Ilustração de Adams Carvalho
não sou de cá,
os pés que me
andem um pouco
acima do chão,….
que se perceba
o que digo como
grunhidos,
e a minha roupa assuste,
se digam patranhas
consecutivas sobre ela,....
a minha pele enoja,
é cor de café estragado,
os cabelos enrijecem
com o calor,
e respigam em dias gelados,....
há sapatos rasgados
e traçados pelo chão,
e mesmo assim sou um estranho,....
vivam as ofensas
que arrasto como latas
não sou de cá,
os pés que me
andem um pouco
acima do chão,….
que se perceba
o que digo como
grunhidos,
e a minha roupa assuste,
se digam patranhas
consecutivas sobre ela,....
a minha pele enoja,
é cor de café estragado,
os cabelos enrijecem
com o calor,
e respigam em dias gelados,....
há sapatos rasgados
e traçados pelo chão,
e mesmo assim sou um estranho,....
vivam as ofensas
que arrasto como latas
Sacode a terra,
Os pés já estão limpos,
O corpo contorce-se,
Os céus de inícios de Abril enganam,
Já não há aquele frio penetrante à roupa,....
Mas apetece ainda um aconchego,
Duas ou três vozes parecidas com o desfazer das ondas nas praias,
E assim já estarás iludido o suficiente para seguires caminho,...
Leva um livro mal amanhado debaixo do braço,
E podes começar a andar,....
Este é um incentivo semântico mas bem definido,
A que o caminho se abra à tua frente
David Lynch
Oh Darling Please Come Home
Litografia em RIVES (marca d'água)
Tens de esperar,
O carro buzina,
A rua aperta como um desejo,....
A relação desejo-verdade modera-se ao entardecer,
Um copo ajuda a entornar o espírito,
Ninguém me espera em casa,...
Sobre ti não sei,
E cá está um livro,
Antigo,
Sem sentido,....
Que nos dê proveito aos dois
O regresso dos caçadores (1964)
Pintura de Andrei Alexeevich Yakovlev
Esta era a soma indefinida,
De coisas que não se escrevem,
Dos silêncios de uma cidade,
Mexidos numa caneca de café,....
Tanto medo,
Mal vestido,
Dito aos soluços,...
A ferrugem dos dias,
agarrada às figuras de pedra daquele lugar,...
E todos distantes,
A passarem debaixo do mesmo arco,
Ditos para o mesmo sentido de lado nenhum,....
E virava-se a página,
Perto do limite,
Com um autor sem idade e nome,
A imaginar caminhos para redescobrir soluções e amores inocentes
respiramos o mesmo ar,
numa apneia de conveniência,
no aceno para esconder o
desfalecimento,....
sim,
quando nos sumimos,
a evasão é certa,....
esperam-nos à porta
de um parque,
com árvores que acenam
ao sabor do vento,
e vão dizer-nos
que falta pouco para a despedida,.....
e o peito ofega,
arqueja inocentemente
como um cachorro que anseia pelo dono,...
e nós a respirar pelo mesmo
ar,
a aguardar juntos
ao som do nada com passos
Aron Wiesenfeld (1972)
Fish Gatherer
Greta Garbo e Mauritz Stiller, década de 1920
Onde a solidão vai ter,
Eu tenho dinheiro para me esquecer
dela,
e posses para lhe ser superior,
mas sigo-a,
aprecio-lhe o traje antiquado,
o andar insinuante,…
e escassez fonética,
ou por outras palavras,
falar apenas quando se lhe pede,…
e sigo-a até onde for preciso,
como com ela,
sirvo-lhe um copo com duas
pedras de gelo,…
e falamos,
empresto-lhe experiências,
ela sorri,
com distinção e sem vulgaridades,
como me contaram sempre ser seu
apanágio,
e a noite acaba antes que o dia
se engane a chegar,…
afasto-me,
sem esquecer que escrevo
o suficiente,
para que em qualquer momento,
a possa fazer regressar
As versões desta história,
Pausa a pausa,
Recordação a recordação,
Eram o que tinham de ser,....
Ninguém podia censurar,
Refazer discursos que tinham ficado por dizer,...
Apenas deixar correr o tempo,
E esperar que ele fosse digno de guardar este sonho,....
Falávamos de algo etéreo,
Que não exalava cheiros,
Nada que comprometesse os presentes,...
Nem pusesse em causa o nascer do sol,
Instável,
Novelesco como hemingway a sair da bodeguita,
Mas ainda assim um novo começo
De: Valerie and Her Week of Wonders (Jaromil Jireš, 1970)
Gostava de comer sozinho,
Olhava em redor,
E estendiam-se tantas almas ao sol,....
Preferia as vozes do passado,
De cores desmaiadas e roupas anónimas,...
Estavam lá,
Falavam-me dos que me eram próximos a sair para trabalhar,
Com canções de protesto a sumirem-se na rádio,...
E apresentava-se o desafio de me transformar numa casa vazia,...
Como tal comia,
Sentado a olhar para o vazio,
Desfiava-me como um atacador velho de sapato de trabalho,....
Estava bom,
Para quem eu era na altura
O peso,
Duas mãos numa mesa,
Estar aqui,
enquanto há água que se renova num ribeiro envelhecido,....
Isto são felicidades que estão lá,
Pesam mais que o amor,
Que os contornos do bem querer,...
E para mim defendo,
Que isto não é sobre sentir,
Sequer sobre falar,
É sobre partir,...
E deixar os olhos,
onde sabemos que estará o descolar do nosso passado,
E a cor neutra,
do que quer que venha no momento seguinte
O sentido da água,
Um crime que devassa a vida santa de uma ideia,
Chuva desprendida do basalto do céu,...
Página virada,
Descobre-se o sol,
Som concentrado no vento,
Saído do sino de uma capela esconjurada,...
Fim de capítulo,
Ela pensa nele,
Olha de soslaio pelas cortinas envelhecidas de uma casa encovada,
E escurecida,...
Ele dorme longe,
Muito longe,
Sozinho por opção própria,
Doente com a finta do destino,...
Chove de novo,
Será uma experiência religiosa,
a ficar na ideia de qualquer leitor
