Pensar sem sentido

Quando realmente só interessava ser diferente,

Ter um livro aberto defronte,

Na página certa,

Com a passagem inofensiva de um autor desconhecido,

Já não dávamos as mãos,

Nem passávamos pelos sítios coerentes da forma,

Como antes o fazíamos,...

Agora a rotina tem sabor a ocre,

Não há dois dedos que se vejam por entre a neblina,

E só se citam coisas esporádicas,

Que não se agarram à nossa pele como dantes