livros

 

Nunca se leram tantos livros,

acumularam-se tantas desilusões de

tão poucas cores,

os argumentos esvaem-se em sangue,

desde que o primeiro e recôndito esgar

de dor,

foi traduzido numa palavra surda,

num gesto escondido,

na total difusão do proselitismo do amor,...

há pelo menos duas visões de ser

incapaz,

neste dilema de sociedade,

uma esgota-se num beijo,

a outra nem poetizada ainda foi