Inatingivel, Terceiro Aniversário (Atrasado)

E o meu amor já fez dois anos. :-)
Feliz ano 2011

Groovy, man!!!

Regresso XIV / A Cena do Ódio (A Mário Viegas)

Eis senhores a gula,
a parte solta do peido da outra,
a mulher farta de poucos
costumes com que se sobe a rua
para depois descer a partir de
ventos que só nos
levam bocados do que
éramos antes de nos perdermos,
o perfume,
o adeus traduzido em tanta
coisa mas ao mesmo tempo
pouca com que nos vamos
dizendo adeus aos poucos
deste rame-rame das
metálicas maneiras de
escrever porcaria,
se somos o que provavelmente
a sermos,
dizemos amanhã o que agora
nunca conseguiríamos dizer
às costas das nossas mãos,...


eis senhores a vontade de comer,
o desnorte com que parecemos
nem ligar ao quarenta e dois de sonhos
que nos traz para casa depois
de outros microbiarem o poucochinho
de muito que a nossa mãe nos deixou
depois de afagar a cabeleira que já
cá não está para nos proteger,...


e agora deitado senhores,
resta-me só partir para melhor
expressar o que com isto aberto ficou,
a vida solta nos redondéis de coisas destas,
talvez sirva para palitar dentes gastos que
os soltinhos de espírito usam para
escapar aos desígnios da morte de todas
as cores,.....

Regresso XIII

-Não consigo escrever nada que interesse às pessoas.
Tão depressa o redigiu, e mal o fez embrulhou o papel em tantas vezes quantas uma raiva negra o ditou, e amarrou os pés com força suficiente para orar. Alienado das constantes solicitações de espíritos que pareciam enrolar-se em redor do único esforço que o prendia à vida, dedicou-se a ouvir o entrecurtado silêncio que o tempo faz quando contorna a facilidade com que a vida passa. Queria dizer qualquer coisa a quem o quisesse ouvir, mas a única coisa certa a sair era esta indefinição de narrador que punha termo a semanas de silêncio doloroso. Parecia ter nascido uma de somenos necessidade descritiva irrisória, e como tal dedicava-se a compartimentar o que observava em situações que fossem capazes de criar impacto. Ao fundo uma janela de ripas de madeira quebradiça, com três vidros embaciados sobrepostos, que a custo sustinham a chuva e o vento persistente que davam as boa vindas à noite. Tiritava de frio com a imaginária 'Luftwaffe' de pré-loucura que parecia querer arrancá-lo a esta persistente vontade de conter o silêncio.
Não iria parar.
De seguida a parede. Cinzenta, com focos esverdeados de bacilos que revelavam o desdém com que aquele sítio parecia ter renegado o batimento do coração necessário ao humanismo.
Não. Isto é tudo muito fraco para se continuar.... Talvez noutro dia.....

'Arrrrrrrrte'

Arregacei um pouco de pele no antebraço. O sangue queimava-me a alma. Apóstata do sofrimento, mesmo assim nunca me havia sentido refém de tanto desnorte inumano. Empalado em asfixia, o coração ditava-me como descrever ao vento o que ia sentindo. Limpei suores enfatizados que me contornavam a testa, até conseguir gritar com forças titânicas o que já não conseguia mais esconder.....
'Arrrrrrrrrrte'
Morto, sucumbia à pressão de ter sido refém da minha ânsia de impressão silenciosa no mundo.

A mulher que esteve quase,...e falhou

ela queria ser enviesada,

discutir com os cenários

efectivamente postos a nu

pelas pessoas,

passar enrolada pelos pingos de suor do

desconhecimento dos

enojados de si mesmos,

e ao fim daquele torto

caminho deparar-se

com o açucar de um carinho,

dizer à pessoa que a queria,

fazer-lhe ilusões pedidas ao ouvido com

falta de jeito,

e ao adormecer

escrever nos pulsos

as palavras mal

comportadas que a faziam chorar lágrimas

azuis desespero....

Tenho fome da fome

em morte julgo por parentesis as
sintomáticas indecisões
de ter fome,
a sós com a loucura
que nos sangra dos ouvidos,
é por bem que as formigas da loucura pairam nas migalhas
de desnorte à solta
por aqui,
faço placentas,
desenho loucos,
mas não passa,
aqui me desconjunto sozinho com a loucura
a ratar-me a indecisão....

