Cidade comestível

vento com sabor a morango,

sol cortado em gomos de luz,

uma rua estendida,

de par em par,

por sobre as esquinas 

dos anónimos com nome

O homem que gostava de matar árvores

o homem que gostava de matar árvores,

era um senhor com tantos 

senhores dentro,

foi doutor, ladrao, 

quebra-corações e 

palma estradas,

andou pelo mundo 

sem nunca ir ao que

 está dentro de cada verbo,

traiu, amou o suficiente 

para ter aprendido a 

deixar de chorar,

e quando sentiu 

que perdia o 

condão de mudar a 

pele sempre que queria,

voltou aquele 

mesmo sítio de sempre,...

com as mesmas caras,

um relógio único 

que batia a vida 

e esquecia a morte,

talvez por isso 

começou a 

odiar as árvores,

via-as como 

velhos inúteis,

maltrapilhos

 sem eira 

nem beira,

que era 

preciso corromper,

e depois eliminar,...

arranjou 

uma maneira simples,

tirava-lhes a 

alma escrevendo 

simplesmente 

rancor nas 

cascas malhadas,

no dia seguinte 

sorria ao comprovar 

que já não respiravam 

Saber ser mãe e pai

de sempre com o útero nos olhos, 

havia um tempo no tempo 

em que conseguias 

ser mãe apenas com o estar aí,

de respirar afilado,

ansioso,

esperando que de ti 

brotassem filhos 

inesperados,

a que tivesses 

de dar de comer 

com palavras escassas,

bem medidas,...

só tu parecias o 

inevitável da 

continuidade da espécie,

fazendo com 

que de ti me 

acercasse a cada frase,

sentindo-me 

mortal perante 

um esplendor cadente 

que te estava lacrado na pele,...

não sei de ser amoroso,

não sei de me arrastar 

pelas esquinas do 

não ter nada para dizer,

fazendo com que até 

me pudessem colar 

um suave halo de paternidade,...

isto tudo porque só sei 

ser eu mesmo em zero,

sem nada para respirar,

com tudo para que 

me recusasse o enlevo 

insignificante de muitos 

textos carinhosos,

para ler a filhos 

Arquivo de cabeceira

chamávamos arquivo de cabeceira
aquele monte de papéis
amarelecidos,
rabiscados a carvão,
atamancado nas duas gavetas de arrumação
que o quarto tinha,
os únicos locais de retorno secreto que
aquele que era o nosso espaço,
tinha entre o redescobrir do sol,
e o estrangulamento da noite,...

lias com alguma atenção,
quando a solidão to pedia,
as considerações em forma de
desenhos de canto de folha,
que eu conseguia fazer sempre
que não estavas lá,...

por vezes havia palavras desconjugadas,
verbos sem sentido que pululavam
aqui e ali no desnorte daquelas
distrações,
sim não foram mais que distrações,
o socorro que aqueles diários de segundo
representavam,...

e que agora talvez repousem melhor no fogo,
não quero deixar pontas soltas quando o
meu eu se azular,
para procurar o mimetismo do anonimato

Um dia gostava de saber escrever assim

“Amei-te sem saberes No avesso das palavras na contrária face da minha solidão eu te amei e acariciei o teu imperceptível crescer como carne da lua nos nocturnos lábios entreabertos E amei-te sem saberes amei-te sem o saber amando de te procurar amando de te inventar No contorno do fogo desenhei o teu rosto e para te reconhecer mudei de corpo troquei de noites juntei crepúsculo e alvorada Para me acostumar à tua intermitente ausência ensinei às timbilas a espera do silencio”

— Mia Couto

Intróito de transporte

a cada passagem no transporte público
da tristeza,
reparo no pôr do sol envergonhado
dos teus olhos,
sem solução,..

para que façamos dia de novo,
terei de retomar a marcha
sem que o destino me queira
mal




Retirado daqui

Continuar

e quando me disseste que só 
te interessavas por 
crepitar os teus 
dedos nos meus,

fazer com que as 

noites passassem 

menos depressa,

e de duas acumulações 

venosas passássemos a 

madrugada como 

um coração,

redondo nas pontas,...

dos que gostam 

de cansar-se 

para se sentirem 

menos próximos 

da vida desconsolada,...

aprendi a gostar de 

tambem,

crepitar dedos,

fazendo-o pela 

solidão medida 

aos restos,

sabia melhor 

que escapar à morte 

pelos pressupostos da vida 

Renovo

renovo,
partindo pela justa,
 eras de todos,
o ar que a cada um respirasse,
dando o pleno do ser das veias,...

 e o sangue que bate,
respirando nos barcos sujos do rio,
renovo,
e primeiro que tudo,
o silêncio...

Espermatozóide em poesia

Não sabem escrever poemas. Ameaçam os tempos
idos com denúncias de ziguezagues emocionais,
e outras palavras que tais que
ninguém sabe escrever,....

remendam-te a depressão com
copos sem fundo de zurrapa,
e no meio disto tudo o silêncio pautado do fado,
o que te fura os ouvidos com quaisquer
segundos gastos a reprimir choros,...

e no fim continuam sem saber escrever poemas,
talvez ao amanhecer,
quando as pessoas voltarem a pisar as mesmas
pedras de sempre,
e a enlearem-se nos mesmos barcos que
desonram os rios,
apareça um verso-espermatozóide que
faça com que o começo doa menos