a existência tem um término
averbado,
como documento rasurado de transferência
de posse,
dizia Maria,
assoberbada,
encavacada até,
ela que enumerava as inconsequências
de simplesmente,
andar por cá,
sem se saber onde se
fazem leituras de cozinhados,
somas de catetos de circunferências
irremediáveis,....
e tudo caminhava para
que ao dealbar da noite,
não restassem sombras que tricotar
os dias curtos,
o sol debaixo das minhas mãos,
seria um testamento incompleto,
sem a resposta certa a todas as
questões sem cor,....
um tempo que não custa dinheiro,
e disseram-me para o provar,
que dominamos as palavras,
não os dias,
somos a lâmina que desbasta o cabelo
da ansiedade,
e havia mais qualquer coisa além do
que a noite,
depositava em cachos nos nossos regaços,...
havia mais qualquer coisa,
porque tudo o que não tem nome,
está lá sem sabermos
ou paz ou felicidade, deixa que te ensine da forma como for conveniente, não importa a resolução do que considerares incerto, só a música dos momentos certos, na solução errada, e de tudo o que for errado, vestido de problema impossível,....
eu não podia tocar de ouvido,
nem ouvir o que restasse de uma
sextilha de sons,
mal tocados,
irrisórios,
que passavam pelos intervalos do ar,
até lamber a desfaçatez habitual da
distração das pessoas,....
não percebia,
ao dizeres-me que a audição dos
que amamos,
é oca,
sem miolo de esquecimento,...
e por não perceber,
arrastava o meu corpo na
areia,
de todas as praias que conseguisse,
desenhando nomes inconcebíveis,
datas que hão-de vir,
sentimentos por inventar,
à espera se calhar que o tempo
inche,
e expluda,
e só restemos nós,
como fiéis da transparência
todos os pássaros que conhecesse,
os mesmos que me nasciam da ponta
dos dedos,
e arrebitados de sensações,
arrazoavam o habitual,
inventavam novas palavras em cruz,
nas conversas irregulares com os
livres de espírito,
os chamados solitários de ocasião,.....
nada me liga a criaturas de meio
termo,
como estas,
só opto por escrever o dealbar da luz que
delas sempre vejo,
e ao repetir,
ocasião após ocasião,
todo um testamento me
deixa ligado,
a este programa de sociedade,...
e assim apago
mais um dia,
sem que consiga esperar
por outro igual
Luiz Pacheco, Textos Malditos
Agora é sério,
pelo menos há um mar,
duas ou mais margens,
e a intenção apócrifa de
não as percorrer,
ficando só pelo desejo
carnal sem luz,....
há uma teoria animista,
com anotações específicas
para cada significado,
para cada divindade
sem relação aos nós das
farsas sem ator,....
não me compete teorizar filosoficamente
sobre o que não entendo,
sou um pai sem receio de um futuro
eterno,
gozado num beijo de despedida
Escrevo a minha loucura,
Não como se me quisesse desculpar,
Aliás não será a minha culpa,
No sentido arredondado do termo,
Sentir que a palavra me burila dentro da minha própria casa,
Como que as paredes se encolham a ponto de me esmagar os ossos,
Viciar as entranhas,...
A sentir-me vivo com tudo isto,
Mas com uma série de entidades sem rosto a ratificarem estes devaneios,
Fazendo de mim exemplo de um qualquer tratado de psiquiatria clínica,
Com capa rasa,
E público inculto e seduzivel,...
E perdão se me inspiro na falha que existe entre o razoável,
E o desesperante,
Talvez já seja vício,
De aprender a conviver com esta loucura
aproveitar o sol,
dizias,
no meio de tanto impropério,
gente que nos desnudava com
incúria,
para depois depauperar o simples
prazer da humanidade,
era de aproveitar o sol,...
falavas em todas as línguas
conhecidas,
e ao mesmo tempo em nenhuma,
como se sentisse todos os cheiros
da tua pele,
numa só réplica de paraíso,...
aproveitar o sol,
talvez houvessem versos a
parir melhor,
com genética assim descrita
não sei se haverá
hei-de falar em baixo
de todos os corpos,
a voz faltará,
o tronco purulento vai
desfazer-se em escaras,
sentia as pernas que agora
se desfazem,
infiltrando-se pela terra,...
se me sobrar os ninhos
da ideia,
o que daí advir,
talvez me faça chegar ao músculo
do poema
Acordava com o soluçar,
Um somar de desilusões encafoadas debaixo da cama,
Levantava-se para ir comer duas frases sem sabor,
E saía de casa,
Caminhava inocentemente para o transporte dos inocentes,..
Sentado no banco de trás,
Esperava não ser visto enquanto decifrava rostos,
Gastava notas mentais em todos os idiomas que conhecia,
Até sair para a rua,
O tempo que preferia era a chuva engole rostos,
O que menos gostava sempre foi o sol,...
Aceitava regressar a casa com uma brisa dos números repetidos,
E (no meio das frases feitas que toda esta rotina significava),
Tudo se repetia no dia seguinte,
Algum dia iria acabar,
Só não sabia quando
Diziam-nos que éramos genocidas,
Teríamos assim perdido o caminho para uma razão melhorada,
Novas visoes de uma cisão possível,
Ao longo desta maneira tosca de organizar as coisas,...
