os livros que não queria ler estavam
dispostos na mesa,
sangrei com demasiados saramagos
para os considerar,
rimbaud era sexual para mim,
e dostoyevski,
trilhei um caminho para fora
da sanidade com ele,...
comi um pouco,
com o sol a aquecer-me o espírito,
enquanto entrava por uma fina fresta
de tecido de reposteiro,
e levantei-me,
os livros continuaram dispostos na mesa
quando digo o meu nome,
a perceção de um acabar
traduz-se no mar,
o teu caminhar por
entre o definhar suave
das ondas,
e a minha voz emudece,
um entorpecer que sobe nos ares,
e confunde-se com a loucura
aflita das aves,
que vão e regressam das casas
imaginárias que deslizam pelos penhascos,...
será a inexistência de
uma alma,
o que me prende a
este entardecer sem data
e poiso definido
Eu sonhei com o mar,
Parte cativava-me as veias,Talvez a razão pela qual eu sobrevivo sempre,
Sejam estas mãos,
Ao vento elas perdem a cor de mentira,
Com que foram criadas,
E há uma novidade ao sol,
Depois desta revelação,...
Perco a idade,
As dúvidas,
As memórias até de como fui nocivo para os outros,
E sobrevivo,...
Não preciso de mais vidas anónimas,
Como as que me foram dando
Um pequeno texto escrito à moda do
Desespero,
Haviam mulheres inofensivas,
A clamar por justiça com os filhos
Dependurados no cós das saias,
E os homens afastavam-se a passo
De novelo,
A quererem mais e mais,
Longe dali,…
Tantas crianças ansiavam,
Na dobra das páginas,
Como que a pedir por um desfecho honrado,
E acima de tudo anónimo,
Um pequeno texto insolvente,
E com laivos de honra inaudita
se eu sei,
aparecem sinais invertidos
de amor no céu,
há um horizonte anulado,
uma brisa de velocidade
itinerante,
que penetra as árvores
e as desvirgina silenciosamente,...
talvez já soubesse,
mas agora,
consolidado este caminho
em que algures,
perderam-se as referências
do amor,
digo para mim
o óbvio,
o tempo odeia-me,
e eu retribuo a vontade
de morte
mas sabe-se,
tão bem como a sujidade da água,
o que contribuo para haver letras menos
sinceras que o amor,
sabe-se que há uma conta de subtração,
e uma legislatura de enamoramento,
do silêncio amarfanhado,
e deixado como resto de um dia
acintoso,...
sabe-se que tudo isto já
deu frutos,
menos impressivos que a luz,
sabe-se,
talvez menos que a dor
A gargalhada nervosa faz-me suor,
É proibida,
a anotação de irrelevâncias,
no teu corpo,
como que uma sombra,
perfeita feita pelo sol,
com os mesmos seios irrelevantes,
os quadris em forma de criação,...
lá ao fundo,
cigarros fazem de vagalumes,
e mesmo que desse para refletir sobre
o problema da memória,
já não cabem falhanços neste quadro
Seria meu,
Nosso,
Esse brilho espalhado por pegadas semi cravadas no areal molhado,
Das que deixam música,
E até uma vida própria por serpenteares flamejantes,
Em todas as praias de final de Verão que já conhecemos,...
Por isso a lactancia,
O desejo despido de voltar ao início,
Para que tudo recomece em nota musical de abandono
soube quando estava de
pé,
e tudo rebentava à minha volta,
o próprio som rebentava,
e dava lugar a um silêncio
insinuante,
sob tantas formas
de fémeas que por aqui
se arrastaram,
até o tempo ser a lama,
que nos atasca os artelhos, ...
e a forma do que resta,
o terreno incerto,
onde temos medo de pôr
os pés,
vai cedendo,...
acho que lá no
núcleo do ser,
está a folha onde
choro e escrevo
o que sei de ti,
está na forma como me
puseste contra eles,
não chegámos juntos a esta
transversal,
e com a sabedoria ensaguentada
nas órbitas de quem nos olha,
para tudo acabar,
com as mãos para baixo,
e uma desistência de autor,
insuficiente para que a roupa permanecesse
nos nossos corpos,
e este sexo de deitar fora,
pudesse ter valido a pena,...
