Um aceno. A fria consequência de dizer adeus que mata aos poucochinhos, e depois ficar. Escrever penas de morte, assoberbadas pelos redondos das vogais anasaladas com o choro.
Dizer ao tempo que se querem odes perto do sinistro para explicar o sentido torpe da vida.
E cá no fundo, o sexo. Parecer com luz. Com o tempo a moldar-nos em barro suado do desejo.
