Pontas dos dedos

as pontas dos dedos,

dói-me o que lhes aponta,

a premissa de erro estava

esgotada,

e não saberia a forma,

nem o conteúdo de uma desculpa,...

restava a palpabilidade,

o desgosto anónimo de teorias

rotas,

gotejantes de ódio,

e que não dariam nunca forma

à harmonia,....

as pontas dos dedos restavam-me

à noite,

e a consciência para uma eternidade

improvável