o que sei de ti,
é pois menos do que o que
me recuso a transcrever,
na tua pele
Olho para as mãos de sempre,
com os olhos de todos os dias,
e a pele desfaz-se,
em gomos de laranja apodrecida,
tudo parece falsear o real,
e por mim passeia a invisível dissenção
da estranheza,...
com tudo a saber a refúgio,
e nada mas mesmo nada,
a poder salvar-se da mesma forma
que morreu,
no segundo anterior,...
quase como se falássemos de um documento
secreto,
assinado com nove letras,
que juntas escorregam pela encosta
abaixo,
e só lá longe se significam,
num grito de saudade
a história está escrita à velocidade que pensámos. Com os cueiros de um novo recomeço. Tem a perceção de um mundo novo. Com homens infelizes que se atiram ao mar sempre que ele renasce da seca, com que nos habituámos a viver. Há mesas fartas, imaginárias, repletas de pão das mais diversas formas. E sabores. E contextos. A bebida é a que o nosso espírito sempre anseia. De cores pútridas, com sabor a mel de todas as abelhas assassinas do mundo. Dei-lhe as páginas que merece. Sem ser excessiva, está contextualizada no estilo amorfo que sempre me caraterizou. A novena dos fins previstos. Dos reflexos condicionados daquelas mulheres que só se encontram mesmo entre as páginas amarelecidas de livros, ao fim de décadas de nos ter chegados às mãos. É assim. Quis este texto monolítico. Sem saída. Sem possibilidade de nos encontrarmos no meio de tanto pessimismo
há pequenas coisas na normalidade,
semelhantes a um namoro de consciências,...
os silêncios pouco claros,
os gestos incompreendidos,
murmúrios que só os espíritos ouvem,
e acima de tudo,
a necessidade de luz,
aflorada sempre que duas
vontades se cruzam,
e ficam presas para a eternidade,..
por isso eu gosto do normal,
rebaixava o que me é mais caro,
só para aqui ficar
de um registo muito antigo,
em que o tempo cabia num virar de página
inocente,
um homem de Deus ofereceu-se à solidão,
vestia cores de água,
com o olhar de inocência já morto,
a meio dos desastres do passar indolente
das questões,...
tudo ficou para o decoro dos movimentos
naturais,
o vai-e-vem das notas soltas da temência
a uma razão superior,
não escondiam mais que uma linha solta
de ficção
Aguardo a verdade,
Entigelada,
Na esperança que o sacar de palavras das ocasiões,
Do que é inovador,
Ajude a reescrever a ausência,...
Assim possa parar de ocultar a realidade,
Com cores pastel,
Corridas inconsequentes de peito aberto ao frio,...
E a lacustre omnipresença de um beijo,
Serve para assombrar o final desta conversa
a luz,
donos do silêncio,
a presença rejuvenescida,
com a frase certa,
e a pausa possível,...
era amanhã se hoje não tivesse
sido ontem,
e tantas vezes disse que
o sentido possível,
escurecia este dia de surdina,
mais cedo que o que se pensava,
e se chorares,
caso os teus olhos ofendam a presença
da vida esgotada,
a luz voltará,
irreconhecível
A música mudava a cada turno do dia,
Ao longe subia o braço velho daquele gira-discos sem preço,
O prato enferrujado amparava uma circunferência riscada,
E pelo ar subiam res
Tos de jazz nubente,
Flamenco inconsequente,
Tantas e
Tantas coisas sem sentido,...
Que as pessoas se desafiavam a elas próprias,
Antes até do arrazoado da religião
Considerava-se um homem calmo,
Sete para cá,
Seis às costas,
Números tantos que nem lhe beliscavam a pose,...
A luz ténue era casa,
Um livro fútil sabia bem,
De vez em quando,
Tudo porque ser calmo,
Era um desígnio,
Uma flor sem cheiro
Se permanecerem em mim,
As luzes,
O que fortuitamente não foi do nosso presente,
E morreu no nosso passado,
Serão números gentilmente despenhados do mais alto daquele,
que era o nosso mundo de todos os dias,...
