Não há um sítio exato para nós,
Pedem que sejamos referências,
Que deixemos que chova nas nossas palavras,
Nos nossos atos,....
E resta assim que nos amemos,
Sim para resolver o que parece incerto,
A respiração irregular,
O ter corpo sem ter,
A pertença em sítios que não estão nos livros,
Amemo-nos,
Corpo com corpo,
Livro com livro,....
Imperfeições no chão sujo,
E deixar que chova,
Seremos um do outro e para os outros assim
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| Spirited away De: Hayao Myazaki (2001) Tirado daqui |
e se fosse assim,
dois a dois,
um coração farto de ler,
olhos que persistem em bater,
um livro que se escreve sozinho,
sem o personagem oval,
que caiu do muro,...
e se fosse como sonhamos,
a prova dura de um multiverso,
realidades e realidades
que não se explicam,
sentem-se e debitam-se,
com a ferocidade de uma
tareia dada por vergonha,....
e a psicose de duvidar,
esquecer tudo,
duvidar tudo,
até que o olhar aceite regressar
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| Bothersome beast Comforting friend |
Uma mão deformada,
Derme, epiderme,
Da hipoderme vem,
O osso retorcido,….
querer mutilar,
Deixar marca de um ódio,
Sem idade,
Transcrito com caligrafia trémula,
Desnecessária,….
e somos os sem idade,
Os que ficam da conversa,
Para que,
O ódio regresse,
De outro ponto deste,
Mundo retorcido
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André 3000 e Kate Moss para a revista Rolling Stone (2004) Fotografia de Mário Sorrenti |
Eu gostava de escrever. O apelo estava lá, independentemente da hora do dia, da disposição. Das experiências que ia adquirindo à medida que vivia uma vida de escusa a obstáculos. Mas deixei de gostar. Preferia agora fazer tostas. Experiências diferentes, eu sei. Não me perguntem porque deixei de querer criar. De pôr personagens à frente de rotinas desnecessárias. Simplesmente aconteceu. E agora sinto que não consigo mais voltar atrás. Contento-me em sentir o pão a queimar. A evitar fios escuros de monóxido de carbono a sair de torradeiras. E muitas vezes a deitar fora verdadeiros pedaços de carvão, que outrora foram irregulares porções de trigo ou centeio, que tinham passado por um forno, algures, antes de chegarem às minhas mãos. Não tostava para ninguém. Resolvi faze-lo apenas para mim. Apreciava o momento de solidão, como já disse. A escrita, apesar de ser um ato puro de contrição, atira-nos por essência para os braços do mundo. Ao contrário de tostar. É pessoal, intransmissível. Banal, com todo o sentido de vulgaridade que isso traz. E agora, acho que ficarei por aqui até, se calhar, me cansar disto...
Às vezes há abraços,
Os de amigos imaginários,
Os que me dizem quando chove,
E se soluça tanto por ausências que nem entendemos,....
Às vezes esses abraços inocentam,
Os culpados,
Quem espera atrás de portas por simples desenhos de amor,....
E agora,
Que sei isso e me apercebo da falibilidade de demonstrações como estas,
Vou terminar os contornos do melhor abraço que souber,
Terei de o desenhar para sair perfeito
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| Fireflies De : Emanuela Cau Tirado daqui |
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| De:Ride, ride now |
As dores,
O que se desenha das dores,
A vocês meus irmãos,
Já não se servem cervejas frias,...
Chorem antes em silêncio,
E há o que se crava nas vossas costas,
Envergonhadas de chibatada e desprezo,....
E o que vos contaram é verdade,
Voa-se quando se tem de voar
Encolhe-se o orgulho,
Finge-se notar a presença de um tempo que em si confunde,
Entristece até,....
E permaneçam assim entrevados no medo,
As gargantas não irão secar,
E as dores porventura nem vão prever novo tempo
E vais correr,
Entre os desalinhados,
Os infindos,
As vozes estranhas,
As fugas a abraços indesejados,
A irritação de sons nasalados mal pronunciados,....
Corres sem destino,
Mais depressa que a verdade,
Que a mentira matada e morrida,
Saltas por cima de bocas,
Anuladas e outrora ferozes,...
E quase no destino,
Uma queda violenta,
A súbita presença notada da gravidade,
Trava-te a fuga,...
E a finitude do que desejas,
E podes esperar,
Ressurge escorreita
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| On the dune De: Félix Tobeen (1914) Os olhos que ardem, A fé que desaparece, Não deixam pena para um corpo vincado, Desolado,.... Chamo-me silêncio por dizer isto, Não tenho idade, Inocento-me do pecado onde ele existe, E os passos provam-no, As dores de um corpo desaparecido, Sublinhado,.... Espero por um novo tempo, De livro aberto, Receoso do vento, E a esperar pelo fim dos mundos,.... Eu sou findo, Indesejado, Sem Deus e ansioso por novas loucuras |
só posso assim,
abeirar-me do que frutifica,
dizer de uma ideia tantos contrários,
do contrário do ar
a noite em branco,
com o sofrimento que
nos vai queimando as extremidades,....
e saber de outros,
de tantos outros,
como nos odeiam,
nos desejam o
pouco mal que sabem
conceber,
e de mim exigem o mesmo
que conseguem dar,....
o pouco,
nada mesmo
que se escreva
De: On the beach at night alone (2017)
Desci das palavras sonhadoras,
Havia um peito a doer,
Dois olhos sonhadores e descontrolados,
E o corpo dorido mas experiente,
Capaz de experiências que se explicavam a si próprias,...
