um homem fica velho,
a ver o passar do vento entre
as frestas de um domingo,
os ossos desnivelam,
a razão aflora o que
já não é necessário,...
e saindo para um local estranho,
há números certos de ilusão,
o fim virá quando já não
houver semana,
para aclarar em cima da
mesa que se come
Os domingos são cruéis para um homem sozinho.
ResponderEliminarNão só os domingos
Eliminar😊
Tudo envelhece, não somos só nós.
ResponderEliminarO Domingo costuma ser mais doloroso, pois quando a solidão impera, o dia fica maior.
Um poema muito sentido.
Bom fim de semana.
:)
Conclusão genérica muito bem aplicada
Eliminar:-)
Obrigbado pela presença