Sou um resto de café queimado,
O dia ainda hesita em espraiar-se,
E já ouço os sons sobrantes da noite,
Com os olhos confortados ao escuro,...
A voz é o que sobra da loucura que não consigo descrever,
E se todos que escrevem conseguem passar por isto,
A mim o tempo esmaga-me nesta prisão de ansiedade,...
Penso em vozes mudas,
Gritos sem corpo,
E corpos sem propensão destrutiva ,...
E o dia que não quer nascer,
Preso no alto da minha espera assexuada
Só encolher os ombros não chegava,
Eles aceitaram que a sua origem fosse diferente,
E não parecesse final de noite nas suas respostas incompletas e hesitantes,....
Ele teria de ter cabelo de líder,
As pessoas conseguiriam chamar o sol através dos seus gestos,...
E os homens que reprimem,
Com longos casacos negros e olhares vazios,
Nada poderiam contra ele porque a sorte estaria tanto nos seus silêncios,
Como nos passos largos de autoridade que conseguia demonstrar,....
Era a pessoa certa,
No dealbar de tempos novos,
Como esta chuva multicolor,
Refletida pela madrugada,
Parecia indiciar
Não me faças perder a resposta,
O som ecoa no mercado da carne,
Onde os desesperados sem nome,
Os seres de idade desesperadamente falhada,
Palmilham sem destino,....
Há voz que ainda se ouve,
Factos sem perdão,
Uma história que não entendes,...
E por isso quase perco a resposta que queres,
O refúgio é a cidade ao entardecer,
Terás de me encontrar,
Para que o lamento que procuras,
Ganhe corpo e até a possibilidade de um beijo
Claude Carone, Listen Carefully, 2021
Mostravam compromisso,
Um entrelaçar de dedos lento mas intenso,
Corpos que se aproximavam lentamente mas com a fidelidade provisória possível,...
E o olhar,
O olhar preso na rebentação daquele mar de estanho,
Refletido de forma violenta e breve num céu arreganhado de inverno,
Prestes a desabar com a imprevisibilidade que se esperava,....
Mas os dois estavam imóveis,
Apertando a espera em corpos apesar de tudo tranquilos,
Porque contavam um com o outro
Pablo Picasso
Pai Natal
de 1959
Hoje sonho outra vez com as minhas sombras de memória,
O que chamo às especificidades de uma vida de insegurança como tem sido a minha,...
Figuras que se deitam comigo nas noites,
Sobem pelo corpo num frémito indolente,
E tornam-me um poço de ansiedade sem expectativa e sem tempo,...
Não me culpo por carregar espécies de fantasmas assim,
Aconteceu,
Como a respiração é diferente de pessoa para pessoa,
E o olhar tem os seus pontos de fusão a diferentes distâncias
Entre a pressão e o desejo,
Vitórias seguidas sem roupa no encalço do que vou deixando,
Por entre o rasto da chuva,....
Já não é uma questão de medo,
Nem de querer resolver pela concórdia a vontade de matar alguém,...
É o barulho que a noite deixa ao descalçar-se,
É ninguém entender o que partilho,
O que retiro ao noves fora nada dos equivocos que deixo para trás,...
Se sou o meio da noite,
E tudo isto não cabe no vestido virginal da madrugada,...
Então desisto,
Lido e relido,
sou só a porção menor de um plano azulado de
cinema empobrecido
Não contente com os sofrimentos reais,
A história reescreveu-se,
Arrastou-se numa hesitação sem contexto,
E trouxe vagas sucessivas de líderes sem nome,....
Respirações ofegantes e braços recolhidos em público,
Que insistiam no anonimato como retorno da confiança no povo que se assumia,...
E era nos livros,
Da forma como sempre se geraram as ruturas,
Que o real se colava a si mesmo,
E prosseguia,
Como um réptil que
perdia partes do corpo
As palavras são minhas,
O silêncio das vezes precisas que o mar falhou a costa,
E trouxe quase o parar das formas geométricas do amor,....
As palavras que guardo,
Olhos adormecidos a condizer,
Vocábulos com partes espalhadas pelas partes do mundo,
onde a noite se enamora do dia,....
E há interesse,
Quem me ouve sente o tempo como acalmia do desejo,
Um calor no rosto gelado,
E a fruição de uma refeição de alimentos sem cor,...
Tomo-me assim como o detentor do som articulado,
E sei-me melhor,
Tão melhor que a versão despida dos meus passos de ontem
Não ter o que fazer,
Lamentar,
A frase,
Até a palavra insuficiente,
Guardada no bolso com cuidado,...
Tudo é irracional ao ponto da loucura,
Com vontade lunar de que um beijo,
Apenas um beijo,....
Ajude a resolver um impasse sem descrição,
E que pressione a vontade ao ponto do desespero anormal,
E corriqueiro
todos os planos foram infrutíferos,
as pessoas caminhavam
sem destino,
e as recomendações de pouco
lhes serviam,...
era um campo plano,
sem escapatórias,
e o medo corria sem contenção,.....
falou-se de estátuas,
reais ou imaginárias,
que seriam um abrigo possível,
mas desvaneciam-se,
e cheirava a cultos de outros tempos,....
invocações de deuses
que o céu,
escurecido
em tom de estanho,
parecia querer revelar,....
era um culto instituído,
e os que pensaram de forma diferente,
falharam
