o sabor metálico da perda,
numa gota de qualquer dia que escorre da parede,
de todos os dias,...
a frase inaudita desta coisa de ser poesia,
o mesmo que as festas no cabelo quando se faz bem em criança,...
e o ouvir a música certa a abrir-te a casca,
como a banana do fim do mundo que nunca será colhida,...
tudo rebordos do limite assumido de uma loucura calculada
numa gota de qualquer dia que escorre da parede,
de todos os dias,...
a frase inaudita desta coisa de ser poesia,
o mesmo que as festas no cabelo quando se faz bem em criança,...
e o ouvir a música certa a abrir-te a casca,
como a banana do fim do mundo que nunca será colhida,...
tudo rebordos do limite assumido de uma loucura calculada
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