O que escrevo é de um duro envolvimento,
Não se me oferece dizer nada mais que a preparação,
Deixar a quem apetece da forma insurrecta e clarificada,
Que convém a que quem lhe apeteça,
Possa repetir o mesmo,...
O segredo é simples,
Uma folha branca,
Amarfanhada,
Desilusões consecutivas,
A inocência literária que nos leva a olhar para o céu,
E reproduzir o limite da loucura,
Nada mais,
Nunca mais se possa repetir este destino
Ouvi dizer que se perdesse a noite,
E a deixasse seguir pelo carreiro pequenino das formigas sem nome,
Iam perguntar-me se andava a saber de ti,..
Teria de reconstruir o evento do meu desânimo,
E abdicar da idade,
Das mãos em cruz com que reinicio o meu racionalismo,...
Há-de tudo quando nos perdemos de propósito,
Em 'ismos' que nos tornam mais novos,
Assim explico este momento em que talvez esteja desprotegido,
Haverá uma música qualquer que enalteça a noite desta forma
Este saco de correspondência está dividido por assuntos,
A desordem,
A inatividade,
A razão de uma mentira,
Todos em aprovação da razão como fim último da loucura,...
Acondicionado por zonas,
Destinava-se a chegar às casas de pessoas perdidas,
Que sucumbissem numa pele lustrada e impressiva,...
E há mais qualquer coisa para dizer sobre a parcimónia das imprecisões,
Que não seguirá nesta encomenda
Desafio-te à distância,
A não ter o que comer nem o que amar,
Desafio-te a cada vez,
À medida que a chuva aumenta,...
E juntos,
Mesmo na impossibilidade do toque,
Seremos o pronome que vai restar à loucura
Kafka não tem ossos,
À boca de cena apenas simulações lhe pendem das cartilagens,
Pede-se que este seja um dramaturgo iludido com a própria riqueza,...
Isto já que se insinua que seja apátrida,
Desapegado de raízes culturais e oniricas,
O que se infere dos maneirismos neutros que ostenta,
À saída do teatro que se banha nos últimos raios de sol do dia
Cautela com o que dizes,
A forma como sentes,
Os botões despregados dessa que é sempre a mesma roupa de ausência,...
É sempre ao som daquela manhã de Setembro,
Com um respirar inodoro,
E a fome de abraços que se calhar nunca existiu,
Que teremos de prosseguir,
Até ser nossa a vontade de luz esvoaçante
Foge-me o prazer para a monstruosidade,
Pequenos pormenores,
Traços irregulares,
Velhices que segui e se despenharam de uma altura considerável,
À medida que o hediondo soava a normal,...
Hoje,
Há amuletos azulados debaixo de cada pedra,
De cada onda rasa de um rio sujo,
E somos nós,
Os mesmos de sempre,
Reduzidos ao lado negro do meu medo pela mudança
O lugar do corpo,
Não é aqui,
Sentam-se um desespero e dois roidos da sorte,
Naquele canto,
À espera que haja sopa e um prato de restos de carnes frias,...
Há sol,
Aos recortes,
E mulheres de cabelos atados e sebentos,
Secas de ventre e de emoção,
Aqui não há corpo,
Estrofe dois
E daquelas coisas que se escrevem em línguas mortas,
Como se não houvesse verbos indissociáveis da pena,
E do desejo de ser mais forte sem água que caia do céu,
Sem dias mais tristes que um lamento,...
A repetição,
Esta mesma coisa de sempre querer ignorar frases,
E escolher poemas,
Vai impedir que hajam dias enegrecidos
A querer imaginar devaneios matemáticos,
O homem aplicava-se,
Além de inventar palavras,
Cruzava e descruzava os braços,Como se um apóstolo tivesse sido,E quisesse voltar a ser,...
