A minha forma,
O meu estilo de escrita,
É se calhar baseado no medo,
Essa palavra sem género e recheada de roupa velha,
Que nos tolhe quando receamos o descaminho,...
Quem me diz que tudo isto,
Um dia,
Não vai secar,
E a poesia acaba,
A grande prosa que espero nunca vai chegar,
Atemoriza tudo isto
consigo ouvir o teu
choro de ressalto,
fechado nos claustros
de um local sagrado,
o som respalda nas paredes,
e complementa o desespero
inerente ao silêncio,...
uno o cansaço,
com a derrota assumida
do prazer,
e ali me sinto unido,
com o que sobrar de um coração,
alarmado,
com a tua distância
Eu fui o insensível,
o provocador,
a medida incerta por
baixo da mesa,
e que perpetua a fome,
a desordem,…
passei a deixar de
ser
razão,
e justificar precedentes,
com ordens,
desejos,
com reflexões,
passos,
com insuficiências diversas,…
fui tanta coisa,
e agora rasuro,
uma folha
imprudente,
e escurecida
ele acusou-os. havia uma mesa de ébano, fora do comum. estava posta para refeição, com pratos de alumínio envelhecidos, os talheres para prato de carne, e copos que pareciam ser de vinho. ele acusou-os, porque não se vergava a solidões impostas. e um livro, apenas um livro. encomendava a alma a qualquer coisa de escurecido, de cada vez que o folheava. e culpava-os. sentou-se para compor a respiração. uma dor saltitante, resumida a odor de morte, palpitava-lhe por todo o corpo. e via-os sorumbáticos, a mirá-lo com uma frieza metálica. via-os inocentes, mas tão tristemente culpados do desânimo. conseguiu repor a vontade, o desejo de caminhar sofregamente. a rua inevitavelmente pintava-se do tom metálico do céu. e ouviu-os mesmo assim a lamentarem o sol. as nuvens que desenrolam um carpir de mágoas separadas. ele acusou-os. e dormiu sobre o silêncio recebido. quando só o silêncio com ele partilhava aquele fim de mundo
um poema no qual prometo,
Pelo menos aspiro a conseguir desordenar o correto,
E continuar a pensar que assim acho sentido nas coisas menos sensiveis,...
Vou tentar até escrever entre as letras,
Nos espaços minúsculos em que só o ar consegue aspirar a um nome,
Aí talvez ache o formato obscuro das ideias,
E desaconselhar-me assim de ideologias
Não escrevo sobre Deus,
Respeito porque o conheço
Admito que houve alguém que se disse seu filho,
Mas a vida não se compadece com o sobrenatural,...
Deito-me a pensar nisso,
E acordo desconfortável com a finitude até do suspiro de ilusão,
Que me reconduz ao desejo iludido de que tudo se reinicia,
Porque tem um propósito,...
Acredito que não tenha,
Mas prossigo a fingir que sim
E riu-se,
Disse querem ilusão?,os pássaros de
todas as espécies
abriam o céu,
de par em par,
como que desejassem
a bondade,
felicidades para quem partia,
e demonstrava nos olhos
que já não voltaria,....
ao longe sucessões
de sons metálicos
rasgavam as nuvens,
antevendo uma madrugada de desarranjo,...
mas isso não atenuou
os passos,
evitava,
de longe em longe,
o que pudesse rasgar
o caminho,
e queria lá chegar,
onde o som abrisse
as pernas,
e se tornasse a mulher de
todos os amores
é uma lembrança,
tudo representa tanta miséria,
como uma manhã de chuva,
que te viola a integridade,...
é para lembrar,
que os dedos percorrem
um sentido definido,
e impedem a luxúria,
o desejo incontido,
polimerizado,
na pequena partícula do ser,
e da culpa,...
é uma lembrança,
que adormeça assim
