Uma letra travessa,
Letra de leite,
De histórias,
Frase inteira aos gritos na sobra da manhã,....
E ao menos a espera,
Obrigarem-nos à luz,
A que tudo possa se calhar ser mentira,...
E no resto zero da dúvida,
Estarmos defronte do palácio do sonho,
E sermos nós próprios,
Os modestos,
Inseguros,....
Com medo das letras omissas,
E dos sons cavernosos,
Para que adormecer,
Deixe de doer,
Como a morte
Madhouse (1974)
nada de nostalgias,
a verdade,
a versão de um sonho sem
resolução possível,
tudo encaminhado para o fim que
escolhemos,...
sem protagonistas,
com a futurologia certa,
espalhada em pratos de comida ambíguos,
e um perfume de ciência no corte
de prazer,
que a tua coxa insiste em ostentar,...
e há a luz de todos os momentos,
engarrafada ao canto do quarto,
revolvem-se lá fora as magias que levas,
nos folhos do vestido de imagem
eterna de um som