O homem cultivava-se,Ou pelo menos tencionava fazê-losempre que isto tivesse oportunidade de fazer,Ao leme do barco de casquinha,Que era a sua pouco precisa relevância,Deixava-se ir,Sempre que vento não havia,E sol parecia deixar de haver
Sei que nesta fase da minha vida,
A única conclusão possível é a de que fugi de tudo,
Não tenho do que me orgulhar,
O que responder a mim mesmo no silêncio,...
Nem sequer passos para dar,
quando chove de mais na minha consciência,
Só a escrever assumo a pressão de ser medíocre,
De uma forma medianamente criativa,
E que sublinhe diferenças do tempo inútil
Assemelhava-se a um momento em que a idade,
o peso da idade,
a irresponsabilidade de saber que não tem custo o saber viver,
o que pesa são os arrependimentos,...
Parecia ser tudo em desordem,
Uma asneira,
Um livro aberto com páginas dobradas de par em par,
Todas as vicissitudes do mundo reunidas ao entardecer,
À espera de serem queimadas,
Tudo reunido não pesava mais que um inseto de vida efémera
aquela vez em que um desenho,
a luta por cima das roupas molhadas
de todos os dias,
me fez subir umas escadas,
bafientas,
trémulas,
e bater à porta dos meus sonhos,....
sentia-me o coelho,
a enregelar antes do tiro fatal,
e não havia ninguém,
só vozes,
dispêndios descontrolados de
raios de sol,
que tremeluziam pelo apertado orifício
de um vidro partido,...
naquela vez,
tudo somado fez o quociente certo,
do descontrolo,
e estava perdido
a música continuará a vir em
ondas que nunca prestigiam,
tal como dos deuses nos despojamos com
as erínias,
dos mortais preenchemos os espaços em
branco,
com múrmurios,
meninas soltas que passeiam dispostas
a resolver os problemas,
pelos próprios meios,...
e há sempre mais,
o que se exige do corpo,
e dos deuses nunca se poderá esperar
já sei que não é por
ali que quero ir,
a minha roupa está rasgada,
cheiro a assunto indefinido por discutir,
e só ouço os limites do recorte
do meu cheiro,....
há novidades sobre esta aprovação de
solidão,
terá dois intervenientes,
mudos por conveniência,
vestidos só com a pele,
e muito tristes,
a ponto de conseguirem retirar os
contornos do pouco que os rodeia,....
é feita esta introdução,
que me apresento como o
mestre de cerimónias,
que nunca imaginaste haver
duas ou três parcelas de um escrito incompleto,
de autor desconhecido,
que pendia por detrás de um móvel
que apodrece,
naquela casa abandonada,...
ou se confirma,
ou a incerteza corrói,
torna os ossos em água,
o sangue em vinho azedo,
e de tortura recôndita,...
ao fim e ao cabo,
este é o dilema das vidas finitas,
dito do topo de uma rua,
ao entardecer,
com o sol a enquadrar-nos a cara
com solenidade,...
nada disto parece sequer pesar
muito
Amor,
A palavra que uso para que no mundo tenhas um lugar,
É desenquadrada,
Sem sentido,...
Assim vejamos,
Antes do A nada vem,
E depois vem tudo,
Logo ter um M de morno a seguir,
De matar o tempo para que ele definitivamente tenha algum sentido,
Não faz de todo o sentido,
É tão atroz considerar a circularidade de uma letra,
Assim do O nada sei,...
Por esta altura já deves ter percebido que por R só nos lembramos mesmo de,
Rato,
Estava vazia a hora em que me lembro de te ter explicado isto,
Pode ser o mar depois disto tudo,
Nada mais me apetece
que haja silêncio na minha mente,
um velho ouvido a chorar,
dois miúdos que planeiam um crime,
a mulher de todas as mulheres despida,
ao vento e à chuva,
a rezar por um amor que a salve,...
que haja silêncio que me defenda,
estou acomodado a rendilhados
de emoção,
e lá fora vinho que jorra
como sangue,
nas esquinas,
na rua do desespero,...