Tudo soará a esperança,
Os lamentos breves dos animais que evitam o círculo da vida,
Estas linhas,
As mesmas que sempre foram para ti,
Com as mãos em altar,
Será perene mais este momento
quando se pede para deixar
tudo para trás,
os dedos,
as inquirições,
os desejos mal medidos
de uma noite partida a meio,
escreve-se numa parede vazia,
ao embalo de uma música ainda por inventar,...
e lá ao fundo,
com contornos mal feitos e desamparados
pela névoa de uma manhã,
indiscreta de Inverno,
qualquer coisa diz que está errada esta tendência,
e é preciso reinventar
ouve-me,
não vale esconder
os olhos porque eles
se escondem a eles próprios,
não adianta que as mãos
avancem por entre a
cacimba tosca das primeiras
horas de qualquer dia,
porque a noite vai seguir-se,...
nada adianta,
porque há sempre
um medo mal vestido,
dois passos mal dados que
o afastam,
para depois ele voltar,
assumido de amor consternado,
assustado com as lágrimas
escapadas de uma menina
que tem muitos em vez de um coração,...
ouve-me,
não adianta contornar Montmartre,
nem procurar a Torre
nas recitações indevidas da noite de Paris,
é simplesmente inútil
ouve-me quando eu digo tempo,
luz,
os dois lados de um mesmo triângulo,
exercita a lonjura de uma retidão certa,
de um desnorte escrito,
com todas as letras,
sem números,
e de sentimentos renunciados ao silêncio,...
ouve-me se quiseres,
desliga-me se o sentimento zero,
for a razão de ser do nosso conto,
da nossa falta de poemas,
de tudo o que ladeia esta serra imensa
de granítico complemento,
à dor,
que fizeste prever ao deixares este verso
de nudez,
na minha cama
foi ali falar
com as montanhas,
roupas periféricas,
coração andrajoso,
sobrepunham-se no áspero,
ao límpido no balbuciar,
de amor,
que parecia ripostar contra
o vento,
que lançava amarras
naquele sítio inóspito,...
não tinha nome,
perdera-o quando o
último fruto lhe tinha saltado do ventre,
estilhaçando os grilhões a este mundo,...
e por isso andou,
ensanguentou os pés outrora
alvos,
e chegou ali,
não mais se pode dizer,
só ouvir,
a Terra a fecundar o
que ali restava de saciedade
À espera de que tudo seja um risco,
Delineado,
Inofensivo até,
Mas algo que se reconheça,
Nos laivos de nevoeiro que ainda restem,
Sempre que abrirmos a janela do quarto,
A meio de uma manhã de inverno,…
E depois se fale de banalidades,
Mesmo que seja em cima de
Um caderno de resenhas,
Onde se faça o balanço da vida nos
Momentos considerados adequados,
Tudo tem de saber a indecisão,
Se não poderá tudo resumir-se a um equívoco
Repito os mesmos aquis,
Os mesmos alis,
Tantas e frias palavras que pululam pelo meio das anormalidades do tempo,...
A mim não me sobram razões para nos pensar como um argumento finito,
Tal e qual a última impaciência de um velho que desespera,...
E há depois a fome de amor,
Há luta quando se percebe onde um corpo cabe entre estes intervalos
assumindo que cada minuto é a diagonal
que conseguimos suportar,
observava candidamente aquela sacada
de janela antiga,
triângulos simétricos,
defendiam os vidros embaciados e sujos
pelo tempo,
pedaços indolentes de tecido dançavam,
à cadência de um vento inofensivo,...
estava ali por razão nenhuma,
com um selo de dispensável nas mãos,
e o desejo que os dias namorassem
comigo o suficiente,
até a volatilidade do meu ser se
tornar uma realidade
escorregava,
perdia o chão,
sentia o deslize da verdade,
por entre os dedos dos pés,
e tanto frio,
que fixava a abstração,...
as contas de somar perdiam-se
pela divisão dos argumentos,
o dia acabava,
e duas pessoas terminavam a conversa
anulada,
antes da recolha da noite
não há paz como antes,
a frase irradiava luz,
de uma forma assimétrica por entre
as ruas perdidas,
de uma cidade que,
ainda assim,
constava dos livros que
as crianças adoravam,...
