A arte de não dar título às coisas

enquanto a manhã é infeliz,

recordemos o que está dito

sem retorno,

as coisas que no violino da água,

se repetem sem que o contraditório

se imponha,...

que se recorde a finalização de

uma vida,

a proposta indevida de morte que

trazia imposta,

a fronte escondida deste vento,...

com tudo somado,

há pouco que não se percebia nada

tão imune ao perigo,

como esta serenata de repetições

tranquilizantes