Portugal tem de ser qualquer coisa de asseado

Dizer realça o escrever. Sublinha as descrenças. Enfatiza os pormenores. Descobre nos silêncios o que inviabilizado com o grito, parece mais destino do que realidade. E como a realidade descrita é sinónimo do que infelizmente a todos nos cabe hoje viver...

Homenagem a Mário Viegas....

Boatos

cortam-se curtos minutos-pedra nesta insofismável

perda de consideração,

somos perto da rotunda

os que desafiam,

e ao longe a desfazerem-se

conformismos em chamas

de choro,

ao fim a luta,

resgatam-se as prioridades...

Retalhar I

Destapada estava aquela pequena parte do coração que o vento trouxera ao entardecer. Era indecifrável a forma como as coisas se dispunham no chão, à beira de mais um passar de ano no bairro de todas as perdições. Havia um senhor esfericamente impreciso, que escrevia debruçado no degrau calcário da casa onde se aprestava a ganhar a eternidade. Adivinhavam-se grandes coisas de todo aquele silêncio que se permitia a si próprio, mas era o vento, o mesmo amparador da santidade indefinida daquela porção de coração, que o parecia desconcentrar. Mais à frente, um gato, ou o que parecia ser uma criatura carinhosa, acinzentada, e faminta, observava-o resfatelado silenciosamente em bocados de jornais das semanas que ali se foram desfazendo. Ali assim, perfeitamente balanceada no dispôr aparentamente caótico destas coisas, outra porção do passado de alguém pendia de um desnível na escadaria da igreja. Era uma carta, num papel amarelecido, só com um bocado de folha. Passando ao redor aparentava tranquilidade na forma como bailava à aragem, e nela o papel deixava entrever riscos certos e seguros de um punho que disse qualquer coisa, a qualquer pessoa. Afinal de contas, o sol já se pôs, e o homem continua a escrever. Quem observa podia fartar-se desta realidade. Mas narrar passa sempre por supôr. Encontrar pequenas concomitâncias na forma como o tempo corre devagar, para depois se lançar na montanha-russa das descrições sem sentido. Não parece ir a nenhum lado esta situação.

Novo poema no Singelo, assim do nada....

..., e está aqui

Semanticamente mal escrito e derivado de nada ter para dizer no momento....

Amanhecia, e Cristo pensava como remediar o mal dos homens sem que o mundo pudesse tombar, e esvaziar-se nas contradições irremediáveis em que parecia negar-se a si próprio. Acordou os apóstolos, um por um, beijou a testa suada dos que já considerava seus filhos, e fê-los sentar-se em semi-círculo. Queria recriar a noite nublada e desprovida de estrelas em que veio ao mundo. De pé, com as mãos fechadas em concha atrás das costas, e no mais puro dos silêncios, tentava escutar a respiração do tempo que passava. O céu abriu-se então a meio, e da mão que descendeu, uma encenação da morte da raça humana abriu-se em esplendor, e sobrevoou a reunião de desesperados que parecia suster o peso do planeta. Deu a cada um dos acocorados a respectiva função. A um pintar o destino das crianças. A outro, suspirar apenas pelas mortes anónimas que pareciam polvilhar os segundos que tardavam em passar. Assim sucessivamente, até que a Cristo nada foi atribuído. Simplesmente rezar para que todas as missões destinadas aos apóstolos continuassem a ser cumpridas em solo português, e assim decorressem sem sobressaltos.

Fome

na mão da fome mãe

o pequeno insofismável

crédito de quem o fez

chora,

pede colo do natural

enlevo da vida,

o carinho sem choros

colados ao rosto,

e a mão consola-lhe

a paz,

diz-lhe nada temas

fruto de constantes

guerras inconclusivas,

porque tu és o bom

do choro de todas

as terras deste universo,

de ti se fazem as faces

escuras e brancas,

amarelecidas pela dona

da morte e avermelhadas com os risos escritos nas

obras dos génios,

de ti florirão no perto

muitos poemas deste momento,

sem momentos a mais

a cena acaba com recortes do país que é

a madrasta dona destes

lamentos sem cor.....

