Inatingiveis on tour

 Rochedo de Gibraltar 31 Agosto 2023

Mesas modestas

 

A partir do segundo dia,

Juntavam-se em nuvem e começavam,

Arborescentes e designados como raizes,

E as tarefas saíam,

É certo que pela ordem errada,

E desencontradas no tempo,

Mas iam sendo feitas,....

Flores,

Mesas modestas e de tampos envelhecidos,

Constavam de contos que,

No decorrer entardecido do tempo,

Iam fixando tradições,

E ditando a recontagem inocente da história 

Página de livro por ler

 Confundias o sorriso,

Com a desilusão,

Uma página de livro por ler,

Com a ignorância somada aos silêncios,...

E repito-me,

Repito-me por todos os sitios,

Todos os impasses,

Todos os gritos que deixo de dar,

Para dizer que sou apenas eu,

E dói tentar ser outro,

Quando ser este,

Já soa como um pedaço de ser,

Por estrear e sem prazo,

De fim previsto 

À laia de sopa

 

À laia de sopa, lábios húmidos e

Frações curtas de um mar,

Decisões certas por momentos de

Eugenia, e o som,

O que te arregimenta contra mim,...

Copo meio cheio, bigodes à solta,

Um país, duas visões do certo, nenhuma

Do errado,...

Anoitece, sempre a luz que se esvai na

Poesia, que me assusta, porta a bater,...

Passos no escuro, visto-me de 

Novo normal

Inatingiveis 2023: No bar (há 14 anos e meio escrevia-se assim no Inatingiveis)

Inatingiveis 2023: No bar: Pediu para que não a deixassem com o encargo de ser a solução para todos os problemas daquele dia que teimava em espreguiçar-se por sobre o ...

Aridez

 

E deste qual razão?,

Diz, abriste o peito por bem,

E o desejo,

E o que saiu sem forma,

Sem contornos,

Sem limites,...

Tudo te assinalou a razão?,

Ou foram só argumentos dúbios e desesperados,

Para que fossem permitidas ilusões,

E esta rua,

Sem limites e sem espaços ocos,

Se tornasse na aridez que sempre desejaste

Dever motivacional

 

Eu não tenho que escrever todos os dias,

Não é uma obrigação,

Nem sequer uma fatalidade,...

Talvez um dever motivacional,....

Nada que uma passagem mal conseguida,

De um livro mediano,

Não me retire pela leitura

Ensimesmado

 

Ele que suspira por água, 

Ela que estende roupa ao sol de desvios incertos,

Ele que assoma à luz e, de mãos trémulas, pede mais nicotina como reserva,

Ela que fala de desespero,

De um cantinho para desdobrar os sacos de plástico,

Até de amor que chega na encomenda do correio,...

Ele que ouve,

Ensimesmado e sem argumentos para retorquir,

Ela que segue a vida porque há uns bifes para temperar,

E ele que veste um casaco roto no cós,

E sai de casa amparando a porta,...

Lá fora um dia receia emendar-se

Emancipação

 

Que fosse por desespero,

Pelo cheiro de maçã denunciado,

Que fosse por livros deixados por ler por desinteresse,

Ou repúdio,

Fosse pelo que fosse,...

Haveria a noção latina de Direito,

Como justiça a fazer por ser sempre relegada,

Desprezada,...

Ela defendia a emancipação,

Mas praticava a desonra,

Gritava prazer,

Mas iludia-se com sons perdidos de paraiso,

E não havia memória para que sofresse tanto,

Como o escolhia fazer agora

Carapauzinhos fritos

 

Deixem-me outra vez respirar a escrever,

Há um prato de carapauzinhos fritos sobre a mesa,

Dois copos bacilentos de vinho,

E um cheiro a nozes pulula no ar,

Rir é o que se quer quando se exercitam as falanges,

E com isso se descruzam as pernas vezes sem conta,...

