Uma letra travessa,
Letra de leite,
De histórias,
Frase inteira aos gritos na sobra da manhã,....
E ao menos a espera,
Obrigarem-nos à luz,
A que tudo possa se calhar ser mentira,...
E no resto zero da dúvida,
Estarmos defronte do palácio do sonho,
E sermos nós próprios,
Os modestos,
Inseguros,....
Com medo das letras omissas,
E dos sons cavernosos,
Para que adormecer,
Deixe de doer,
Como a morte
Madhouse (1974)
Estás excelente a manter as aparências,
Senão vejamos,
Como se escreve desilusão?,
E tu passeias na praça central,
Cabelos ao vento,
Cheiro a vitória a desprender-se de todo o teu ser,....
A procura pela ilusão,
Explícita e com laivos poéticos intensos,....
Ainda me lembro do que foram as parcelas da nossa conta conjunta,
Razão, explicação,
Virtude coerente e nunca desilusora,....
E agora,
Queria-te para bebermos juntos do copo do temor,
Do medo concentrado por entre as mãos suadas,...
Mas já vais lá tão longe,
E esta frase que para mim,
Não devia ter fim
Wilhelm Sasnal
Sem título
(óleo sobre tela, 2017)
Prioridades,...
Dedos que tamborilam por aqui e por ali,Ela acompanhava-me na rua,
Os pássaros viam,
Quem nos conhecia ignorava,
O esforço do sol em recortar os passos que dávamos,
Era evidente,....
Assim como a respiração,
A incapacidade de uma coordenação,...
Ela ia apontando para aqui e para ali,
A igreja da cidade e a sua sombra monótona,
Os gladiolos do jardim que cresciam sempre para o mesmo lado,...
Era monótono e rotineiro,
Mas acontecia,....
No fim uma despedida aventureira,
E um dia que se partia em dois,...
Sem nunca se saber se voltava
a colar-se
Nunca saberia por onde andavas,
Se as coisas não tivessem enfraquecido por aqui,...
O dia enregelado,
As vozes enojadas dos desiludidos da vida,...
Matabichar sozinho como se diz na minha terra,
E sair porque não te pressentia,...
A escrita servia-me de apoio,...
De corpo doído e alma estendida aos pés,
Era o único consolo e forma possivel de te encontrar
Ficaram sem sentido os excessos,
E as conversas desnecessárias,....
De uma luz inconsequente,
Sorvida pelo vértice feroz da escuridão,
Saíam crianças mudas,...
A linguagem perdia gradualmente a importância,
E a comunicação evoluía em ondas parecidas com o mar,...
Era um tempo desprovido de calor,
O mundo parecia, de resto, ficar envolvido numa pelicula fina de gelo,
A provar que uma nova era da história poderia estar para começar,...
E não havia novidades na água que apontassem,
Noutro sentido
Alarmado,
Falta a água,
A casa arrefece,
As letras dissolvem-se,...
É tarde,
Já não terei companhia,
Engulo em seco,
Roupa espalhada por cima de livros,...
Madrugada esfaqueia,
Porta abre-se,
O escuro abraça,
E mergulho,....
O ar rareia,
E bato a mim mesmo,
Para acordar
Frida Kahlo e Diego Luna
Alphaville
de: Jean-Luc Godard
Podia ser deste sonho,
Deste lado da luz de presença do que era o nosso quarto,...
Uma cama modesta,
Duas janelas convexas que prendiam a luz do dia,
Como se de um tesouro se tratasse,...
A vontade de histórias,
Listas inteiras de pedras preciosas de faz de conta,
Que deixávamos para trás ao correr por campos de todo o lado,
Menos de aqui,.....
Mas era o real,
Uma música estranha e sem origem,
Que nos acompanhava enquanto não era dia,
Quase como se nos defendesse do pessimismo de querermos ter diferente,
Sem sequer conseguir
Disseram que ia passar o natal para um sítio algures, na costa. A casa ia ficar vazia. E competia-me zelar por ela. O plano era simples. A meio da manhã subir ao segundo andar, abrir a porta com jeito porque a fechadura estava oxidada, e em circunstância nenhuma entrar calçado. O chão tinha um tipo de cera pegajoso, necessário para o ‘parquet’ se manter conservado. A primeira coisa a fazer era alimentar o gato. Um velhote rechonchudo, quase cilíndrico, que se arrastava de um lado para o outro entre sonos soltos que fazia onde mais lhe apetecia. Depois de posta a ração, e mudada a água, a ideia era ir à cozinha. Abrir as janelas que davam para um terraço. Com cuidado, porque a abertura era para o exterior, e com isso podia danificar-se um limoeiro frondoso que estava ali há décadas, mas ainda dava sinais de vida. Se quisesse, tinha autorização para ligar a aparelhagem antiga. Os donos disseram que a tinham comprado no estrangeiro, Nova Iorque se bem me lembro. Havia várias caixas envelhecidas de cartão, algumas com CD dispostos por ordem alfabética, e alguns, poucos vinis. Estes sem qualquer definição ou ordenação. Nunca tive coragem de mexer ali. Além de ser pouco dado a tecnologias, aquele recanto da casa fazia lembrar-me tristeza. Não sei como, nem porquê. Mas fazia. Por fim, organizava as minhas idas sempre de forma a receber o estafeta que entregava as compras. Nada de perecíveis, porque os donos da casa passavam longos períodos fora, e não gostavam de surpresas como cheiros difíceis de descrever. Só saía dali ao entardecer. Perdia algum tempo, confesso, a folhear uma longa e variada biblioteca. À saída, tinha a incumbência de me certificar que a porta ficava bem trancada. A fechadura oxidava cada vez mais…..
“Avian Rites”
[Colagem digital, 2018]