Li

Acabei de ler um génio, e apetecia-me tanto aquelas pequenas coisas que transpiram nos cantos das ideias difusas que sempre me inundam nestes momentos. Não sou para já nada. Escrevo ao desbarato em rebordos do tempo, e sinto-me pouco mais que o espaço que já ocupei com divagações que espero ainda vir a escrever. Do génio dissecado ficaram as variações uníssonas de que as melhores ideias estão em desvarios. No 'até que a morte me leve' da velhinha que só recordamos. No 'sabe bem matarmo-nos aos poucos' do bêbedo maluco que de vez em quando ainda acizenta os nossos sonhos. E perco-me tanto no que não consigo alcançar destas certezas indissociáveis da incerteza de viver. Nunca me perguntaram se vivo para escrever, ou sequer se a minha vida tem linhas tortas que já alguma vez se tocaram. A minha folha branca enegrece com a influência sórdida de querer que rebente em sonhos multicolores. E aqui me acho querendo ser génio em pouco menos que duas dedadas de rotinas repetidas....

Regresso XII

se somos partes,

quais as suaves

evidências de mim,

um pedaço dissolvido

em pó de suspiros,

nesta inconstância de

querer com que o ar

envolva a carne que

os dias nos arrancam....

Regresso XI

Sempre fomos assim. Os mudos desta rua. Costumávamos sentir orgulho na união com que os minutos se desfaziam à nossa frente, quando concertadamente fazíamos tudo para que o tempo não saísse do círculo concêntrico de copos de gin que se esforçavam em acompanhar o ritmo frenético do póquer. O ar era cinzento, porque o queríamos. As coisas não eram coisas, mas sim insignificâncias, porque não fazia sentido qualquer outra coisa. E assim permanecia a lufa-lufa indiferente de tratar as frases que debitávamos pelos nomes opostos ao que elas aparentavam ter. Até que fomos passado. Aconteceu num fim de tarde diferente. Ligeiramente diferente do tique-taque insano do tempo que nada fazia. Faltou-nos a voz. Deixámos o amor, para ter a parcimónia como nota de rodapé da forma como nos gostávamos. Entre abraços chorámos sem lágrimas. Escrevemos poemas para que aqueles momentos se esgotassem e assim pudéssemos ir mais cedo para casa procurar abrigo nos quartos de chumbo onde nos consumíamos ao som de bêbedos melódicos que ainda eram quem nos mantinha vivos. Ficámos, na realidade, os mudos da rua. E assim foi o compromisso de nunca mais voltar a falar. Indecifravelmente incapazes de decidir por algo diferente, assim se fechou o pormenor que torna tudo isto assim tão incolor como a chuva que pinta de sem cores a rua que serve de cama à inocência morta de saber que a vida pesa, porque se desfaz em equívocos....

Multidões surdas

se os quais são

parte de toda a

ênfase,

menos de nós seremos

fruto silêncio dos restos

sobrados,

à margem de sons,

silêncios rostos da farta

ensurdecedora reeducação dos mortos

que estudam,

de somenos a soberba,

mais que todas as modéstias,

restadas fracções dos escolhos escritos

por desaparecidos

que sabiam saber

quase nada....

Condicionante

sorrisos professam o miúdo

solto na areia,

a noite assim se desprende da madrugada insubstituível

da chuva,

pessoais reflexões sobre a dor pertencem

ao passado da forma

em azul como o vento

traz choros de outros mundos,

feitos carne,

fracturados pedaços

de insólito medo

repousam à protecção

de querermos assim

tanta perfeição nos nossos passos,

sorridas exclamações as pessoas convalescem,

sorrisos honestos banham areias da praia

onde reflectir sobre dor,

é igual à princesa sem reino que a chuva deixa morrer sem apelo....

'a injustiça é uma mulher ingrata'

há surdas coisas amarelecidas pelo vai-vem

descontrolado do velho

que segura o tempo,

enrolam-se pequenas distrofias mal explicadas,

conseguidas apenas

com o azular do amanhecer que se

impõe nas esquinas poeirentas destes países

que saem à rua na aldeia,

queremos revoluções,

pintam-se paredes pedindo

evoluires fáceis de digerir e

com pão na mesa para todos,

há o falar fácil do velho

jovem que cativa os descontentes,

'a injustiça é uma mulher ingrata',

gritado dá para que se aplauda

à espera que a chuva comece a embalar a terra que já

nem chorar consegue.....

Alguma coisa para fechar o mês....

soletradas são todas

as frestas da rua

dos bêbedos,

desnorteados,

impressionáveis por

menos que um abraço de

equívocos mal desenhados,

e com isto

repito que se

menor sou,

poucochinho

continuarei para sempre....

desnutridos e calvos precoces

quero mais que fogos amordaçados,

deixo presente a interrogação do

que o insuficiente dos dias me

faz à capacidade escassa de desenhar

planos alternativos,

sonhos de praça,

pesadelos de avenida,

rio-me sem saber da

cidade que tenho a

escorrer da ponta dos dedos

repletos de anátemas e pústulas

cheirosas,

reflexão finda, que

se siga a explicação

desta infinda redacção

aos desnutridos e

calvos precoces....