Até que surge o dia,

E há vermes pela casa,

Minutos contados debaixo da pele,

Como se fossem cinzentismos esperados,

E lá vem a escrita,

Com berloques floridos,

Amores perfeitos em jarras,

Que murcham mas simulam a dopamina,

Que se precisa

Casa cheia de Arrependimentos

 

O que fariam as longas horas perdidas,

Os caminhos para qualquer sítio nunca explicados,

As vezes em que fomos desilusões,...

O que fariam as cores da paixão inventada,

E que nunca irá existir,....

O que fará uma casa cheia de Arrependimentos e lugares estranhos,

Como último recurso para o medo,

O que faremos sem a luz certa para perceber que falhamos,

Quase tanto como o ódio aparece à noite,

E se deita na nossa cama 

Jogo de sombras

 Um jogo aberto de hipocrisia,

Com peças delicadas cor de jasmim,

E volatilidade representada nos olhares esquivos,

Que se deitam sobre esta paisagem feliz,...

Era um entardecer cálido,

Com brisas indolentes e inofensivas,

Que deixavam em suspenso a fala,

A escrita,

E as imagens falsas de concordância 

Sebenta dos impuros

 

Fazer mal,

Mas mesmo exercer cinismo com todas as cores do desdém,

Saltar muros para fugir aos confrontos,

Esperar novas madrugadas porque as antigas perdem significado,,..

Anotava tudo na sebenta dos impuros,

E seguia cuidadosamente o caminho,

Evitando os fossos da pureza,

As caras previsíveis das putas,

As esmolas que se dão aos fracos,.. 

Chegaria lá,

onde já não se precisa do sol 

...músicas por tocar

 Está quase no fim da noite,

Dos escombros é como se nos dissessem Olá,

De todas as formas violentas,

 e em notas de rodapé que nunca se entenderão,...

Há mais qualquer coisa que a morte dos vencidos,...

Num som cadavérico,

Levantam-se das covas uivos de meninas inocentes,

Para quem a vida isolou-se em fotos por revelar,...

E músicas por tocar,

Como se o mundo tivesse agora de recomeçar,

Em casas cobertas de colmo,

Com silêncios amarelecidos,

Envelhecidos,

Mas confiáveis mesmo assim,

 aos mais renitentes dos desanimados

Veias salientes

 

Há tanto tempo,

Demasiado tempo que não há versos por aqui,

Os olhos saltam das órbitas,

Há decisões mal tomadas,

Os pessimistas sentem o sangue a correr ao contrário,

Com as veias salientes e o desânimo espelhado nos passos,....

Pode dizer-se,

Enquanto os olhares nunca se levantam do caminho,

Que não há alegria,....

E o tempo incendeia-se até,

De tão consumido que fica

Devassa da minha carne

 

Eis a prova da devassa da minha carne,

Da loucura de um livro aberto,

Parte certa do voo da razão,

É um olhar desfeito,

O que trago ao peito por inutilidade do desespero, ....

Eis a prova de que rio para não chorar,

Numa loucura amadurecida,

Posta em sacos e acumulada aos pés da cama,

Suja e perigosa,

Que ondula como uma fatalidade,

No correr do mar

Desabrocha dos céus

 

Um problema que todos os dias desabrocha dos céus,

Pássaros em fila nos beirais dos prédios,

Enfrentam o tempo que se desfaz em pedaços sem conta,...

Certificam-se que a forma de contar esta história,

Precisa e previsivel,

Tenha de ser a correta,...

E há os que asseguram que todo este perigo,

Nunca tenha sido em vão,

Assim a penitência do tempo seja suficiente

Todas as línguas do mundo

 

A sonhar saltámos os dois,

A onda era maior que o desejo,

Conhecíamos todas as letras que faziam do irreal,

Um segundo de certeza,

E avançamos pelo mar,....

O amor,

Pelo menos o que pintava aquela quimera,

Dizia-se em todas as linguas do mundo,

E agora o particular não cabe nas nossas vidas,...

Será sempre pequeno de mais 

Dois pardais

 

A desilusão do meio dia voltou,

Eram onze e cinquenta e nove,

O sol espiava refúgios no horizonte,

E com isso escapar-se ao trabalho,...

