Apóstatas

 Haveremos de chegar aqui,

Mesmo aqui ao limite de tanta insatisfação pintada,

E varrida para debaixo da cama,... 

Chegaremos como tu e como eu,

Dizendo que devemos escrever só se nos apetecer,

Porque a morbidez tem de ter uma casa,

Não necessariamente a mesma de quando o som assim se nos afigura,

Sem dono,

Monarca do seu próprio destino,...

Na altura de partir,

Serão os versos nenúfar a mandar-nos embora,

E vamos fechar os olhos,

E pisá-los como apóstatas sem religião,

Ao som do fim do mundo,

na cavalleria rusticana suficiente para que nos afastemos,

Surdos connosco próprios,...

E hei-de dizer,

A quem me procurar ouvir,

Que caminharei mais rico do que quando a morte me cuspiu