O Inatingível (Crónicas) renasceu com um texto sobre imigração,....

...,que está aqui

Solidão de cristal

ainda a tua morte naquela parede,

adormeço com o som descrente do fado de sempre,

o homem que perdeu a infância na sujidade do

copo de vinho de todos

os velhos que conheceu,

guardo-te no tremelicar da perna que não mato,

e na face oculta do sorriso que nunca mais

pintei,

lá fora uma cidade tenta

matar-me comigo a deixar,

tem sido lento este

processo do ar a sumir-se com uma

lentidão mais torturante que

a bala que nunca

mais me visita,

se quero chorar, rio,

se o riso me visita ignoro-o,

não me levas assustadoramente parvo deste

desenrolar de minutos que não leva a lado nenhum,

bastam-me surpresas impossíveis quando

o dia lá fora desdobrar o horizonte para reaparecer,

nunca pedi muito mais

que o pouco que sei poder almejar,

só não quero a solidão de aqui estar a pintar

no invisível....

Ordinariamente simples

farto do amorzinho pouco

e descabelado, digo a

torto e sem direito

farto,...

desníveis a

saltar para me esconder,

hajam rodas para

esconder as crianças

do verbo foder,..

o zezinho a maria,

os pares de dedos

do trolha espúria,

a micção mal-cheirosa

da senhora,

tudo faz parte da

recolha,...

sim é lixo para a ramona,

três da manhã ninguém ressona,

tudo farto do mundo

de peidinhos vaginais,

de soltas risadas

frugais,...

tudo quer porrada,

toca mal o rapazinho

na estrada,

o que a rir espera da

vida sonhos,

coisas que só terá em

merda e vómitos risonhos,....

não,

já me fartei disto,

nem já de petisco

quero a oração,

só mesmo sopas

e repouso,

como cristo....

Mais outro poema no Singelo, só porque sim....

..., e está aqui

Tímidas concepções masculinas sobre as mulheres

sonhadas formas de mulher presas naquele caminho,

soltam-se as pontas do mundo em redor da ineficiência dos rebordos

irregulares deste quadro feito a cores mortiças,...

incapaz pois de atrair os homens a mais

que morrer em redor de ideias transparentes,

a rotação dos dias continua assim com

um odor endoidecido a

traições permanentes

e já descritas no sobre

facto exagerado das

descrições com

que as crianças

costumam ser verdadeiras e dignas de confiança,...

no intervalo deste não sentido continuam a

desenhar-se mais frases ímpias que justificam

a faceta destruidora

do homem....

Pronto facto

"fazes som da quieta incompreensão daquele minuto que esvaiu todo um tempo de soluções mudas"

Sentia-se Maria

Sentia-se Maria. Não o fruto da indecisão dos pós da criação, mas o amor. O passar métrico dos segundos com tudo no sítio em precisão diíficl de descrever. Maria nos gestos, nas indecisões, até nas lágrimas que fecundam a terra em dias secos e de morte pintada nas esquinas. Somei-me naquele dia aos 'bonita', e aos 'fazia-te um filho', que de tão indecentes soavam mudos. Chamei-me deprimido. Calmo bocado da rotina que mata aos poucos. Mas fi-lo à minha maneira. A mão tapava-me a boca nervosa, porque sentia a minha voz de barreiras, não de contactos. Respondeu-me sem responder. Com passo ante passo, nervosamente à procura de um destino que se desfazia no respirar nervoso que se sobrepunha ao correr do sangue da cidade. Insisti. Queria a vida, disse. Arrisquei um toque. Dobrou-se sobre si. Temi pelo desnorte. Mas não. Foi do imobilismo que nasceu o suspiro. Murmurou dor. Percebi que já não queria ao outro, mas só ao que não se vê, mas só dói. Atraiu-me o enliar do vento por sobre o labirinto dos cabelos negros. Pareceu-me ter ouvido um quero-te, choroso e frio. Mas sem olhar. Só lamentos de tudo. Sem palavras, desnorteava por entre gestos subtilmente descontrolados. Olhares humedecidos por um arrependimento que queria morrer, mas parecia imortal.

