Ela subia a rua sempre da mesma forma. Como dizem os mais velhos, tal e qual alguém lhe devesse alguma coisa, e ninguém quisesse pagar. Fixava o caminho peremptoriamente, ignorando olhares de qualquer teor. Os cabelos cacheados, de um negro irrepreensivel, funcionavam como um rasto de culpa não assumida. Preferia os caminhos ascendentes, porque lhe davam a classe que ela achava dissolver no ar como um aerossol que infetasse as pessoas. Ninguém a tinha ensinado a ser assim. Ela aprendera com as hesitações, os amores mal terminados, e principalmente com a vontade inexcedivel de se sentir bem consigo própria, ao achar que os outros pensavam bem de si. E fazia-o todos os dias sem olhar para trás, sem pensar no que os outros observavam ou achavam ver no seu caminho, e no rasto que ia deixando. Seguia de queixo levantado, bracos esticados ao longo do corpo, mala herança da mãe segura com firmeza. E palavras mudas. Muitas palavras mudas que ia deixando pelo caminho.
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