...um jogo de póquer

 O meu relógio. O tempo como ofensa, e as ofensas alinhadas junto à parede, como se fosse oito da manhã num qualquer depósito de almas com grades, e fosse preciso ver se alguém exerceu o direito à liberdade. O tempo tem camadas, e se calhar da mesma forma que a cebola. Para fazer chorar, trazer o arrependimento. E quando as decisões forem um jogo de póquer, em que a escolha é única e o erro tem a forma de um pesadelo definitivo, o tempo desaparece. E eu escondido, atrás de uma parede, à espera que alguém passe para contar estas minhas constatações. A noite aproxima-se. Não sei de ti. Disseste que voltavas, mas é a tua sombra, e só ela, que agora me olha nos olhos, e me faz companhia de uma forma assustadoramente trágica. As conversas foram o que deixaste para trás. E a vontade faz de catalisador de todas as memórias, para que a verdade, a filha da puta da verdade, continue a morar nesta casa. Como eu, aliás, sempre fiz questão que acontecesse.

Tirado daqui