A verdade não era para ser jogada ao entardecer,
Às pessoas custava-lhes falar,
Eram horas do medo espesso,
Quase comestível e misturado com sangue,....
Volumosa e algo esférica,
A decisão podia pender para a falta de cores,
Para a ausência do dia e da noite,....
Seria a loucura esquecida a decidir,
Como se escreveria esta memória,
O retalho do que há de vir,
por cima dos restos sujos das roupas de circunstância,...
Explicada esta tardia mentira,
Nada mais de sonoro havia para abordar e tentar resolver
Tirado daquiLéa Seydoux, em The French Dispatch (2021)
Me gusta el poema. Te mando un beso.
ResponderEliminarUn beso tanbien
EliminarSuch is a riddle of life..and yet you make it one to savor. All the best to your creativity!
ResponderEliminarDont like what i wrote:-)
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