não saberei jogar com este silêncio
inquieto,
com a minha escrita besuntada,
como tinta de jornal velho,
recoleto como caçador memórias
finitas,
pares rotos de sapatos que
foram apodrecendo no lixo,
roupa rasgada,
as sílabas,
as pausas,
tudo metáforas ensurdecedoras,
que deixam de ocupar lugar,
para soprarem,
como o vento fantasmagórico
dos dias que deixaram de contar,...
acalmia explicada assim
então construirás a tua casa ao sol,
debaixo do som evangélico que a chuva
deixou,
antes do inverno se espraiar para morrer
em cima da rebentação muda,...
e na tua casa,
as paredes vão derreter com a tristeza,
e de entre elas sobreviverá a ameaça
do desânimo,
onde relíquias impuras de outros
tempos,
serão postas à prova,
com livros ensaguentados,
e leitores que resgatam o amor,
por entre páginas rasgadas de raiva,...
e por fim,
a porta fechada ao adeus
Anéis,
Anelares,
Anotações,
Frutuosa dissenção pronta a discordar,...
No fundo dedos,
Escrita a luz desta forma no meu peito,
Rebaixava a noite ao ponto do desespero,
Porque do teu toque sobrou pouco,
Um anel de compromisso,
Um cabelo sem tom de luz,
E muita maneira de
Dizer arrependimento,
Com mãos frias e sem dedos
A insuficiência dos desejos,
Como um racionalista,
Tudo se resume à depressão das vontades,
A quadros e quadros de luz desgastada,
Com paisagens de distância guardadas no bolso da solidão,...
Seria só isto que teria para te dizer,
Não fossem as luzes deste período criativo fora de tempo,
E amanhã haverá mais locuções de superação para proferir
Foi um privilégio dizerem-me ter pele de guerra,
Olhos de poeta fuzilado,
Nomearem-me os defeitos,
E rirem do que construí sem esforço,...
Insisto que não faça sentido esta reflexão,
Puxado pelo magnetismo quase sismológico destes cabelos,
Cor de metal comprometido com o sol de entardecer de Verão,...
E tudo porque um dia,
Conheci o amor enlevado pelas rosas do desespero,
E senti-me como a nota de rodapé de que nos esquecemos
Não te estou a impor nada,
Mas sabes como gosto de vestir-me,
Aqui não há equívocos,
Quando abre um pouco o sol,
E a força é só a suficiente para que um pé chame o outro,
Só aí eu consigo descer à rua,
E passar por todos aqueles sítios que outrora importaram,...
A livraria de Herberto,
A florista em que te ganhei o coração,
A loja dos doces onde te construí um paraíso de bolso,
Todos os locais que desesperadamente escrevo,
Na solidão acompanhada das noites de que te estava sempre a falar,...
E há uma luz decomposta numa roda viva de cheiros,
Agora que já é Primavera e escrevo tão depressa como sonho,
Confortado pelo teu sorriso
A única carne que restava nesta mão,
Eram finos estiletes rosados,
Como se fossem fios que bordavam como bainhas de mãe nas calças inseguras dos meninos,
A réstia de vida que ali restava,...
E passei por mais outra,
E outra mão assim,
E só então percebi que por mim desabava uma tempestade malograda,
A que talvez fosse a última antes que me tornasse o inimigo de classe,
De que já me acusavam ser há muito tempo,...
Restava-me a investigar pequenas porções de areia daquela praia,
Ao mesmo tempo que esperava pelo inverso de mim,
Aninhado junto às pequenas ondas carmesins,
Que se desfaziam ao entardecer
Com esta solidão medida a punho,
Pouco ou muito se fazia,
Anulada a sorte,
Refeito o desejo,
Vestiam-se de carmim os vetustos díspares da praça pública,...
