Dois planos de existência

 há tanto tempo que nem chuva, nem sol. Só uma ânsia de caminhar em pasto seco, com um bordão a abrir caminho, e dois motes de existência planeados. Para o primeiro nem havia palavras, só ações. Andar, andar sem destino. Passar pelos fins de Primavera molhados, com chão a sangrar de um castanho pastoso e pestilento,.... irromper nos matos virgens de início de estio, que ardem sem chama a ponto de morrerem ainda antes de nascer,.... e perto do fim de um percurso sem destino, cheira a Outono. Aqueles minutos antes da total loucura, com árvores que balouçam ao vento, inconsequentes, despidas de roupa e de desejos frutificados de uma existência terrena. Se chegar ao fim significar frio,.... uma inusitada perda de pele, sentindo que tudo pode voltar a recomeçar, valerá a pena. Quem sabe se valerá a pena o Inverno, como razão sem dono

E há depois um outro plano de existência, o das ideias que não cabem num poema. Em mil. Tudo está assoberbado, da forma como tem de estar. Sem mais delongas...