À espera

 

A procura reticente da curva dos olhos,

A ilusão,

Medida a copos vazios de sede,

Tanta arte descalça,

Descrita por entre os intervalos de abstracções,

Que por anos nos preencheram essa curva dos olhos,...

Saímos deste mundo como a mãe que parte,

E entrega os frutos do ventre ao acaso,

A ponto de morrer incendiada pelo arrependimento,...

Mas restamo-nos sempre neste espaço que nos agarra,

Disseca em desespero vociferante,

E me leva por exemplo a escrever-te este caleidoscópio,

Que assim queira a sorte,

Nos terá a girar em permanência, 

Em busca do fim dos tempos