Voltemos aquele momento,
De anzol preparado,
Canas de pesca eram as que quiséssemos,
Num poema sobre nada tudo cabe,....
Dois homens atrevidos separam os factos da vida,
A dor de um ponto final,
A luz da escuridão empacotada,...
De tudo se extraia a precisão dos argumentos que,
Se serviam numa mesa imaginada,....
E um sorriso de uma mulher,
Com vontade,
O autor fá-lo caber onde for possível
The Phantom Creeps (1939)
queres gosto
mais sincero
que a boca desiludida,....
os olhos areiados,
um corpo aventado
como desejo,
um sexo que lateja,...
um livro por ler,
duas mãos desencontradas,
um verso volátil,...
o cão fiel,
que é o de hoje e o de sempre,....
e este gosto,
sim,
sincero,
real
detesto estes voos desorientados. Bichos asquerosos a rasarem-me a cabeça, com um vento seboso que me unta a pele de uma gordura.... Convencia-me, na altura, que nem com a água do chuveiro me livrava daquele cheiro. Era uma tarde como outra qualquer. O dia já pesava menos do que a noite. Sozinho, lutava comigo mesmo. Com a presunção de me achar o sentido findo da razão. Recordava-me ter lido, nos resquícios de um qualquer Saramago, que a pessoa entende-se melhor sozinha. Sem vozes irritantes, complacentes.... Com uma ladainha atenuada, ao entardecer, provavelmente com a garganta humedecida e com um tom militarizado de modorra noturna.... Mas estes bichos asquerosos,....
que a poesia
adora-me,
tenho dúvidas,
resisto até ao encardimento
das palavras,....
há um
copo,
meio cheio ,
meio vazio,
não interessa,
com água estagnada,
e Baudelaire
assombra-me as ideias,
escorreito,
mimético como sempre foi,....
e soam
dois bateres
de coração,
os únicos antes de
um sono esfusiante,
me
acalmar,...
por isso,
a poesia detesta-me,...
não tenho termo
de comparação,
para opinar noutro sentido
outra vez de vermelho,
encarnado,
seja o que for,
não me permite
a escrita somada a que me habituei,....
não há saída possível,
seremos dois em breve,
mas por enquanto,
prefiro não ser adicionado,
sou eu,
e a luzidia presença
metálica de um transistor,
com o som repetitivo
e de estertor desconhecido,....
vejo sangue
porque terá de ser,
as imposições têm sempre de ser,
sento-me como o involuntário,
admirador parado do indesejado,....
e pronto,
que seja de encarnado,
não quero saber de mais nada
Aquela mulher intrinsecamente desejava que não existissem oprimidos,
Se o mundo escorregasse por uma folha gigante de bananeira,
Com sorrisos de crianças a servir de música,
Para ela seria tão melhor,...
Mas nada disso nunca aconteceu,
Ela está entristecida por sabê-lo,
Cabisbaixa caminha sob uma névoa invisivel,....
Mas não desiste,
Antes de dissolver este pensamento,
Ela faz malabarismos com frutas tropicais,
E espera por uma nova manhã húmida,...
É quando o sol se volta a calçar,
Que as melhores decisões vêm ter com ela
Sunday Afternoon, 1957, Elaine de Kooning
Murders in the Rue Morgue (1932)
um encorpado final de frase,
hesitar,
influir,
coerência à justa,
e uma mulher outrora linda a passar,....
há sonhos,
aves soltas dentro do real,
uma criança assustada
entranhada na vida adulta,....
e gostei,
admito que gostei,
que fui de todas
elas sem ser de nenhuma,
para hoje ser mudo,
a mais bela versão de uma pessoa,
sem destino,
e raciocínio fatiado
Uma letra travessa,
Letra de leite,
De histórias,
Frase inteira aos gritos na sobra da manhã,....
E ao menos a espera,
Obrigarem-nos à luz,
A que tudo possa se calhar ser mentira,...
E no resto zero da dúvida,
Estarmos defronte do palácio do sonho,
E sermos nós próprios,
Os modestos,
Inseguros,....
Com medo das letras omissas,
E dos sons cavernosos,
Para que adormecer,
Deixe de doer,
Como a morte
Madhouse (1974)
Estás excelente a manter as aparências,
Senão vejamos,
Como se escreve desilusão?,
E tu passeias na praça central,
Cabelos ao vento,
Cheiro a vitória a desprender-se de todo o teu ser,....
