Rapariga interrompida

As pequenas coisas tinham o condão de, com ela, se prolongarem no tempo. Um afago no rosto. O passeio de un gato no muro da casa de bairro em que ela nasceu e prometeu ir acabar a vida em grande. Até um homem uma vez morreu, e toda a gente garante que lhe pediu licença antes de se estender na viela de dois tons, e dar o ultimo suspiro.Começava talvez por ser a forma como ela falava. O lábio inferior retraido, como os cobardes, mas que curiosamente projetava a voz o suficiente para deslizar por um mercado, de uma ponta à outra, até confortar o âmago das pessoas mais um pouco.Vestia-se sempre para a chuva.  Galochas que tinham sido da mãe, que ainda orgulhosamente exibia o que considerava os mesmos contornos dos pés da filha.  Um oleado cinzento, e uma saia que deslizava dois dedos abaixo dos joelhos, facilitando a marcha a passo largo em redor do mesmo bairro de todos os dias. Havia, provavelmente, um livro por escrever no meio desta coincidência de estados de espírito. Talvez fosse a pessoa certa para o tentar