Nunca foi o que quisemos,
Essa coisa possível de ser destruidor de rotinas,
Mas mesmo assim sentia sermos tomados como opulentos,...
Se calhar já nada havia a fazer,
Ao longe percebiam-se os lábios pouco solitários da loucura
Uso o intruso para um bem maior,
Tanto amor sem dizer de cor,
Farto fluxo de lage ao céu,
Amiúde estrago,
Sem reparar,
Ao lado da cor,
Sem o opaco presente,...
Nada de mais,
Só a residência da certeza,
Sem que dela se extraia a doença,
Certa para reparar,
Inocente no respirar,
E no fim abstrusa,
Marca de solidão
Se queres saber,
Ainda é a mesma hora de doer as letras,
Como se lembrar uma fresca e inodora reflexão de despedida, fosse o mesmo que te anunciar que sou iletrado,
Não entendo o coração deste autor,
O egoísmo do outro,
Não entendo sequer que possa haver diferentes formas de amor na criação,...
Para que mesmo assim saibas o que pretendo,
Repara neste esgar de preocupação,
Não é meu,
Emprestaram-mo sem opção de retorno,
Quando me desumanizei
não nenhum fim em vista justifica
esta hora de carne de compêndiotanto tempo depois,
ainda me correspondo comigo
mesmo,
termino missivas com um silêncio
propositado,...
depois de as começar com a intenção
que a vida sempre me deu,
de ser afetuosa,
incandescente até,
mas fazendo-o com anotações
de hipocrisia,
bocas cheias de pecado que
me dizem,
tanta coisa que nem entendo,...
por isso,
este hábito de me corresponder
com o que resta de folhas,
amarfanhadas,
hesitações pequeninas,
mas que estão lá,
e a minha criação emprenhada,
de tanta coisa sem peso
tinha ganho de presente um olhar,
dois olhos,
um espelho a servir de boca,
duas indecisões como braços,
e as pernas possíveis quando
só se ouvia o vento,....
dizia querer a lua e um céu esquartejado,
mas a cada passo só ganhava uma
reflexão,
dores nas metáforas de solidão,
e tanta vontade de iniciar
o sono indolor,...
só que os dias consentiam-lhe a
comiseração,
e tudo doía,
o mesmo que um sol oculto,
e mais que nuvens com rosto
de amor
um clique ajuda a perceber
as coisas,
a partir de agora é
sempre igual,
apanhamos o barco,
há sol,
só o suficiente para que nos
escondamos por entre
o empedrado das nuvens,
na terra molhada,...
contorna-se a costa até
perder de vista,
até que o desembarque se faz
num pontão em forma de coração,
onde as pessoas amadurecem como
o espírito de cada um,
mas fazem-no com ponderação,
sem pressas,
como se fossem anéis nos dedos
de viúvas conformadas,....
e há agora mais luz,
menos especulação nas desculpas
que damos para prosseguir,
só se olha em volta,
e o silêncio casa connosco,
sem que deixemos
Sinto-me ao colo da minha mãe,
tenho uns cinco anos rasteiros,
sinto-me indefeso,
a chorar,
as árvores perguntam-me se
nunca saí dali,...
encontro-me parado na rua,
as pessoas habituais,
as sem cara,
passam-me ao lado,
e não saio do colo de minha mãe,....
há uma conversa qualquer
sobre um menino doente,
choro,
a rua não tem carros,
e uma mulher gasta passa por
mim,
com um riso que mais me
inquieta,...
eu próprio recebo o silêncio
que de mim enviei,
e hoje sou triste,
tão triste
O som das minhas loucuras,
Os passos dos inconseguimentos que ainda não descrevo,
E já é tão tarde,
Como se todo o mundo arrendondasse a esperança que tenho na nubencia,
Na virtude explicada da razão,...
Se me sinto fraco para continuar a errar nas ilusões das palavras,
Delas espero a beleza que me redima,
Aproximado que estou da redoma da vulgaridade
É uma mulher antiga. Queixa-se da manhã glacial em morno amarume, "Ai,senhor António, até sinto o frio a entrar nos ossos." Fosse António um operário a quem o fiscal de obras perguntasse "O que fazes, aqui?", não responderia "Estou a construir uma catedral". Diria, quem sabe, "Trabalho para ganhar o meu pão". A resignação diligente habilitou-o com razoável destreza a tirar um café quase perfeito e a discorrer sobre a forma ideal da chávena ou a desejável temperatura da máquina. Vai-se-lhe o olhar adiante do verbo, aconchegando a mulher que se despede em ângulo agudo, devido às cruzes, "O pior é a saudade dos abraços e das coisas boas que perdemos; se ao menos nos deixassem tirar o açaime...".
indigno de calçar estes sapatos,
de usar a roupa que tantos
gastaram,
com insuficiente compreensão
de novas racionalidades,
da explicação que a literatura dá
para o falhanço,...
sentindo afã de escrever só o suficiente
para que não me chova mais,
para que o sol irrompa na
casa vazia a que optei,
por não regressar,...
tudo se enche de ar apodrecido,
as coisas revelam o que nós
lhe permitimos,
não terei como te disse,
sapatos dignos para encher,
até porque de sapatos não
preciso,
só de caminho que me gaste
o espírito,
renovando a carne que vou
tendo por gastar
Sou um museu fechado aos ímpios,
Aos impuros,
Em mim só com livros sem uso,
De páginas a fio em branco por analfabetismo literal dos leitores,
Se pode entrar e ficar,...