restavam os pedaços esquecidos
dos dias,
em que um tempo aquecia-se a si próprio,
quase como se chocasse vida,
e havia a tragédia,
assim a conseguíssemos definir
Arriscar não trazer aquela flor,
A mesma que foi tanto tempo o cimento do livro mais assustador,começa com um “estive algum tempo longe daqui”. e não havia capitulares nas frases. Nem murmúrios que furassem a fortaleza dos teus lábios. tudo se pintava da cor da tua pele quando, nua, era uma fortaleza de silêncio que te rodeava. e eu ficava ao longe, como o invasor que o povo rechaça, mas secretamente deseja.
agora voltei. não tenho nome. nem idade. desfiei-me, desintegrei o meu ser em tantos livros. bebi o suficiente para não voltar a ser o mesmo em cada dia, e ter uma idade e uma experiência de vida diferentes, em cada vez que me enfrentava ao acordar.
chamo-me anónimo, agora, com a honra que consigo carregar às costas. e tu, como te chamas? não te conheço. sinto nos ossos que me expulsaste dos teus sonhos, e revejo-os agora, frame a frame, negros como a noite que me furava os olhos, por cada janela que espreitei ao longo de todo este tempo.
não há virtude nisto que te digo, ou escrevo, conforme te adaptares melhor. Só o desespero suficiente para, se quiseres, espalhares no pó do chão desta casa, em versos que não façam sentido. já cá não estarei quando, e se, florescerem
a minha herança são desenhos,
toscos,
no colarinho da camisa um homem
leva,
a fuligem dos dias,
na dobra da saia a mulher,
explica como dorme mal,
com o peso do mal que ainda
suporta,...
e há tantas manhãs,
que se anulam pelo sabor
acre do medo,
deixado nas bocas,
de quem observa,
a minha herança,
que são desenhos
Arriscar não trazer aquela flor,
A mesma que foi tanto tempo o cimento do livro mais assustador,o sol desenha o meu perfil,
inofensivo,
na parede adormecida,
auxiliares de visão,
passos trôpegos,
até os restos de uma vida
mal vivida,....
passo ante passo,
a companhia mantém-se,
até se desfazer no vazio de um mundo
ilegível,
o que sei do dia,
nada de mais,
que acalmas o tempo com duas
mãos,
pés de terra que revolvem a água
que já morreu,
e há tanto que imaginar se por
um lado,
se escrever o som no que
ficar implícito
Não me lembro se com uma mão, se com a outra... se o teu sorriso teve influência. Se foi aquele projeto de biografia de um criador falhado. Tudo destoava. Havia um sabor a refeição incompleta na boca dos que em silêncio,...
Olhavam-me nos olhos a ponto de o dia parecer estar a acabar por,naquele momento, chover tanto em sitios onde nos habituámos a ser insignificantes.
esteve para ser a notícia,
a novidade quando
de coração aberto,
as pessoas alinhavam-se na mesma
‘Ágora’ de sempre,
e solucionavam problemas
aos poucos,
sem que o intervalo das palavras
se visse anotado na propícia alegria de todos,...
a finalidade de tudo,
o que se pretendia alcançar
com as infundadas perspetivas
de uma sociedade perfeita,
como o que parecia ser esta
experiência,
era ainda desconhecida,
talvez se se esperasse
por uma madrugada que
fosse diferente de outras,
surgissem respostas
Acredito que esteja tudo pronto,
a luz resplandece nas chávenas postas
na mesa,
a água pronta para o chá,
o que se espera tendo em conta
a neve que se acumula nos postigos
das varandas,
não queima ainda o pão pronto
a ser consumido,
o jornal do dia terá de ser retirado
da cadeira onde estás,
para chegares e logo eu saber
o que tem sido a tua ausência,...
e acho que será assim este final
de tarde,
até acordar e perceber
que os sonhos,
se escrevem a cores que já não
existem
Já sabia que ia ser bom,
Estar imerso constantemente na tua estrutura mental,
E ver os dias de sol que passaram a chuva,
E voltaram a ser de sol,
Para depois ficarem obstruídos pela absorção pura do que não restava para me dizeres,...