Escondido de pé,
Anel de luz no dedo maior de uma mão de monstro,
Servia para mapas sem rosto da apreensão,
Sem escala à memória de mim nos dias de ontem,
Tudo somado eram inutilidades sem definição
dionísio fazia questão
em reduzir expectativas,
ao ler o jornal de arredio,
começava pelo tempo
na última,
depois vinham as palavras
cruzadas,
na necrologia havia sempre
senhoras de óculos de massa,
e depois na Bola,
o golo era bastas vezes
com a mão,...
lá fora havia
a rainha que ia aos cavalos,
depois ficava economicamente
inquieto com a inflação,
e o Governo era sempre mau,
até chegar ao homem que abriu
as tripas à mulher,
e depois justificou-se à Guarda,
no fim vinha a capa,
os jornais não tinham capa,
tinham moedas contadas,
para o dia seguinte
ser tudo feito outra vez,
assim se acordasse a mijar amarelo
Quando se cresce em milhares de dias,
sem idade,
sem vestígio de impedimento,
a luz,
o beber de sonhos que nos
desanima,
tudo é imóvel mais que o corte
do horizonte,
que nos deixa ensaguentados,...
e a precisar de fugir,
por entre as possibilidades
que a descrença dos dias nos dá
A matéria porosa das coisas,
A mesma que retirava de tudo a água,
E nos confrontava com a secura da solidão,
Levava-nos diametralmente por aí,...
Havia uma estrofe de ida e volta,
E tal e qual como um espelho,
A razão certa de uma dúvida chamava-se loucura
Has-de renovar as minhas premissas,
Paz,
Podridão,
Livre arbítrio,
Um curso interminável de destruição pelo fundo da garrafa,...
Este desafio que te lanço,
É para resolver por palpação,
No meu corpo,
Escondido por entre os filamentos da ausência,
Estarão pequenas saliências,
Mais ou menos fáceis de encontrar,
A ti confesso que há muito tempo,
Naqueles períodos em que contava os dias pela quantidade de roupa rasgada,
Engoli pequenos pecados de resolução,
Escritos em papéis bem dobrados,..
Terás agora
de mos extrair
Assim como naqueles lugares onde,
De tic-tac,
O tempo se abre em esperanca,
De novo faltamo-nos à ausência,...
Esperei por uma desilusão,
Um livro aberto na página errada,
Disrrupções silenciosas que puxavam pelo dia enegrecido,
E agora aqui há luz que me prova a maledicência do silêncio
deliciava-me com as lágrimas,
esforço,
tanto caminho dissecado,
e bermas repletas de experiências,
a vontade,
a solução para a morte,
um passo maior que o desejo,
sexo suave,
com dedos entrelaçados,...
se nos envelheciamos tanto assim,
havia a água,
a forma como ela alumia a noite
falsamente escura,
havia roupa espalhada por
todos os chãos que nos coubessem
no choro,...
havia tanta coisa,
e a solução,
não suplantava a suposição
de um poema acabado
Agora está a ficar sério,
Os meus olhos já não te parecem desenhados,
E para sempre um azul desmaiado,
Com que me amarras e fazes deslizar,
Entre os teus dedos,...
Pode já cheirar a nova manhã,
Há derrames de café quente espalhados por cima,
Das mesas de todos os dias,
E as pessoas já não acreditam que saíste de um poema,
Com anéis de ouro e jóias caras,
Do princípio daquele século de que sempre ouvimos falar,..
Tudo é diferente,
Assim saibamos nos comprometer com a água tépida,
Antes do sexo
O ínfimo,
Não são precisas outras mãos,
Outra forma de nada ansiar pelo desejo de solidão,
Para que reste a água estagnada da incompreensão,...
Guardo-nos naquele momento sem fim de ano,
Com o tempo inofensivo,
A espreitar pelas parcelas do que tinha ficado,...
A afirmar-se sumariamente,
Sem que precisasse da capa mole de um livro de poesia,
Daquele verso que de nosso,
Já nada tinha