Vejo-te já a uma distância tão incomensurável,

Livre disto,

Das repetições disto,

Dos desafios de alinhares dois passos sem que o queiras,...

É meio dia e um,

E dois pardais mostram-me que a ilusão existe,...

Se por acaso chegar a noite,

Tudo se dissolverá em poeira

Pintura de olhos sôfregos

 A forma,

A pintura de olhos sôfregos,

O olhar,

A razão de estilos diferentes de amor,...

E quem geme,

Quem grita mais alto que tudo isto,

Para explicar o modelo,

A sorte do desorientado em nada perceber,...

E há uma decisão final,

A loucura absorta de esconder o que se reflete,

Para a fúria dos elementos voltar,

E levar o que não se esconde 

Máscara de expectativas

 

O desafio agora é esta máscara,

Disforme e sem cor,

Com odores persistentes de morte,

Adaptar-se anonimamente na cara desonesta,

Com rugas,

Imperfeições,

Que carrego ao anoitecer,...

Não há expetativas que a dor,

Evolua noutro sentido

Ignorando que havia olhos

 

A solução,

O desejo de que as coisas se resolvessem por elas próprias,

Estava na tremura muscular,

Nas dificuldades de visão,

Nas dores que o corpo,

Deixado de ser confiável,

Teimava em constantemente dar,...

Ela,

Com a distância de um olhar ingénuo,

A insinuação de um corpo por descobrir,

E a luz de um sorriso homicida,

Estava lá,

Inalcançável,

Ignorando que havia olhos,

Que rastejavam a cada segundo pelo seu encanto 

Apessoavam a rotina

 

Eram tempos em que o tempo soava a vento,

Apertavamos o peito com força,

E assim os momentos aprisionavam-se inquietos,

Enquanto a luz nos convidava ao amor,...

Tudo se preenchia em espaços brancos,

Sem significado específico,...

E no centro de cada terra,

Passavam por loucos os que apessoavam a rotina,

Dizendo que era uma frase de regresso ao que se julgou normal 

A mais só o amor

 

Havia a razão,

O desnorte de nos sentirmos encaminhados para os mesmos sítios,

Onde lírios despropositados nos saltavam aos pés,

Libertando no ar um som de presença,

Quase igual ao subtil nascer do dia,...

E enquanto isso,

A mais só o amor,

As mãos que se evitam,

Para que os corações sejam maiores,

Que toda aquela liberdade de 

muitas cores

Prato de comida

 

Há um prato de comida,

Uma mulher indecisa olha em volta,

As roupas ardem em sentido figurado,

Há uma tentativa de abrigo num verbo,

Numa profunda admiração pelo incerto,...

Limito a minha presença a uma observação,

Sensorial,

E a pensar que me torno um bicho de recoleção,

Que há-de desaparecer,

Quando a luz branca me fulminar

Vou magoar-te

Vou magoar-te. É claro que vou magoar-te. Este dia não terminar. Haver mãos de mais no jardim, pessoas sem roupa, vozes enroladas na poeira que espreitamos das janelas fechadas,...

São fatalidades prometidas por antecipação. Por isso, e por um prato farto de comida na mesa de todos os dias, vou magoar-te.

Ainda há luz suficiente antes de o fazer...

DEIXEM-ME EM PAZ

 

Sou um idiota feliz,

De roupa inconsequente,

Cabelo alumiado e irregular,

Lambido e desrespeitado pelo vento,

Faço da leitura o meu sangue,

E da desilusão a praça escura dos meus dias,...

Não aperfeiçoo mentiras,

Não escolho o fácil em vez da perfeita inconsequência do silêncio,

Sou feliz neste deserto incolor de ideias,

E deixem-me em paz,...

Grito,

DEIXEM-ME EM PAZ

AL

 

Sabes como me podes deixar feliz?,

Sorri-me,

Sorri-me muito,

Como se todas as paredes do mundo fossem a nossa alegria,...

E o teu silêncio cativante,

De lábios desenhados com escorrer de rosas,

Se torne no vento que nos acorda mutuamente,

Ao permitir a luz,

Um vértice só de paraíso,...

