os livros que não queria ler estavam
dispostos na mesa,
sangrei com demasiados saramagos
para os considerar,
rimbaud era sexual para mim,
e dostoyevski,
trilhei um caminho para fora
da sanidade com ele,...
comi um pouco,
com o sol a aquecer-me o espírito,
enquanto entrava por uma fina fresta
de tecido de reposteiro,
e levantei-me,
os livros continuaram dispostos na mesa
quando digo o meu nome,
a perceção de um acabar
traduz-se no mar,
o teu caminhar por
entre o definhar suave
das ondas,
e a minha voz emudece,
um entorpecer que sobe nos ares,
e confunde-se com a loucura
aflita das aves,
que vão e regressam das casas
imaginárias que deslizam pelos penhascos,...
será a inexistência de
uma alma,
o que me prende a
este entardecer sem data
e poiso definido
Eu sonhei com o mar,
Parte cativava-me as veias,Talvez a razão pela qual eu sobrevivo sempre,
Sejam estas mãos,
Ao vento elas perdem a cor de mentira,
Com que foram criadas,
E há uma novidade ao sol,
Depois desta revelação,...
Perco a idade,
As dúvidas,
As memórias até de como fui nocivo para os outros,
E sobrevivo,...
Não preciso de mais vidas anónimas,
Como as que me foram dando
Um pequeno texto escrito à moda do
Desespero,
Haviam mulheres inofensivas,
A clamar por justiça com os filhos
Dependurados no cós das saias,
E os homens afastavam-se a passo
De novelo,
A quererem mais e mais,
Longe dali,…
Tantas crianças ansiavam,
Na dobra das páginas,
Como que a pedir por um desfecho honrado,
E acima de tudo anónimo,
Um pequeno texto insolvente,
E com laivos de honra inaudita
se eu sei,
aparecem sinais invertidos
de amor no céu,
há um horizonte anulado,
uma brisa de velocidade
itinerante,
que penetra as árvores
e as desvirgina silenciosamente,...
talvez já soubesse,
mas agora,
consolidado este caminho
em que algures,
perderam-se as referências
do amor,
digo para mim
o óbvio,
o tempo odeia-me,
e eu retribuo a vontade
de morte
mas sabe-se,
tão bem como a sujidade da água,
o que contribuo para haver letras menos
sinceras que o amor,
sabe-se que há uma conta de subtração,
e uma legislatura de enamoramento,
do silêncio amarfanhado,
e deixado como resto de um dia
acintoso,...
sabe-se que tudo isto já
deu frutos,
menos impressivos que a luz,
sabe-se,
talvez menos que a dor
A gargalhada nervosa faz-me suor,
É proibida,
a anotação de irrelevâncias,
no teu corpo,
como que uma sombra,
perfeita feita pelo sol,
com os mesmos seios irrelevantes,
os quadris em forma de criação,...
lá ao fundo,
cigarros fazem de vagalumes,
e mesmo que desse para refletir sobre
o problema da memória,
já não cabem falhanços neste quadro
Seria meu,
Nosso,
Esse brilho espalhado por pegadas semi cravadas no areal molhado,
Das que deixam música,
E até uma vida própria por serpenteares flamejantes,
Em todas as praias de final de Verão que já conhecemos,...
Por isso a lactancia,
O desejo despido de voltar ao início,
Para que tudo recomece em nota musical de abandono
soube quando estava de
pé,
e tudo rebentava à minha volta,
o próprio som rebentava,
e dava lugar a um silêncio
insinuante,
sob tantas formas
de fémeas que por aqui
se arrastaram,
até o tempo ser a lama,
que nos atasca os artelhos, ...
e a forma do que resta,
o terreno incerto,
onde temos medo de pôr
os pés,
vai cedendo,...
acho que lá no
núcleo do ser,
está a folha onde
choro e escrevo
o que sei de ti,
está na forma como me
puseste contra eles,
não chegámos juntos a esta
transversal,
e com a sabedoria ensaguentada
nas órbitas de quem nos olha,
para tudo acabar,
com as mãos para baixo,
e uma desistência de autor,
insuficiente para que a roupa permanecesse
nos nossos corpos,
e este sexo de deitar fora,
pudesse ter valido a pena,...
o que sei de ti,
é pois menos do que o que
me recuso a transcrever,
na tua pele
Olho para as mãos de sempre,
com os olhos de todos os dias,
e a pele desfaz-se,
em gomos de laranja apodrecida,
tudo parece falsear o real,
e por mim passeia a invisível dissenção
da estranheza,...
com tudo a saber a refúgio,
e nada mas mesmo nada,
a poder salvar-se da mesma forma
que morreu,
no segundo anterior,...
