Não é desenxabido acreditar que se nos despedaçarmos sem adulação,
Não haverá a mão invisível que nos desenha a carvão multicolor,
Restará eventualmente o amor próprio possível,
As presenças do passado como dança mórbida,
À espera de nos levar para sítios multicolores,
Sem luz,
Com uma penumbra chamada falsidade
Não haverá a mão invisível que nos desenha a carvão multicolor,
Restará eventualmente o amor próprio possível,
As presenças do passado como dança mórbida,
À espera de nos levar para sítios multicolores,
Sem luz,
Com uma penumbra chamada falsidade
Não é garantido que depois da nossa morte alguém nos celebre. Gosto.
ResponderEliminarBoa Noite
So agora reparei numa repetição desnecessária no poema.
Eliminar😊
Obrigado pela presenca