...final de tarde de 1969 (escrita a ouvir Morrissey)

 

 não há suspeitas de nostalgia,
por programas de televisão,
por lamentos infindos
em tardes passadas
junto à rádio,
não se percebe como chegaremos
lá,
e é um final de tarde
de 1969,
com a tristeza a
encafoar-se pelas frestas
das pedras da calçada,
soltas por desmazelo,...

era minha,
não sobrava dúvidas que
era minha,
e havia de ser
para sempre,
só o tempo teria de pingar,
como uma torneira mal fechada,
até que a tristeza me
tomasse como adulto,
e uma nova pele ajudasse,
a esconder a dor