Caminhámos. Sentia a terra por baixo dos pés a dizer-me o indecifrável. Desaguei com um rio de silêncios junto ao mar. Foi onde me sentia melhor que a minha pele se envenenou com uma sedosa declaração de amor. Humedecidos momentos de atrevimento traduziram-se num beijo. O pôr-do-sol abraçava o que parecíamos querer do resto da vida.

Político cumpridor

pesados nãos que

nobre feito da minha

burguesia desconjuro

nesta noite,

sou frase,

ditongo anasalado

de choro,

não me peçam

ordens,

nem sujeitos oradores,

só revisões dos conceitos mortos da

ideologia que já espremeu velhos

idiotas,

ordeno que me

fuzilem no cheiro

fétido a falhanço,

falhei povos,

desprezei líderes,

perto da sombra que

deixo como legado,

nem a morte

encontra banhos

de fé,

a sumir de tudo isto,

fim neste testamento

das ideias ácidas

de nada fazer....

Texto #93

Não serei por eles mais que o som. Os que cá ficaram, nada me dizem. Os que partiram, deixaram a memória. Foram como árvores a cair mesmo que ninguém as tenha ouvido. Ficou um peito cicatrizado e em chaga como o que carrego até o último suspiro mo tirar. Vi tudo quando a transformação era ainda simples. O vento soprava sempre do mesmo sítio. As coisas deformavam-se à medida que o homem as abandonava. E as pessoas conseguiam ser felizes pensando que dão à luz outras pessoas que também querem vir a achar esta passagem como uma experiência que valeu a pena. Tudo mudou quando o mundo pareceu abraçar a sombra. Deixei de ser o social, e sou agora o anti qualquer coisa a mais que eu e os meus. Desgosto de dizer que o futuro somos nós todos. E andar a evitar as gotas de chuva ácida que o céu teima em tombar sobre nós faz de mim uma invisível sombra do que fui.

E foi como conheci quem tentei sempre ser. Um dia contornava a mesma rua, evitando os olhos de morte do aglomerado indiferente de arrotos estridentes, quando me deparei com a certeza de que era eu que pairava assim, ao som do bailar de uma flor morta.Foi o som a despertar sons, e depois a trazer lágrimas de emoção, e no fim a deixar-me incrédulo no que não conseguia perceber. O belo nunca tinha sido tão imprescindível. O feio perdia cores. As certezas do fim, irremediavelmente travestiam-se de raios incólumes de luz do bem.

Sentei-me a escrever o que sentia na ardósia dura do alcatrão, para sair a reflexão mais dura de sempre sobre o que os homens querem do futuro.

Normal abrasivo

estou tonto,

sinto o mundo torto,

as coisas empalidecem,

nada se faz como

a parte do todo

deseja,

sou plano,

perdi as saliências,

a braços de mim

resta o desejo de

acabar,

e ficam pontos,

desnortes simples

impossíveis de realizar,

de tornar improvável

a vontade concisa

de que o normal

regresse transparente,

...e abrasivo....

Cumprimenta-me

Não me cumprimentes com sacrifício. Passa por mim e com pancadinhas secas nas costas, desfaz a situação idónea que criámos com toda esta formalidade. Eu tirei-me todo da manhã. Sou uma pessoa fria, com idênticas proporções de desdém por tudo o que mexe mais que a conta. Tu és fraternidade consubstanciada em dois olhos que se interrogam com a prática difusa de questionar que tornou o homem no verme antropofórmico que é. Não se escrevem coisas como as nossas. Só mesmo a dizer é que as pessoas acreditam que há gente inocente o suficiente para acreditar nos sons inconsequentes que a rotina retira de presenças como as nossas.

Afinal ainda há ideias...

se inventasse um poema,
as arestas douradas
desvanecer-se-iam em pó
sem cor,
dos limites um castro,
onde homens raquíticos
e com falta de senso de
racionalidade se digladiavam por
dois beijos de sol
moribundo,
ao entoar o que
se percebe por aproximação,
chegava a luz,
e o poema acabava.....

Ainda sem ideias....

Não sai nada. Não há mundos satisfatoriamente interessantes para descrever. Nem sonhos disformes que me agradem. Nada. Só branco. Pretos desinteressantes e pouco cativantes. E cores falsas por defeito. Preocupa-me a falta de espontaneidade que advém de tudo isto...

Sem ideias....