São as horas que podem ser,
Espero e alinho as memórias de todas as falhas deste processo sem nome,
A que outrora posso ter chamado amor
Estou preso aqui de mãos indispostas,
O quociente social de inteligência de tudo isto,
Será próximo do zero,
O que indicia um anoitecer tranquilo,
Em redor de jornais dos últimos dias,
Como que a cultivar o isolamento das dores da solidão,...
Amanhã poderá ser outro dia,
Ou até uma firma de venda de lágrimas,
Tudo depende do ângulo certo do sol
Passa tempo com uma mão ferida,
Porque ela gosta de te curar,
Aconselhar,
Estender aos teus pés aquele jardim de conflito,
Que te enriquece a volúpia,
E torna o prosseguimento do desejo,
Menos inconsequente,...
Se fores tu a desenhar o que se pretende,
Ela estará lá,
Com uma impressão digital de sangue,
Para que o amanhã pese menos que o próximo segundo
A querer imaginar devaneios matemáticos,
O homem aplicava-se,
Além de inventar palavras,
Cruzava e descruzava os braços,
Como se um apóstolo tivesse sido,
E quisesse voltar a ser,...
O homem cultivava-se,
Ou pelo menos tencionava fazê-lo sempre que isto tivesse oportunidade de fazer,
Ao leme do barco de casquinha,
Que era a sua pouco precisa relevância,
Deixava-se ir,
Sempre que vento não havia,
E sol parecia deixar de haver
No café,
Não me envergonhava dos meus antigos companheiros,
As tuas mãos e a memória do que representam,
Está indefinido o que podes ainda dizer,De dedo em riste,
Argumento mal preparado,Ela dorme com os olhos envernizados,
Como se um salão de dança, |
| Foto própria |
Habituada a reconhecer as pessoas como podia,
Fazia-o de uma forma quase degradante,
Palavras,
Reticências sem peso,
As coordenadas para apresentação do livro estão acima indicadas. Todos serão bem vindos
:-)
Reconheço as falhas,
A luz do poema,
O que me vem aos dedos depois da resistência,
Da água última que me cobre o corpo,
Antes de ser noite pelos poros da minha pele gasta,...
E agora,
Quando o presente são fios do cabelo desviados do rosto,
Inaudito de medo,
Não se faz a valsa do instante desejado
Aclarar problemas no dorso de um gato,
Movimentos concêntricos,
O lado perfeito das silabas,
Comigo a ligar ainda assim mais luxaçoes,
Haveria uma razão,
Duas, três indecorosas propostas para morte,
Um recoletor de almas absortas,
À boa maneira do imperativo de Kant,
E soava a jazz de primórdios,
Inícios de amor,...
Seguia-se com atenção o bruxulear desta chama,
Para que os imprevistos não desvanecessem,
E ao fim e ao cabo,
Se voltasse a gerar vida,
Neste tubo de ensaio assumidamente relativista
Poderá ser história,
A raiva,parecia ser o único indício de
intimidade,
o odor que ficava,
as rosas que estiveram naquela cadeira,
e agora eram tu,
a tua aura,
os desejos que se te agarravam
à pele,
como um pecado mal explicado,...
para trás tudo era inofensivo,
de um tempo amorfo,
em que nada de inconcebível passava
a rosto,
nem o que luzia,
se fazia silêncio
Dez dias em que estivemos
em parte nenhuma,
o risco,
a vontade de sermos pedra,
tudo rejuvenescido a cada dor,
em todos os suspiros,...
sublinhado com a cor do barro,
com que sujámos os pés
anos a fio,
e ao regressar,
a dor inofensiva,
do ter deixado de pertencer
ainda hoje estranho a tensão,
que uma pele fria me causa no corpo
que oculto,...
habituado à lonjura,
ao desfazer dos dias inofensivo,
no envelhecer que se impõe,
anulo a frase,
admito o silêncio,...
e tudo acaba escrito na parede
escondida,
com a cor que a solidão permite
Depois deixa que a tristeza me
venha perguntar as horas,
insinuar que o dia é a a noite nua,
e a noite não tem roupa para
cobrir uma nudez que rejeita,...
deixa que a tua malfadada hesitação
se transvista de amor,
e desça a rua pronunciando a
latina versão da morte,
com as declinações erradas,
e um academismo que só ela
consegue deixar infundado,...