A que possamos chamar nosso,

E de mais ninguém 

fátuo e moribundo

seixos partidos,
ondas que desenroladas,
armam um circo de abandono
em toda a extensão de uma praia,
desencontrada do som,
perdida nas saias longas e franzidas,
das mulheres que se arrastam numa 
esquina de espaço,...

a voragem da voz que surge,
em rostos entristecidos,
esconde os raios tímidos de sol,
numa manhã que se desenrola
como fogo,
fátuo e moribundo

Visto o casaco de há anos

 

Dizem que a minha poesia é de factos,

Consumados talvez,

Como aquelas paisagens cacimbentas,

Que se transvestem de sol numa renovação falsa,

E provisória,...

Admito,

E visto o casaco de há anos,

Preparado para sair e equacionar novos desafios,

Como a loucura de ter de ver claro,

Dentro dos sorrisos falsos das pessoas 

Possessão

 

Olha o que faço com o teu crucifixo,

Raspo o sexo com ele,

A olhar para central park,

Num hotel perdido no silêncio da neve que cai lá fora,

Possuída por nojos sucessivos do tempo,

Contorço o desprezo pela luz,

Pelo som do amanhecer,...

Amaldiçoo vozes iludidas,

E assim finalmente os nossos lábios vão confundir-se com o sangue,

Este sangue impuro que me escorre das mãos, ...

Vê-me a raspar o sexo,

E que a tua vida recomece em dor

Um dia gostava de saber escrever assim

 Eugénio de Andrade/O copo de água 

Devia ser nos começos do verão, os inumeráveis jacarandás de Jerez de la Frontera estavam em flor. Nos pátios da luxuosa vivenda onde me haviam instalado (que o Governo confiscara a um riquíssimo produtor de vinhos da região por fraude fiscal, agora destinada a hospedar gente da cultura), os repuxos erguiam os seus irisados fios de água para logo os deixar cair molemente na face doutras águas cativas em grandes taças de mármore, onde já flutuavam uma ou outra flor de jacarandá. Aquele rumor, a que se misturava às vezes algum canto de ave, parecia-me então a música do paraíso.

 

Durante aqueles dias, eu ficava por ali sentado toda a manhã com os meus papéis e um copo de água, que o caseiro me punha em cima da mesa, um copo de cristal com grinaldas de flores gravadas na parte superior, poucas coisas haverá tão bonitas como um copo de água fresca no verão, mesmo quando o vidro não tem a o brilho e a transparência do cristal. O caseiro, cuja voz vinda doutro pátio me prendia a atenção com cantares andaluzes muito ornamentados, também colocava cuidadosamente à noite, na minha mesa de cabeceira, um copo de água em tudo semelhante àquele de que falei. E como lhe referisse a beleza, ele ofereceu-me, ao partir, o que estava no meu quarto, como lembrança da minha passagem pela casa. É esse copo que, desde então – e já lá vão tantos anos! – tenho à cabeceira, e sempre com água fresca, como se o verão e a luz dos jacarandás durassem eternamente.

 

 

Foz do Douro, 24.3.2001

 

 

 

eugénio de andrade

inimigo rumor número 14

1º semestre 2003

livros cotovia

2003

Assoberbamento

 Chegar à terra e de tudo o que nos assusta,

A sombra recortada da casa em que fomos infelizes,

Deitada no chão em desalinho,

Ainda é o que conta mais,....

Recorda-se o medo,

A constante ilusão de que o tempo se vai sobrepor à doença,

Roupas até de felicidade,

Que duraram pouco,...

E de mãos engatilhadas atrás das costas,

Segue-se uma viagem sem destino,

Porque se há lugar onde o assoberbamento vai chegar,

Ali não será 

Agostando a 9 de Março

 

Um político,

Um gestor de desilusões,

Quem molda a vontade,

Os risos,

O choro,

A vontade de chorar,

Anula-se na noite,

Faz pouco com o que tem,...

Há um som persistente de vontade,

Que dança desencontrado no ar,

E um político persiste,

Com a verdade desmaiada na mentira