Choro suficiente para perto das coisas más.....

nexo farto de todos nós,

sobe mete carne vã,

presa torna à luz da esperança,

vácuos soltos,

inéditos prazos

de choro,

levantei-me de

si coisa escura,

a luz penteava

a lágrima opaca,

cego torno,

de luz amarela,

braço de fogo,

corpo de sal.....

Sem título (13)

dou a culpa às estrelas,

mas uma coisa

mesmo

de censurar,

de lhes dizer

tudo porque não

dizer nada dá

borbulhas de

arrependimento,

e quero fazer-lhes mal,

e dizer que sou ruim,

e dar o dito por não

dito quanto ao antecipar

de um futuro eterno no céu,

e enrolar todas as

doenças insuficientes

numa bola e atirá-las lá

para cima até

tudo rebentar

num orgasmo

de fumo de todas as cores,

mas,

não sei se terei coragem,

afinal de contas nem

o etéreo e sem cheiro

sei descrever....

...nada saber porque assim o desejo

estas são pequenas coisas,

deslindes próprios das situações que ficam

por resolver nos dias

de sol escondido nas

dúvidas,

escrevo-as na palma da

mão ao lusco-fusco,

depois com toda a força

que a ignorância me permite sopro,

e tudo se desvanece

no voo solto do que

almejei para este momento,

soluções,

factos consumados,

segundos milimetricamente dispostos

em círculo para me fazerem sentir bem,

de tudo abdico para ficar solitariamente a planear

acabar com este sentimento de malha fina que

é o nada saber porque assim o desejo.....

Regresso X

Pedido escuro. Coisas sem sentido ofertadas de mão estendida, com objectivos indefinidos. Gosto da sala. Dá-te aquele estrangulamento indefinido, que explicas com recuos e avanços se não aprecias o ar de com quem falas. É um pedido escuro. Apoiam o desejo que tens de ganhar o mundo. De deixar tudo bem desenhado com a insatisfação com que acordaste, e que foi construindo dentro de ti castelos assustadoramente cinzentos. E agora querem-te rei. Mas monarca das coisas invisíveis. Quase como se governasses para mortos que só já esperam o desfazer de tudo enquanto os olhos se fecham para sempre. Mas há também o renascer da alegria. O sol que não sai do rasgo do horizonte pouco mais que um tímido sorriso, mas que está lá. Que já aquece o que frio está.....

Regresso IX

Cá me espero no dia

Encoberto das raivas,

Distendido por sobre

A amarela incandescência

Dos dizeres que nada fazem,...

Sou amanhecer,

Não sou ninguém,

Decano dos que

Sonhando perfazem

Cem maneiras de

Razões soltas

De inspiração,...

Feito caule,

Nada de árvores,

Somos folhas

Os que aqui resumem

Pintos mortos,...

Sonhos pardos,

Mulheres tortas,

Escrito isto nada

Dá,

Só mar

Desnorte total

No pó que

Se come às

Mãos cheias,...

Para no fim

Vir o fim,

E dizer dos princípios,

Coisas intragáveis

E desnorteadas

De se dizerem,

De um só trago....

Estou entre os que se curvam perante a sua memória. Que descanse em paz....

José Saramago

1922 - 2010

Texto #94

Do mal as coisas de perto. A lassidão do vento que nos toma os medos, e pinta a pele com antecipada frustração pelo amanhã. A futura devassa. Os sorrisos que pelos choros transformam o tempo em coisas poucas que roem o impenetrável. É a conversa que nos vai mantendo. A recitar poetas malditos e sem heranças. Escrevendo em cantos de páginas rimas indecifráveis que nada dizem quando fraccionadas. Desmandos contínuos. Afãs ardentes e sem sentido. Nada...

Fado agudo do tímido acabrunhado...

Dado faço ao que laço

na estroina confabulação,

partir de cá,

sol no alto,

convido a tarde

no regaço,

e o homem

da partição,

vejo destes

que têm graça,

deixo-os no pouco

que muito sentido,

para no fim

calmo ficar,

com a luz da

inibição....

Entranho-me nas terras aos poucos....

a ver se sei saber-te no

fino envolvimento que me sufoca,

no anotamento dos dias que assim passam,

o ar diminui-se-me conforme as sombras

da dor,

ao lado de mim,

estou eu triste com tantos tus que se diluem,

e assim morto aos bocadinhos,

deitado na brancura dos

adeus até sempre,

feliz me vou com o calor

da música disto que

invento para o tempo

não me abraçar até

não largar....