Saturday evening...

Sai-me da cabeça....

Is there something wrong with your throat?

Bocejo

frete sim,
faço não,
claro talvez,
pronto já são,
independente do ar,
respira-se aflição,
e quando o cansaço vence,



é o sono a alto bruá para a destruição......

Ponto prévio....

Desfez um pouco de areia molhada em cima da mesa. A toalha de linho ficou suja, mas era por um bom propósito. Um pequeno alguidar de um branco sujo foi recurso para colocar o pó, que misturado com água fez de argamassa para prender aquele resto de coração a um quadro de tapeçaria. Era esta a única coisa na sala de reflexão daquela moradia, envolta por uma chuva que parecia trazer o Armagedão. Este podia ser o início de uma história de solidão. Mas não. É só um relato de quem quer que a vida tenha um pouco de sentido. Que não sirva para desfiar rosários de frustrações. Se calhar vai continuar para qualquer lado este caminho.....

Eu bem quero, mas só sai m*rda!!!

Contornou aquele sofá, com os braços desfiados pelas garras de não sei quantos gatos. Recusava-se sentar ali, no mesmo sítio onde viu incontáveis pessoas serem infelizes. Havia uma janela ao fundo, semi-aberta, por onde entrava a brisa de inicio de Outono. No que observava, tudo o fazia sentir-se estranho. O chão castanho, preto às vezes, esbranquiçado do abandono...
Um quadro sem nome, sem dono, e sem interesse, quase a tombar para a morte certa. Ao fundo uma mesa com um dos pés já serrado. Por vezes aquilo tudo parecia só um sonho,...

ou o início de outro.

Primeira de 2017

ferida a máscara inóqua do dia, a noite fez feliz a insidiosa clareza da madrugada,....choveram depois, como que lágrimas realmente irrelevantes que a morte encharcava por entre as pessoas,...e no fim finalizemos com retração de esperança

Esta coisa....

....já fez 9 anos

Fly something...

 

As ideias não morrem, as pessoas sim.....

10 anos 😢

Johnny B. Fox

No curso

Para so uma coisa haver em mim
Por, talvez pela sincera diminuicao
Dos dias que doem. ..

Haver roida alegria ; haver sonho
De passear pela célula do Alegre,
Do vento que emaranha pelas defesas baixas do ser...

Enquanto caminhamos por aquela calcada de todos os dias,
A ouvir o rir inocente,
O sono irrequieto de querer ser e chegar ao amanha das coisas boas que ficam,
Focadas no eterno correr para lado nenhum.