quase como se falássemos de um documento
secreto,
assinado com nove letras,
que juntas escorregam pela encosta
abaixo,
e só lá longe se significam,
num grito de saudade
a história está escrita à velocidade que pensámos. Com os cueiros de um novo recomeço. Tem a perceção de um mundo novo. Com homens infelizes que se atiram ao mar sempre que ele renasce da seca, com que nos habituámos a viver. Há mesas fartas, imaginárias, repletas de pão das mais diversas formas. E sabores. E contextos. A bebida é a que o nosso espírito sempre anseia. De cores pútridas, com sabor a mel de todas as abelhas assassinas do mundo. Dei-lhe as páginas que merece. Sem ser excessiva, está contextualizada no estilo amorfo que sempre me caraterizou. A novena dos fins previstos. Dos reflexos condicionados daquelas mulheres que só se encontram mesmo entre as páginas amarelecidas de livros, ao fim de décadas de nos ter chegados às mãos. É assim. Quis este texto monolítico. Sem saída. Sem possibilidade de nos encontrarmos no meio de tanto pessimismo
há pequenas coisas na normalidade,
semelhantes a um namoro de consciências,...
os silêncios pouco claros,
os gestos incompreendidos,
murmúrios que só os espíritos ouvem,
e acima de tudo,
a necessidade de luz,
aflorada sempre que duas
vontades se cruzam,
e ficam presas para a eternidade,..
por isso eu gosto do normal,
rebaixava o que me é mais caro,
só para aqui ficar
de um registo muito antigo,
em que o tempo cabia num virar de página
inocente,
um homem de Deus ofereceu-se à solidão,
vestia cores de água,
com o olhar de inocência já morto,
a meio dos desastres do passar indolente
das questões,...
tudo ficou para o decoro dos movimentos
naturais,
o vai-e-vem das notas soltas da temência
a uma razão superior,
não escondiam mais que uma linha solta
de ficção
Aguardo a verdade,
Entigelada,
Na esperança que o sacar de palavras das ocasiões,
Do que é inovador,
Ajude a reescrever a ausência,...
Assim possa parar de ocultar a realidade,
Com cores pastel,
Corridas inconsequentes de peito aberto ao frio,...
E a lacustre omnipresença de um beijo,
Serve para assombrar o final desta conversa
a luz,
donos do silêncio,
a presença rejuvenescida,
com a frase certa,
e a pausa possível,...
era amanhã se hoje não tivesse
sido ontem,
e tantas vezes disse que
o sentido possível,
escurecia este dia de surdina,
mais cedo que o que se pensava,
e se chorares,
caso os teus olhos ofendam a presença
da vida esgotada,
a luz voltará,
irreconhecível
A música mudava a cada turno do dia,
Ao longe subia o braço velho daquele gira-discos sem preço,
O prato enferrujado amparava uma circunferência riscada,
E pelo ar subiam res
Tos de jazz nubente,
Flamenco inconsequente,
Tantas e
Tantas coisas sem sentido,...
Que as pessoas se desafiavam a elas próprias,
Antes até do arrazoado da religião
Considerava-se um homem calmo,
Sete para cá,
Seis às costas,
Números tantos que nem lhe beliscavam a pose,...
A luz ténue era casa,
Um livro fútil sabia bem,
De vez em quando,
Tudo porque ser calmo,
Era um desígnio,
Uma flor sem cheiro
Se permanecerem em mim,
As luzes,
O que fortuitamente não foi do nosso presente,
E morreu no nosso passado,
Serão números gentilmente despenhados do mais alto daquele,
que era o nosso mundo de todos os dias,...
Tudo soará a esperança,
Os lamentos breves dos animais que evitam o círculo da vida,
Estas linhas,
As mesmas que sempre foram para ti,
Com as mãos em altar,
Será perene mais este momento
quando se pede para deixar
tudo para trás,
os dedos,
as inquirições,
os desejos mal medidos
de uma noite partida a meio,
escreve-se numa parede vazia,
ao embalo de uma música ainda por inventar,...
e lá ao fundo,
com contornos mal feitos e desamparados
pela névoa de uma manhã,
indiscreta de Inverno,
qualquer coisa diz que está errada esta tendência,
e é preciso reinventar
ouve-me,
não vale esconder
os olhos porque eles
se escondem a eles próprios,
não adianta que as mãos
avancem por entre a
cacimba tosca das primeiras
horas de qualquer dia,
porque a noite vai seguir-se,...
nada adianta,
porque há sempre
um medo mal vestido,
dois passos mal dados que
o afastam,
para depois ele voltar,
assumido de amor consternado,
assustado com as lágrimas
escapadas de uma menina
que tem muitos em vez de um coração,...