e agora,
soletrada que está a
frase que me aterrorizava,
de tão escura que te sinto
sentada à esquina da lua,
talvez parta acomodado à espuma
do silêncio
um homem fica velho,
a ver o passar do vento entre
as frestas de um domingo,
os ossos desnivelam,
a razão aflora o que
já não é necessário,...
e saindo para um local estranho,
há números certos de ilusão,
o fim virá quando já não
houver semana,
para aclarar em cima da
mesa que se come
a noite passa quase como
se fazer estes trabalhos clandestinos,
de segurar a ilusão num estendal de roupa,
como se fossem os teus vestidos a balouçar
ao vento de meio de outono,
fosse algo normal,...
não é,
desafia-se a alegria com que as mulheres
entram nas maternidades,
e depois saem cooptadas como
alteradoras do mundo,
e por isso,
é uma enorme responsabilidade,
divulgar propaganda falaciosa de amor,
quando o mundo se enrosca sempre
em sentido contrário
 |
| Feios, Porcos e Maus, Filme de 1976, de Pier Paolo Pasolini |
pier paolo pasolini / who is me, poeta das cinzas
dionísio gostava dos imprevistos
de um bom copo sem fundo,
sentado ao longo do
correr de água,
no mesmo improviso de sempre,
repetia o troço irregular que o pai,
o avô,
o vizinho que morreu novo,
e até a luz do sol,
lhe tinham ensinado,...
ser discreto,
a sombra é amiga nossa
em qualquer ocasião,
mas nunca devemos confiar
nela para confidências,
e fora isso,
as tripas que pagassem,....
gostava de contar cabeças,
quando já as via em duplicado,
e viu a minha um dia destes,...
ele não me conhece,
mas dionísio está no
meu arrepiado de notas,
consta em C,
de choro compulsivo
se me quiseram,
com um corpo semi-condutor de tristeza,
e olhos como a lonjura alumiada e
desfeita,
estarei de pés plantados,
com raízes dolorosas que penetram a
Terra como ela merece,
de desdém silencioso e
raiva acondicionada no sangue,...
e sem que saiba ler o que as nuvens
me desenham,
como halo capaz de esmagar
com um torpor o crânio,...
e para que a mudança
venha,
serei a chave,
que abrirá o que restar
deste mundo que de inofensivo,
só tem a cor ocre de sangue
Foi assim que um ano
passou,
com mentiras,
desenhos imperfeitos de
cadáveres impedidos,
de sonhar,....
sei que houve um relógio,
um passar do tempo descoordenado,
que nos fez separar,
ao invés de esperar por nós,
nas ravinas aprofundadas dos
ondes em que nos perdíamos,...
e no fim,
quando chegou o momento
de gritarmos por nós,
já nem havia som,
só o vazio lento do
envelhecer
Ela perguntou o que era o passado,
A carne mal cortada,lá fora desligam as luzes,
é uma bola irregular que
se forma,
em cima de um mundo desnivelado,
imutável,
que fala o suficiente por entre espinhos
que,
perfazem o sangue suficiente nas
mãos dos que partem,...
cá dentro é novembro,
um vento assobia por entre
as parcelas da ausência,
e irrefletido,
a esquecer-se aos poucos
Soube quando te trouxe para casa,
Que eras nos intervalos da areia que cobria a entrada do meu quarto,
Um resvalo,
Um gomo da idade vetusta de todas as memórias,
Que me doíam só para lá da porta do único sitio que tinha para descansar,...
Queria preservar-te,
Atribuir ao teu corpo lugar de pupilas curiosas,
na estante de livros mudos daquele lugar,
E tentei-o,
Com dezenas infindas de recitares mudos de poesia,..
Só me apercebi de que o som já me impressionava mais que o amor,
Quando envelhecido recusei a juventude do teu tocar
Seja lá o que isso fosse,
Escrever bem,fomos escutados a desfazer pó
em cima dos pratos,
postos na mesa do jantar,
arejava-se a sala o possível,
suspeitavam-se das lágrimas incrédulas,
que empastavam não só os nossos olhos,
como o lacrimejar dos infelizes
da hora certa,...
anoto a imprecisão com que o medo,
se instala nos intervalos
disto tudo
Há pedaços,
Pequenos pedaços,
Pedacinhos,
Eu diria indecisões,
Tudo intermitente no canto de uma sala,
O resto escurece o campo de visão,
Uma hipótese provada no meio do vazio,...