A procura pela ilusão,
Explícita e com laivos poéticos intensos,....
Ainda me lembro do que foram as parcelas da nossa conta conjunta,
Razão, explicação,
Virtude coerente e nunca desilusora,....
E agora,
Queria-te para bebermos juntos do copo do temor,
Do medo concentrado por entre as mãos suadas,...
Mas já vais lá tão longe,
E esta frase que para mim,
Não devia ter fim
Wilhelm Sasnal
Sem título
(óleo sobre tela, 2017)
Prioridades,...
Dedos que tamborilam por aqui e por ali,Ela acompanhava-me na rua,
Os pássaros viam,
Quem nos conhecia ignorava,
O esforço do sol em recortar os passos que dávamos,
Era evidente,....
Assim como a respiração,
A incapacidade de uma coordenação,...
Ela ia apontando para aqui e para ali,
A igreja da cidade e a sua sombra monótona,
Os gladiolos do jardim que cresciam sempre para o mesmo lado,...
Era monótono e rotineiro,
Mas acontecia,....
No fim uma despedida aventureira,
E um dia que se partia em dois,...
Sem nunca se saber se voltava
a colar-se
Nunca saberia por onde andavas,
Se as coisas não tivessem enfraquecido por aqui,...
O dia enregelado,
As vozes enojadas dos desiludidos da vida,...
Matabichar sozinho como se diz na minha terra,
E sair porque não te pressentia,...
A escrita servia-me de apoio,...
De corpo doído e alma estendida aos pés,
Era o único consolo e forma possivel de te encontrar
Ficaram sem sentido os excessos,
E as conversas desnecessárias,....
De uma luz inconsequente,
Sorvida pelo vértice feroz da escuridão,
Saíam crianças mudas,...
A linguagem perdia gradualmente a importância,
E a comunicação evoluía em ondas parecidas com o mar,...
Era um tempo desprovido de calor,
O mundo parecia, de resto, ficar envolvido numa pelicula fina de gelo,
A provar que uma nova era da história poderia estar para começar,...
E não havia novidades na água que apontassem,
Noutro sentido
Alarmado,
Falta a água,
A casa arrefece,
As letras dissolvem-se,...
É tarde,
Já não terei companhia,
Engulo em seco,
Roupa espalhada por cima de livros,...
Madrugada esfaqueia,
Porta abre-se,
O escuro abraça,
E mergulho,....
O ar rareia,
E bato a mim mesmo,
Para acordar
Frida Kahlo e Diego Luna
Alphaville
de: Jean-Luc Godard
Podia ser deste sonho,
Deste lado da luz de presença do que era o nosso quarto,...
Uma cama modesta,
Duas janelas convexas que prendiam a luz do dia,
Como se de um tesouro se tratasse,...
A vontade de histórias,
Listas inteiras de pedras preciosas de faz de conta,
Que deixávamos para trás ao correr por campos de todo o lado,
Menos de aqui,.....
Mas era o real,
Uma música estranha e sem origem,
Que nos acompanhava enquanto não era dia,
Quase como se nos defendesse do pessimismo de querermos ter diferente,
Sem sequer conseguir
Disseram que ia passar o natal para um sítio algures, na costa. A casa ia ficar vazia. E competia-me zelar por ela. O plano era simples. A meio da manhã subir ao segundo andar, abrir a porta com jeito porque a fechadura estava oxidada, e em circunstância nenhuma entrar calçado. O chão tinha um tipo de cera pegajoso, necessário para o ‘parquet’ se manter conservado. A primeira coisa a fazer era alimentar o gato. Um velhote rechonchudo, quase cilíndrico, que se arrastava de um lado para o outro entre sonos soltos que fazia onde mais lhe apetecia. Depois de posta a ração, e mudada a água, a ideia era ir à cozinha. Abrir as janelas que davam para um terraço. Com cuidado, porque a abertura era para o exterior, e com isso podia danificar-se um limoeiro frondoso que estava ali há décadas, mas ainda dava sinais de vida. Se quisesse, tinha autorização para ligar a aparelhagem antiga. Os donos disseram que a tinham comprado no estrangeiro, Nova Iorque se bem me lembro. Havia várias caixas envelhecidas de cartão, algumas com CD dispostos por ordem alfabética, e alguns, poucos vinis. Estes sem qualquer definição ou ordenação. Nunca tive coragem de mexer ali. Além de ser pouco dado a tecnologias, aquele recanto da casa fazia lembrar-me tristeza. Não sei como, nem porquê. Mas fazia. Por fim, organizava as minhas idas sempre de forma a receber o estafeta que entregava as compras. Nada de perecíveis, porque os donos da casa passavam longos períodos fora, e não gostavam de surpresas como cheiros difíceis de descrever. Só saía dali ao entardecer. Perdia algum tempo, confesso, a folhear uma longa e variada biblioteca. À saída, tinha a incumbência de me certificar que a porta ficava bem trancada. A fechadura oxidava cada vez mais…..
