O mal

 o lugar certo,

todos os momentos errados,

para que o mal tenha poiso, 

idade e passado,

com um presente atávico,

sem nome nem estatuto,...

tudo sem que a morada possível,

de todos os dias de chuva,

e sempre que o sol arranca

a pele e escolhe,

morrer para não viver mais,

seja o leito de querer bem,...

 

ao amor escolher anotar,

nas ruas onde já não durmo,

de nada servirá à lúgubre sensação

de assento,

com o corpo efeminado de 

tanto prazer