O que eu queria dizer era;
Ter um discurso correto,
Fazer incisões na prosápia,
Para que os lamentos saiam certos,
Não haja hesitações,..
Talvez me encontrem um dia santificado,
E hajam desejos de rutura espalhados pela cidade,
Inalcançáveis para a minha vontade de proselitismo,...
E assim,
Aos saltos pequenos de estrofes,
Eu um dia chego lá,
Vou acordar na antiga Atenas,
Com Platão ao meu lado
Moka Pot - William Kentridge .
África do Sul, 1955 -
Linocut, 26 x 18 cm.
Um dia quando terminar a hora,
E os dedos pesarem o mesmo que o coração vivido da felicidade,
Não seremos todos transparência,
Páginas suficientes para a imortalidade de um anónimo,....
De mim esperarei a tremura,
Um corpo ao deus dará,
E a alma,
Se existir,
Trancada como a vontade frustrada do adeus,....
E ao fim e ao cabo somos o melhor de nós próprios,
Depois de o sol se pôr,
E tudo isto ser falso e moribundo
dizes,
dizes de mim,
da força,
do desespero,
das dores lancinantes
sem razão,
dizes em choro,
em voz abafada,
dizes a porção exata do vazio,....
dizes de precisar,
sem saber,....
dizes a luta,
e estou farto,
de dizer,
bater,
agredir,
ensaguentar,
regressar a menino,...
e dizer da minha mãe,
que não lhe perdoo,
que a morte a tenha levado,
sem dizer
Roberto Ferri
Details
a voz,
o amordaçar,
tantos passos
que se perdem
enquanto se conta o adeus,....
um zunir
de luz que se some,
enquanto os olhos
condoem-se para continuar abertos,....
verdade,
somente a verdade para explicar,
como os braços se prolongam
no retrato do corpo,
o ser é mascarrado
na lama da chuva que cai,...
e um passarinho que
saltita,
quando já não és,
foste antes de partir,
e agora,
o enleio do ter
e haver,
desapareceu,
até quando voltar
haver um espaço
no canto do quarto,
onde o bolor e o
cheiro de perfume se confundem,
onde ela voa sem realmente sair do lugar,...
com doçura,
a calma dos provetos
anos longe,
ele percebeu-a,
disse-lhe de tudo
como num livro sem fim,...
mas ela foi ficando,
e agora em olhares findos,
não sabe dele,....
só se desnorteia,
sem perceber
Buñuel,Chinchón
Fotografia de 1962
Os Cyclops (1957)
Ao fim e ao cabo, todos aqueles rostos eram confiáveis. Todos os dias os via, habituara-se a duvidar de tudo, e até daquelas pessoas que não conhecia, e fazia por não conhecer. Mas chegara o dia em que, tudo indicava, teria de mudar a sua conceção. Havia sorrisos, contornos de rostos sumidos pela indiferença, pelo passar doloroso do tempo. Mas havia essencialmente sinceridade. Luxúria pelas passagens simples e irrepetíveis da vida. Era isso, confiabilidade, que se tratava aqui. E ela era reconhecida. Passou por isso, a partir daquele dia, a considerar cada especificidade que via. E renunciava ao adeus, ao desprezo. Concentrava-se nos defeitos de um rosto, na perfeição em construção de outro, nas lições de vida ocultas de outro. E readquiriu a felicidade. A vontade de deixar marca no solo em cada passo que passava a dar.
Uma discussão baseada no medo,
Vontade negada de fazer mais,
Dizer mais,
Resistir a uma herança de descrédito,
Para dar o safanão final naquela condição de infortúnio,...
E que assim se começasse a dar passos que contassem,
Um desejo real por carinho,
Crenças comuns nas mesmas coisas,
Aquela musica que viesse ao nosso encontro,
Para nos tornar felizes,
Dignos de qualquer coisa,...
Mas haveria sempre uma crença,
Que esconderia a luz,...
Por isso o medo era inevitável
Não se acalmava de outra forma que não com um beijo. No cimo da cabeça, por entre vigorosos benfazeres no cabelo revolto, alourado. Não era pessoa de fios na pele, de sentimentos de meio termo. Precisava de sentir-se apertada, até constrangida de alguma forma. Punha as cartas na mesa em relação aos sentimentos. Gritava. O seu limite parecia não existir. Revoltava-se contra a solidão. Os limites da atração humana. Até o facto de o tempo ser um conceito escasso, inexistente até, já que o entendia mais como uma reação do que como uma realidade, a fazia ser apologista da violência verbal. Do insulto pelo prazer do insulto.
Um dia quis dar o próximo passo. Escolheu um entardecer junto ao mar. Com um sol refém do inverno que dava os últimos suspiros. Acalmei-a, elogiando a singeleza da sua figura. A resposta demorou, quase ao compasso do arrolhar das ondas...
Foto de: Angelika Ejtel