Arco certo do declínio,
Feito com tremores,
Tanto frio,
A solidão enriquece,
A pobreza inocenta,
A velhice transforma,
Até tudo ser escuro
Infelizmente é
Um poema a crescer,o teu respirar,
compassado,
confundia-se com a vastidão
de uma praia,
só nossa,
observava-te à medida que me sentia
perder no barulho,
intensivista,
do desdobrar das ondas nas
rochas lambidas pelo tempo,...
tudo era nosso,
o lamento suicida da gaivota,
o fio de fumo que,
no horizonte,
Insinuava-se no final do côncavo
do espaço,...
na maior posição fetal que
conseguia,
enrolava-me sobre mim mesmo,
absorvido pelo
teu sono desperto
sim continuo a escrever,
as mãos doem-me,
No andar de cima morou o homem das promessas vãs,
Ao meu lado,
A resignação assentava arraiais sem dar os bons dias,
Sem sequer fazer da noite um manto para se abrigar do frio geométrico que caraterizava aquele sítio,...
A minha reserva de força,
A fruição,
O que me descreveu nos momentos em que soletrámos as novas formas de amor,
Talvez já não exista,
Só sei ainda o meu nome e pouco mais
ao desiludir-me com a frustrada tentativa
As suas contas telefónicas por vezes
Excediam a página,
Alcançava a mão sempre que mais qualquer surgia para falar,
Sobre os desejos expressos em tons escuros,
Naquela voz de ébano,...
Decidiu falar menos,
E aprisionou a voz em madeira de pinho,
Ia remeter-se a um silêncio metálico para sempre
da rua viam-se as reticências,
hesitava-se tanto e tão pouco,
que os reposteiros dissipavam-se
a olhos vistos,
soava mal qualquer elite que ali
se prostrasse,..
eram do povo,
foram da resolução mais simples do ser,
as estórias todas daquele sítio,
que não tinham cheiro,
só postura,
ser,
dispensa de elogios à retidão,....
se chovesse,
prometiam-se músicas sem sentido à janela,
murmuradas e desditas como só a
pobreza consegue,
se fizesse sol,..
ali não havia sol,
por isso acabou sem renúncia,
esta indecisão
achava que por vezes os ponteiros do
relógio lhe contavam estórias,
sem 'h',
das que resultam em lágrimas inocentes
a rolar,
e a esconder-se na ruga transversal
que acaba no canto da boca,...
assumia que tudo na vida era
bom,
não havia encontros vazios,
pessoas a faltar à palavra,
ou até barcos que se liquefazem
no horizonte sem legado,...
enquanto isso,
dormia com a música
pensar que posso descer,
onde há faces que se escondem
de uma mentira,...
içar bandeiras e ver como
há olhos que nadam,
a braçada solta,
e se desviam de tudo
o que concebo como normal,...
deixar de reescrever esta cartilha,
surge como a fatalidade necessária,
para parar todo este surrealismo,
que me transforme no Dali possível,
se de tudo quiser que haja a pintura
que fique para sempre
Cada retrato,
Cada postura errada e desafiadora,
Os inocentes,
Serão eles os que desfiam o magnânimo sofisma desta realidade,...
Por isso,
Antes que seja aquele dia dos olhos em vigília permanente,
Antes que o teu corpo ceda,
Antes até
Que para mim escrever seja um deslize para a perdição,
Que nos encontramos,
É de aproveitar este domingo que ainda tem laivos de Setembro de fim de verão
os olhos,
uma correnteza de
prédios que conheci,
no caminho desregrado
para a perdição,...
a boca,
finalizava uma
discussão,
com os copos,
sujos e entorpecidos,
que desvirginaram aqueles lábios,...
os seios,
custa escrever diferente,
do que foi o sono
feliz que desfrutei entre eles,....
um colo,
lembrar desespero
com sabor a eternidade,
prazer em dia de chuva protegida,...
e ao longe uma fuga,
desenhada,...
