Os sinais são de mentiras,
O talher torto na mesa dos iludidos,
O copo meio cheio no que de fartura isso nunca significou,
A fração certa de uma hipótese,
Perdida naquele grito que nunca foi ouvido,
Porque se calhar nunca foi descontruido,...
Ao menos haja fruta por morder,
Que vista melhor estes lapsos de verdade,
É isso o que defende o conceito de mentira
Nem as insuficiências esclarecem os iludidos.
ResponderEliminarBoa Noite.
Os iludidos sofrem uma condição, quadd sempre, vitalícia
EliminarObrigado pela presença
Para ser un lapsus está muy bien. Un abrazo, ERATÓS.
ResponderEliminarGracias por su apreciacipn
EliminarComplicado de decifrar.
ResponderEliminarAbraço
Sim, como já vem sendo apanágio neste blog.
Eliminar:-)
Obrigado pela presença
Vidas com mesas repletas de mentiras, fome e ilusões, tal como o menino que sobe nos balões.
ResponderEliminarQue a fruta, ao menos, os safe.
Gosto de esmiuçar os seus poemas, vendo-os com a minha lente, que pode estar embaciada, mas o que interessa é a visão de quem lê.
Grata pela sua presença no meu blogue.
Boa noite.
Muito obrigado pela análise pormenorizada
Eliminar😊
Gostei de passar no seu cantinho