ouve-me,
não adianta contornar Montmartre,
nem procurar a Torre
nas recitações indevidas da noite de Paris,
é simplesmente inútil
ouve-me quando eu digo tempo,
luz,
os dois lados de um mesmo triângulo,
exercita a lonjura de uma retidão certa,
de um desnorte escrito,
com todas as letras,
sem números,
e de sentimentos renunciados ao silêncio,...
ouve-me se quiseres,
desliga-me se o sentimento zero,
for a razão de ser do nosso conto,
da nossa falta de poemas,
de tudo o que ladeia esta serra imensa
de granítico complemento,
à dor,
que fizeste prever ao deixares este verso
de nudez,
na minha cama
foi ali falar
com as montanhas,
roupas periféricas,
coração andrajoso,
sobrepunham-se no áspero,
ao límpido no balbuciar,
de amor,
que parecia ripostar contra
o vento,
que lançava amarras
naquele sítio inóspito,...
não tinha nome,
perdera-o quando o
último fruto lhe tinha saltado do ventre,
estilhaçando os grilhões a este mundo,...
e por isso andou,
ensanguentou os pés outrora
alvos,
e chegou ali,
não mais se pode dizer,
só ouvir,
a Terra a fecundar o
que ali restava de saciedade
À espera de que tudo seja um risco,
Delineado,
Inofensivo até,
Mas algo que se reconheça,
Nos laivos de nevoeiro que ainda restem,
Sempre que abrirmos a janela do quarto,
A meio de uma manhã de inverno,…
E depois se fale de banalidades,
Mesmo que seja em cima de
Um caderno de resenhas,
Onde se faça o balanço da vida nos
Momentos considerados adequados,
Tudo tem de saber a indecisão,
Se não poderá tudo resumir-se a um equívoco
Repito os mesmos aquis,
Os mesmos alis,
Tantas e frias palavras que pululam pelo meio das anormalidades do tempo,...
A mim não me sobram razões para nos pensar como um argumento finito,
Tal e qual a última impaciência de um velho que desespera,...
E há depois a fome de amor,
Há luta quando se percebe onde um corpo cabe entre estes intervalos
assumindo que cada minuto é a diagonal
que conseguimos suportar,
observava candidamente aquela sacada
de janela antiga,
triângulos simétricos,
defendiam os vidros embaciados e sujos
pelo tempo,
pedaços indolentes de tecido dançavam,
à cadência de um vento inofensivo,...
estava ali por razão nenhuma,
com um selo de dispensável nas mãos,
e o desejo que os dias namorassem
comigo o suficiente,
até a volatilidade do meu ser se
tornar uma realidade
escorregava,
perdia o chão,
sentia o deslize da verdade,
por entre os dedos dos pés,
e tanto frio,
que fixava a abstração,...
as contas de somar perdiam-se
pela divisão dos argumentos,
o dia acabava,
e duas pessoas terminavam a conversa
anulada,
antes da recolha da noite
não há paz como antes,
a frase irradiava luz,
de uma forma assimétrica por entre
as ruas perdidas,
de uma cidade que,
ainda assim,
constava dos livros que
as crianças adoravam,...
restavam os pedaços esquecidos
dos dias,
em que um tempo aquecia-se a si próprio,
quase como se chocasse vida,
e havia a tragédia,
assim a conseguíssemos definir
Arriscar não trazer aquela flor,
A mesma que foi tanto tempo o cimento do livro mais assustador,começa com um “estive algum tempo longe daqui”. e não havia capitulares nas frases. Nem murmúrios que furassem a fortaleza dos teus lábios. tudo se pintava da cor da tua pele quando, nua, era uma fortaleza de silêncio que te rodeava. e eu ficava ao longe, como o invasor que o povo rechaça, mas secretamente deseja.
agora voltei. não tenho nome. nem idade. desfiei-me, desintegrei o meu ser em tantos livros. bebi o suficiente para não voltar a ser o mesmo em cada dia, e ter uma idade e uma experiência de vida diferentes, em cada vez que me enfrentava ao acordar.
chamo-me anónimo, agora, com a honra que consigo carregar às costas. e tu, como te chamas? não te conheço. sinto nos ossos que me expulsaste dos teus sonhos, e revejo-os agora, frame a frame, negros como a noite que me furava os olhos, por cada janela que espreitei ao longo de todo este tempo.
não há virtude nisto que te digo, ou escrevo, conforme te adaptares melhor. Só o desespero suficiente para, se quiseres, espalhares no pó do chão desta casa, em versos que não façam sentido. já cá não estarei quando, e se, florescerem
