A não ser que não se escreva

nem com as missangas de
cada palavra,
com as frases escondidas
 na baba solta de um
velho a bater
à porta da morte,
nem assim desfiámos
qualquer coisa de resguardado,
naquele romance que
ninguém entendia,...

batíamos à porta dos
vizinhos da esquerda,
e à direita o sexo
arranhava a parede,
como noite sim,
 noite não,...

e nós como autores sem registo,
sem influência,
só em busca de frases
intermináveis,
sem pontos
finais e vírgulas meladas,....

não se fez livro,
só se descreveu o não
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