detesto estes voos desorientados. Bichos asquerosos a rasarem-me a cabeça, com um vento seboso que me unta a pele de uma gordura.... Convencia-me, na altura, que nem com a água do chuveiro me livrava daquele cheiro. Era uma tarde como outra qualquer. O dia já pesava menos do que a noite. Sozinho, lutava comigo mesmo. Com a presunção de me achar o sentido findo da razão. Recordava-me ter lido, nos resquícios de um qualquer Saramago, que a pessoa entende-se melhor sozinha. Sem vozes irritantes, complacentes.... Com uma ladainha atenuada, ao entardecer, provavelmente com a garganta humedecida e com um tom militarizado de modorra noturna.... Mas estes bichos asquerosos,....
