Pediu para que não a deixassem com o encargo de ser a solução para todos os problemas daquele dia que teimava em espreguiçar-se por sobre o acosso da noite. Reflectia quando a espuma insolente daquela cerveja de últimos recursos já parecia conseguir desenhar corações no mármore do balcão de todos os dias. Soava mal. Soava-se mal ao lhe perguntarem as sombras menos insolentes que conhecera, se queria dançar. Era sensual estar ali à espera que o sol a beijasse da forma apaixonada, como sempre esperara que a beijassem. Seria interessante a perspectiva de um duelo de sintagmas nominais com aquele jazz meloso que lambusava de sal o doce da sua pele. Deixava-se sempre ficar há semanas naquele cantinho, do menor espaço de bem estar que conhecia. Apanhavam-lhe pequenas coisas de ansiedade, quando com os olhos rosados parecia pedir socorro. Queria ser resgatada do não ter nada que pedir. Do não ter sítio para onde ir. Das poucas coisas que lhe restavam para se sentir coisa do mundo das coisas. Daquelas gotas de chuva do último dia de felicidade que lhe pintou o céu de expectativas, restava pouco. Lembrava-se ainda menos de como era sorrir por se sentir bem tratada pelo mundo. Achava já escassa a ideia de que aquele canto, aquele redondel de monumentos mal desenhados em que se aconchegava, noite após noite, servia para a proteger.
Apetecia-lhe abusos. Queria que a tratassem mal, para depois saber a que sabe desnudar o bem. Nem pedia muito. Só noites em que falar mais alto, fosse igual a não conter suspiros de desejos incontidos. Ter a quem beijar, para depois desprezar o sentir que não se tem ninguém para desejar. E no fim, descrever tudo em redondos e planos sentidos de páginas escritas ao som do vento melodioso, e da chuva que se desfia em gemidos de dor.
Cassiopeia disse de ti,
terá forças para saber da luz que as coisas todas
fazem ao anoitecer,....
respondeste em uníssono,
enquanto deixavas
escorrer crianças
frustradas pelos cantos da boca,....
não,
nem sequer terá noções
de luz,
do mal que os reflexos sintomáticos da felicidade
distorcida fazem a uma pessoa,...
problematizada esta questão,
anoiteceu por sobre o pedaço de coração comido...
enviesei demasiado as tuas palavras. Estavam escritas como que num monte em chamas, rosadas em cada perna das vogais que queriam dizer algo mais que simples chiadeira de argumentos gastos.Fui o retransmissor de sinais ocultos naquela tarde de aconchegos estranhos. Senti-me a parede de rechaço do que disparaste para a ofensa primária. Fui a bóia de socorro das redes de desculpa que me tentaram pescar no mar revolto da ofensa. E no fim, lá estavam as tuas palavras. No envólucro baço, quase fino do papel de embrulho do que se quis dizer, deixou-se o restolho daquele fogo fátuo que pairava entre o respirar de duas criaturas que se desentendiam, entendendo-se por etapas.
acordou estremunhado,
cansado,
por menos que isso,
doía ao mundo o regaço,...
inefável,
queria ter simples
dores de parto,
um homem a
dizer de si,
o que o mundo odiava
pois escapava
ao senso comum,
das longas noites de
fazer nada,
e hoje,...
a ser o dia depois de ontem,
e sem querer que o amanhã venha,
estava estremunhado,
desejoso do mal,
queria tolerância,
risos descarnados,
malandros frisados a
rir com a possível
ignorância de ser
sacana e angelical ao
mesmo tempo,..
arredado,
de tudo quanto
contava para
as pessoas,
arrastava-se por
aqui,
e por ali catava,
do chão,
dos chãos das
existências cadenciadas,
beatas dos que sucedidos,
mais ou menos bem,
limpavam-se às limpezas
do amanhã
que se desfaz em
suores inconsequentes,...
foi-se deitar arrependido,
enfadado,
por menos que um sopro de vida,
deixou-se enlear no que desenhado,
não dá mais que dois suspiros,
e uma vontade de matar
pictórica e real....
O homem da recepção é amável, mais amável do que o habitual na recepção dos hotéis. Lembrado que já aqui estivemos há dois anos, previne-nos que esta é agora a casa de um homem desiquilibrado. A chuva bate no granito do hall de entrada da casa senhorial, e parece acompanhar as palavras sorumbáticas que soam melosas. Díspares. Sem um rumo definido, e com laivos de insulto.