Deixei-te pois à porta,
Com o argumento de que no país onde governo,
Cada dia é feriado para os ignotos,
Sempre que decido,
Por decreto assinado a lágrima sem cores
Em que te homenageei,
que não devia,
quais foram as hesitações incompreendidas
que,
ao deixares pelo caminho,
te renovaram a ansiedade,
me propuseram ser mais reflexivo,
escolher as palavras com que
te blasfemo a pele,
num não saber de maldade,...
acredita,
que ao não o desejar,
reforço tanto desejo,
quase que me visto nele,
sabendo que do dia não virá
a anulação de querer escrever,
no caminho que desbravas,...
se nada disto fizer sentido,
o meu presente para ti,
é a música do passado
lembrava-se da mãe,
do que lhe dizia abrigada da chuva,
para preservar momentos em vez,
de embalar indecisões,
para se dizer insuficiente a quem
o quisesse menorizar,
tanta coisa que por se lembrar
dela,
cada dia custava menos
ser só,
abundantemente só,
tão só que o dedos dos pés
lhe doíam de tanto fugir,
da própria solidão,....
e claudicar à entrada de uma
invisível melhoria de sentir,
parecia errado,
por isso iria continuar,
agora sem se lembrar do que
tinha anotado,
nos trapos que vestiu em criança
cuidado onde tocas, uma coisa é o céu, e o divino que ele encerra, outra é vir sempre à mesma hora, com o mesmo intuito, e beijando a mesma boca, para participar numa vetusta denúncia de solidão,....
Diziam ao escritor que antes até de ele nascer,
Havia um rio que o esperava,
Acordado,
Que se recusava a correr para a Foz,
E dizia que nunca tinha passado pelo caminho que se seguia à nascente,...
Numa situação normal,
O escritor percebeu este trauma,
Quase como que um desígnio idiota,
Mas que está lá,
E o obriga a andar à chuva,
Como se ela o possa levar,
Através de um carreiro irregular e de cores transparentes,
A um destino onde todos os gritos do mundo estão acondicionados,...
E ele assim possa publicitar as suas próprias frustrações,
A quem tenha medo da vida,
Mas ainda conhecimento e inocência para ouvir,...
A cada escritor um momento sério,
Sem este rio que ninguém vê,
Ele não é o filho desejado da liberdade que as suas roupas mostram
quando ouvi o leve toque na porta,
comecei a rasgar pa
péis,
dezenas de estórias presas por
pouco,
com destino infeliz,
novenas de incertezas eunucas
na lapela,
das senhoras da missa,
dos cavalheiros que escondem solidão
com atrevimento,
e vilania,
com pequenas doses de bom senso,
encaixado no passar indómito
do tempo,....
por me deixares ver o teu sorriso,
tudo isto será
à borla,
para ti,
prometo contar-te com pê de
poema,
e jota de
jocoso,
e até Á,
de avareza,
todas as letras que queiras,
porque eis-me sem palavras,
para um recôndito falhanço,
de caráter
Não deixarei nada por escrever,
Prometo recompensar-te quando já não for de mim que falas,
E expelires o prazer pelos poros nas formas únicas,
E unicelulares como a tua felicidade ensinava de tempos a tempos,...
Lembro-me haver um homem em cada uma das paragens que fazias para me inspirares,
Não teria nome,
Idade sem pele,
Estava ali para marcar o dogma de que a terra é redonda,
E a saudade um saco vazio que já teve todo o ouro do mundo,...
Arranjo forma de nada ficar por descrever,
Se da tua nudez vier a luz que preciso para as metáforas
a noite forra o quarto como uma
longa viagem do corpo entre pedaços de algodãoE a cada época as luzes suficientes,
A escuridão medida,
Não se achava apta a recordar o que se passara,
Nem prever o fim das estórias que viessem,...
Só sozinha,
A sentir o tempo como num roteiro por entre a pele,
Que entrava e saía de cada Poro,
Como se a vida não se visse,
Só se sentisse,
E se escrevesse,...
A mais ou menos possibilidades de loucura,
A resolução terminava com um suspiro,
A vida recomeçava nesse momento
o meu limite são dois olhos baços,
luz indiferente,
cartas insuficientes espalhadas
numa casa vazia,
sem forças,
com pernas inconstantes e
que já não vão,..
em todos os começos,
com os fins desenhados pela incoerência em que me situo,
vivo de renovações,
assuntos que vão,
e não regressam,
dívidas infindas,
e assim me desalinho do
caminho,
que nunca escolhi
