, deitado a arfar 

Chamava a atenção pela magreza. Cabelos compridos desgrenhados, e maçãs do rosto quase tão proeminentes como o nariz. Tinha perdido o amor próprio há muito tempo, por razões que talvez mais à frente nesta história se expliquem. Agora ia desenhar. Não sabia quanto tempo ia ter, já que o céu de meados de Novembro escurecia rapidamente, e a Lisboa a que se habituara era cruel com as manifestações meteorológicas.

Onde estava, só podia concentrar-se nas multidões. Pessoas de todas as formas, cores, aparências. Melhor e pior vestidos. De presente claro, ou passado difuso. Não interessava. Com um pedaço de carvão irregular preso na mão direita, e com o olhar ocasional que o cão lhe devotava, dedicou-se a esboçar rostos, e corpos, e acessórios...

Mas principalmente sinais de loucura. Eram os seus preferidos de retratar, e naquela Lisboa que o tinha espezinhado, especializara-se nesse desígnio 

                             Tirado daqui