“Avian Rites”
[Colagem digital, 2018]
Sabem-no as vozes,
O mar que desfaz a porta com lentidão,
Sabe-o o desejo que rodeia tudo como um predador desalentado,
À espera de brechas numa defesa mal construída contra o amor,...
Sabe-o quem grita sem se desculpar,
Sabem pedras que cá estão desde o início,
Escreve-se ainda assim qualquer coisa,...
Para que a memória tenha usufruto da vontade,
E nunca da ânsia da destruição,...
Sei também que qualquer coisa a mais do que o suficiente,
Não vai caber aqui de onde vejo quem em bolandas,
Caminha sem destino,...
Também o sei,
Porque ninguém mais saberá
Diziam que pelo cheiro das mãos,
Aqueles pequenos golpes transversais,
De pressão feitos,...
Esperava-se dele a possibilidade de um grito,
A ausência de sentir,
Uma paragem numa rota boçal e absurda,...
Ele vestia-se de silêncio,
E sorria transparências,
Falava sons enterrados no tempo,...
E de mão dada com a plenitude de um caminho,
Assumia qualquer coisa que era desdita pela palavra,
Contrária à razão e à coerência,...
E no fundo,
Ele tinha nome,
Definição de traço,
E um caminho para seguir,.....
Talvez numa história com 'A's' de anulação,
E perfeita noção de fim
E condenado todavia,
abria braços ao desespero,…
o fim de uma frase,
a dor aguda no peito que se seguia
à solidão,
até um aceno,
tudo pareciam várias facetas do fim,….
condenado,
sem saber o porquê,
o como,
limitava-se ao som
como objeto de redenção,…
um som de um prado,
que redesenhava por
entre as sinapses cerebrais,
nas frações,
de cada segundo
Eu sei que escrevo bem,
e sei que há um dia escuro atrás
de cada copo de água,
sei a frase certa para a luz,
as escolhas que envolvem sempre a escuridão,….
sei mais do que pareço,
sou mais jovem do que o meu desejo,
amo a poesia a faço mesmo amor com ela,
a ponto de ela se apaixonar estranhamente,
por tudo o que sou e já fui,…
escrever bem é uma fatalidade,
uma recomendação dos nossos pais antes
de um primeiro dia de aulas,
ou algo assim que não caiba nos nossos bolsos,…
sei que escrevo bem,
e há luz presa nos meus olhos
No dia da libertação o escravo refletiu,
Pensou da presença do amor,
Dos dias que se estendiam para lá do razoável,...
Quase como se a cantar o tempo florescesse por entre as pedras,
Como sementes caídas dos voos intermináveis dos pássaros,..
E deu o passo que faltava para a libertação,
Abriu uma pesada e estanque porta invisivel,
E saltou,
Esperneou,
Gritou a plenos pulmões,...
Sem ninguém que o ouvisse,
Apreciou a musicalidade da solidão provisória,
E achou-a um esforço,
Antes de a próxima etapa de vida vir,
No fundo daquela longa e plana estrada
E é porquê,
O senhor abre a porta, se eu escrever amanhã,
as riscas azuladas de um dia
falhado,
uma notícia,
o grito suficiente para que a morte
fique ao largo,....
escrevendo a memória,
a viva força de uma
recordação,
o murro adiantado,
a cama que se fecha,
a todos os amores empacotados
Não falo das cozinhas,
Da comida espalhada e que foi espalhada pelo chão,
Falo de misérias,...
Pequenas vontades alheias,
Adversas e desenganadas,....
As mesmas de um dia sem sol,
Frio e sem história,...
As vontades do beijo perdido na razão,
Do corpo deformado mas que implora por amor,....
As vontades escondidas em tantas escritas,
Que este mundo sabe já ter tido,...
E hoje são rocha,
Terceira camada de rocha,
Na evolução das pessoas para um camin.ho de desalmamento