não tenho idade
para assumir que errei ao partir
Presença e ausência,
estranhas e irregulares marcas de
penetração na pele,
amo-vos sempre mais do que a mim próprio,
tanto mais que o sol
fálico,
diz-me o pior do que o futuro
anula do passado,
que nunca concebi,...
assim está desenhada,
a incongruência do meu ser,
e do meu desejo
Peço licença para entrar,
três toques na janela enferrujada,
a ponto de lascar os nós dos dedos,
lá dentro a velhice almoça,
não a vejo por estar vestida de cinzento,
e confundir-se com as paredes bolorentas
de uma casa,
que não fica em lado nenhum,...
como mensageiro de anotações breves nas
palmas das mãos,
sento-me no chão,
e observo o sem fim de infiltrações de amor
que dançam lá fora,
à chuva,...
estou decidido a escrever
uma história decente aqui
Este era o fantasma de uma mulher desastrada, a mesna que se espreguiçava sem pedir licenca, que amparava os genitais com medo que eles escrevessem o que não deviam, enquanto respiravam só o suficiente para se manterem vivos,...
A mulher que indelicada, anulava a prosapia propria dos dias de nevoeiro, com um acidente em que um comboio esmagava os despojos de um momento que se queria anular,...
Uma mulher que tendo todos os nomes, não se abeirava de nenhum mais que uma renovada missão de estranheza, em estrangeiro,...
Pensei que descrevė-la, talvez encerrasse um capítulo,...
Mas só acrescento versos onde não devo
Se eu pudesse ter ajudado aquela pessoa,
Antes tombar morto,
Do que dúzias e dúzias de vezes de arrependimento,...
Sentir toda esta vulgaridade inscrita no vento que me contou a notícia,
Dá conta de mim,
Da sombra falsa deste poema que existe só por imposição da necessidade
O efeito esteta,
Gosto da palavra,
Repito-a nos espaços que me sobram do silêncio,
E entretanto é noite,...
A ajuda que me presta ao epicurismo pessoal que,
Sempre tendo tido,
Guardo ocultado por entre os olhos adormecidos,
É assinalável,...
Só por isso desenho-te a tons de ausência de luz
Tenho a certeza de que isto não estava aqui,
Havia duas flores sobre o canto da casa,
Algumas folhas pobremente redigidas,
um poema quiçá a soar mal,
E batiam à porta,...
Lembro-me que deram a notícia da morte da música,
E eu procurei,
Vi tudo o que te disse,
Mas a minha solidão não estava aqui,
Garanto-te
Adivinhei-lhes as palavras,
Tudo era indissociável do soar do sino na capela,
Eles arredondavam as vogais,
Sublinhavam verbos desconhecidos,
E tudo assim me soava familiar,
Como se estivesse a afastar-me de terra,
Num barco periclitante,
Com a ideia de nunca mais voltar,...
Vim sentar-me junto deles,
E beber dos mesmos desatinos que eles aprovavam,
Talvez assim o mundo me magoasse menos
na maior parte do tempo está calmo,
com a tranquilidade reescrita a limpo,
em folhas imaginárias de merceeiro,
mas com o homem,
sempre se soube que há uma desconfiança
permanente,
nunca está bem,
sempre tem mais ilusões do que
força para ressuscitar ódios,...
está há uma eternidade sem saber
se a volta a ver,
e por isso não está bem,
porque ela,
é o farol
esperar-te,
quando já nem há espaço suficiente,
para que se roubem sorrisos,
se discutam anseios,
só resta o retorno dos dias
que baloiçam no horizonte,
e serve minimamente para adormeceres,
em série,
feitos sobre a solidão,...
descobrir o restolho dos teus passos,
sim,
isso restar-me-à,
assim este entardecer acalme
no estio
Esperar pela mudança,
De noite tudo é histriónico,
E ao mesmo tempo que está sujo
o caminho do afastamento,
são louras as decisões de
quando se rejuvenesce,
a regressar,…
doem as mãos vazias,
e inúteis,
e esperar que tudo mude,
não oferece dúvida,
mas há dias que doem,
sem se saber a quem,
sem se notar porquê,…
e há mais qualquer
coisa a anotar,
aqui debaixo da poeira
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| La baie des anges (1963), Jacques Demy |