Diz-nos que foram momentos de tristeza os que vestiram a vida dele. Da pessoa que nos entretínhamos agora a dissecar. O tal que, em certa altura, terá parecido abraçar o mundo para o devorar aos bocadinhos, e depois acabou procurando refúgio neste canto de decepção, que era agora pintado a tons de amarelo de paz, com laivos de vermelho de morte.
Pelo ar, pululavam os agressivos acordes de um Vivaldi que agora se achava coberto por uma apreensão que nunca conhecera. Desaguáramos ali, como se o rio que nos havia trazido fosse a única solução do desmaio com que a vontade de viver nos brindara.
Olhámos em volta, assustados. Escrito assim, este parece o relato de duas pessoas que acreditaram ser possível fugir da loucura, quando foi quase sempre a loucura que fez questão de nos procurar. Fazendo de nós o gato-sapato tradicional, obrigava-nos a esperar por conhecer quem queria que nós ali estivéssemos. A voz dúbia de uma provocação risonha descia aquele labirinto de escadas de pinho, de uma madeira azulada pelo passar dos anos, e gasto pelos passos dos que ao engano, riram-se da vida quando, gozados, se deixaram espezinhar pelo assustador desfiar de entranhas do tempo assado em brasas de chuva.
Surgiu-nos o resumo de todo este recordar de tristezas feito. Foram os passos ecoantes de uma velha destreza que, pateticamente, calcorreava o chão despido que nos guardava as espaldas. Embalado por este toque-toque ensurdecedor, surgiu-nos o que nos fez ali estar. Vestia linho. Linho branco, da cabeça aos pés, e no topo da cabeça rapada um crucifixo preto, que de cristão tinha apenas a tranquilidade do gato que nele pousava.
- Quero as vossas almas, banhadas a ouro, pousadas no cinzel que aqui vos deixo.
Só mesmo o que parava o desenrolar lento das mentiras do tempo, interessava para esclarecer que de nós, restou só a consciência de que estar a escrever isto,....faz o sentido que quem ler nele encontrar.
Disseste que me querias no que restasse deste fio de luar,
com a noite menos indistinta de toda a criação finita a
embalar o que prometessemos,
prometer,
prometi-te compromisso com este
segundo multicolor que vivemos,
esperando que o próximo nada seja menos
fugidio do que nos habituámos a respeitar,
devotos ao frio com sopros cálidos de medo,
juntámo-nos nesta minudência
de universos projectados além
desta rotina de esperanto escrita,...
espera-nos o que sozinhos nem aceitámos
que pudesse existir ao amanhecer cantado assim....
Já o tinha dito:
foi a tarde mais horrível
do tempo escasso que
dispôs antes de apagar
a noite em luz,
comprometeu-se a que aquele
desvanecer de dia fosse o
mais memorável das vidas
ensonadas de um bairro inteiro,
escreveu-o no vento pouco que
varria as esquinas das purgas
insonoras da saudade,
seria o que os ditongos
humanos quisessem,
dar-lhes-ia a exclamação
em mãos acostadas em cruz,
deslizado do país das lendas,
ficou o que quem luta foi
capaz de dizer a quem chora....
sem saber,
fá-lo para nem sequer
saber que não saber,
é o contrário de ignorar que
a sapiência nos desliza quando
choramos sangue nos entardeceres,....
mas quem quiser desdizer o que
o saber diz à boca cheia aos
tristes da alegria,
que se concentre nos pequenos
pontos do sorriso real em dias
de aérea desdita dos segundos
que transpiram....
fizeste desta vida,
com a sobriedade de
muitas mortes,
o desconforto de
um acordar semi-traçado
a cores desnudadas
e lavadas com o sangue
das esporas do
cavalgar da rotina que mata....
era uma chuva que
escrevia a cores
as palavras do desejo
canoro,
e ela dúbia,
de mundo reprimido
debaixo dos pés,....
sentia sorverem-lhe a força
para ainda lamentar mais
o amor,
descreveu-se de forma
tragicamente redundante,
e a nuvem mais à mão
serviu para que escrever,
se tornasse o encontrar
de pessoas no deslizar
da maior perfídia que o tempo
deixava de comer para
matar ainda mais,...
