que a poesia
adora-me,
tenho dúvidas,
resisto até ao encardimento
das palavras,....
há um
copo,
meio cheio ,
meio vazio,
não interessa,
com água estagnada,
e Baudelaire
assombra-me as ideias,
escorreito,
mimético como sempre foi,....
e soam
dois bateres
de coração,
os únicos antes de
um sono esfusiante,
me
acalmar,...
por isso,
a poesia detesta-me,...
não tenho termo
de comparação,
para opinar noutro sentido
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