A espera,
O que o tempo me dava sem critério,
Tinha pessoas dentro,
Analogias de passados díspares,
E futuros sem nome nem idade,....
E o caminho que se me fez,
Tirava do céu nuvens desfeitas,
Que se me ofereciam como o alimento de uma vida,...
A forma como prosseguir,
Sabendo que no fim de um caminho discrepante,
Estariam os que já tinham estado das outras vezes iguais a estas,
E agora esperavam por mim
A loucura,
Um prato assim de comida fria,
Estava a ouvir a minha mãe. É difícil, porque ela já nem viva está. Mas juro que sim. A voz arranhada, maltratada pela doença. A carinhosa com que sempre me acompanhou, e nunca me deixava ficar mal. Sentia-a acariciar-me o rosto, com os dedos de pele mediamente áspera que eu sentia como conforto. Falava-me da ingenuidade. Do sol por entre as cortinas da sala, e de como ele recita poemas, se lhe pedirmos educadamente.
Eu sei que ela já cá não está. Mas ainda me agrada. Ainda me conforta. Ainda me acalenta as saudades, como um bichinho normal que até devemos deixar que nos roa.
E reincide,
Agnóstico,
Molhado em suor,
Maduro,
O desejo de te desenhar,...
A mão resvala,
A vista falha na confiança,
Mas será um traço tratado,
Firme e musical,....
Com o corpo azulado,
Olhos escuros
antes da cor surgir,
E alma,
Deitada,
A ler Baudelaire,
A espreitar a madrugada,
Mas lá,....
Ao custo indefeso
do toque
Daniele Huilet e Jean Marie Straub, filmagem de 'Crónicas de Anne Magdalene Bach (1967)
Esperar as melhoras,
Ver um corpo que diz cores,
E a luz a filtrar os despojos do escuro,
A clamar terror,...
E palavras,
Numa alameda de silêncio,
As coisas escritas arredondadas,
Até parece que com esteiras nos extremos,...
E o corpo que se afasta,
Não vai voltar,
Deixou cores póstumas,
Mas acreditamos que vá ficar
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| Last ruins of a future Marvin Brutus |
Onde, perguntei lhe sem saber a resposta...
O silêncio intrigava me. Olhos insatisfeitos, que diziam histórias sem soluções e sem personagens.ele esforçava se por contrariar isso, dizer das pessoas o que fosse possível, nem a mais nem que as deixassem como menos.
Preferiu, durante muito tempo, nem dizer como se chamava. Apenas que soubessem que não tinha família, entes queridos. Deixara pessoas a quem desejou bem, algures onde o mundo tinha perdido o sentido e a beleza. E continuava sem saber a resposta. Apenas que lhe perguntava desinteressadamente várias coisas.
E em troca tinha apenas o silêncio total, e despido de preconceitos
correr para onde?,
se é escuro,...
o desenho não se entende,
não há caminho de todo,...
e apenas uma breve música,
um assobio inofensivo,
nos convida para onde ir,....
mais vale um sumário,
e um homem de braços
cruzados,
e esperar,
um inocente vai
agradecer-nos
Ninguém foi ensinado a concentrar um olhar,
Uma decisão,
Um passo para longe da segurança,....
São compras de impulso,
Como levar um pano sem cores de uma banca de uma idosa sem nome,
Ou trocar de alma perante o diabo na rua,...
Ensinados estamos a mentir,
Como se as horas nos acrescentassem,
Em vez de termos o Yves Montand de estimação,
A impedir-nos de saltar da janela agora,
E pôr a rua a falar de nós uma última vez
Via onde as coisas enegreciam,
E o céu ficava sujo,....
Estávamos vestidos de malte,
Mas a garganta seca impelia que prosseguissemos,...
Só se viam restos de comida apodrecida,
E o céu escondido atrás de nuvens amarelas,...
Éramos muitos,
Sem pavor de parar,
nem vontade de ser diferentes,...
Tudo desabava,
Mas a ideia,
A luz do momento e o apetecível da ideia,
Já se viam pra lá
dos montes envelhecidos
Nao implicava esforço. Apenas um rosto intacto, incólume de expressões e desalento. A vontade de ouvir. Perceber que a sucessão de manhãs de chuva, não faz o desalento de um homem, mas é apenas a fatalidade de um mundo finito que tem tanto de autofagico, como de pai que devora as suas próprias criações. E também ajudava gostar de cores. Preferir a neutralidade do branco, mas defender que uma emoção perdida, pode estar em movimentos conformados, mas ainda assim felizes, de lavar uns quantos morangos. Expressarmo-nos na intensidade daquele vermelho. Olhar para o lado, e esboçar um sorriso com as verduras acondicionadas num cesto de vime. E findo este senso de rotina, dar uns passos, abrir de par em par as cortinas de seda envelhecidas, mas ainda funcionais da cozinha, e deixarmo-nos perder naquele azul de céu que sempre lá esteve. Desde o início dos tempos que é um amparo de anseios, a explicação de alegrias. Está lá. É esta a verificação, e a possível desilusão aconchegante da condição humana. Aqui explicada de forma sucinta, mas empenhada, verificando que entretanto a inevitabilidade da chuva já veio.
