os braços substituem-se,
as pernas decompõem-se,
as divergências de fundo com o que
conta,
antes de respirar,
fazem-se talvez desenhando,
um traço de Dali aqui,
a prosápia de um surrealista a gritar,
e no fim escreve-se aos gritos,
porque o silêncio,...
o inconformismo da resignação,
não serve para aqui,
há a luz de uma frota fantasma
a afastar-nos da rotina
rezas minhas a por quais
frases resolvidas,
minuto assim,
louca morte,...
a Norte nada de novo,
a Sul acontecem coisas,
vamos por ali se resultar;
voltamos de lá como a porta
permitir,
e hoje sou o filósofo
que a pressão permite,
amanhã preso ao chão
me sentirei,
o que quiseres sairá
do fogo,
que o fogo arda assim,
sempre que dele se precisar
Então um dia sobes a uma cadeira,
Falam-te de contágios simples,
Coisas que nos enegrecem a pele sem que saibamos o que é,...
E depois vem a mulher inocente do antigo milhar de escudos,
Que nos ficou a dever a honra,
Mas nos pagou numa moeda que se sobra já a ela própria,
E diz que tudo é normal,...
Nem será digno de preocupação se houver aquele exame em que,
Com as entranhas expostas num ecrã para o qual se olha com receio,
Vemos todos os nossos erros sublinhados a escarlate,
E sem que se sinta que há mais caminho para iludir
não há nenhuma razão,
nem camas pintadas
a cores neutras,
nem livros presos
por uma página,...
não restam desculpas
para que o tempo isolado,
adentre os olhos feridos
dos desolados,
e de fora controle
o que é recoletado,
e ingerido em sangue,...
não há razões
nem roupas,
que permitam obstruir
entradas,
em corpos nus,
e em sangue que
escorra da consciência,...
simplesmente não há
o que soe mais estranho,
que esta razão anulada
Encontro um mundo nas lágrimas secas do teu poema,
Há guerra,
Anulados os acordos,
Ficam rotações e rotações de amor,
Enquanto te circunscreves no meu ser,...
Pelo menos enquanto houver prados de
Lonjura como este
não sei bem o que dizer,
a bondade é diferente da intuição,
mas a fortuna,
o puro sentimento de restabelecer equilíbrios,
após uma tempestade tão grande que nos derruba
ao ponto da insignificância,
trouxe-me aqui a este local,...
onde não há mais o imperativo categórico
do querer,
só do desejar,
do querer bem,...
as letras fluem como o ar que nos abençoa
a existência,
e por fim restam dois números,
incongruentes,
que me pendem da lapela enquanto espero
por qualquer coisa,
que nem sequer me pertence
Trabalhava,
Equivoco sim equivoco não,algumas vezes pedem-se satisfações
pelas coisas ditas,
pelas flores que ressaltam da erva alta
da vida,
e nos roçam os artelhos a tempo de
acordar o sujeito para a nefasta,
e insubstituível vontade de fazer bem
à beira de um rio,
com a cabeça entre as nuvens,
seja onde for,...
e como o sentido falta em palavras que,
como estas,
não se substanciam no real,
segue-se inofensivo,
até que a tagarelice de uma pedra no caminho,
nos obrigue ao desvio esperado
Uma parte de mim,
O senhor sujo e andrajoso,
Que escorraçou o desejo de falar,
Senta-se cansado,
Desiludido,
Ao lado a formação especifica do desejo,
Sob a forma de um jardim,
Um simples jardim,...
Não há muito mais a dizer porque o tempo,
Ladra baixinho o medo de morrer em números
Aquela doce sexta feira,
Recordo-me do dia mas por favor,
Já não posso ouvir falar
daquele enlevo do pescador que nos conhecia,
E dizia que recordava todos os outros dias da semana que,
Para ele,
Valiam a pena,...
Não me posso dizer a mim mesmo que seja uma influência,
Aquilo que ficou de tantas horas desconexas de discurso direto,
Deitado fora,...
E havia uma experiencia anil,
Gosto dessa cor,
O que tinha ficado de bom quando depois me via a comer sozinho,
Nos arremessos sem vida que só a minha Lisboa já sabia fazer,
Em todos os dias da semana que eu quisesse,
Menos as sextas-feiras
depois das palavras,
é um número de rotina
dizer que só te tenho a ti,
a dor,
o contorno irregular
de um sorriso,
nada se aproveita
se tudo se esfuma,
e desaparece no calor
frígido desta cama,...
há uma leitura
imprecisa que me resta,
a de um poema que se arrasta
pelas paredes desta casa iludida,
e depois desaba na saída,
sem que o vento me deixe
a pista do que me disseste,
e eu luto por esquecer
Pensar,
As mãos sem nome,
Uma Igreja vazia de contornos simples,
Ela perdera a força,
Um pescoço indiferente ao tempo que se esforçava,...
Passava de oculto em oculto,
Até ferir os olhos com a luz escurecida,
Do dia que já não contava como número,...
E era agora a eleição certa para passar de novo,
A sentir como era antes da leitura inexata do amor
Não trazer as contas certas,
As moedas corretas em cada bolso,
Para que regressar a esta cidade sofra um pouco menos,
Nas pontas desgastadas desta alma que nunca mais descubro,...
Eu já nem me sinto daqui,
A minha terra não tem nome,
Nem cheiro,
Só desilusões escritas nas costas de quem partiu,
Como eu,
E agora esconde na mala a liberdade inofensiva,
Que deixou no recanto perdido do último sorriso prestado,
E do último beijo ainda recorrente
o frango estava pronto,
sentou-se à mesa consciente de que
a linhagem da solidão,
estava quebrada,
havia um remanso de sons que
chegavam da rua,
e dançavam com o que restava dele,..
parecia pronto o convite para
uma boa conversa,
enquanto o vinho escorregasse por
onde tinha de o fazer,
e as memórias do que já fora,
anulassem a eminência de
uma ruína emocional,...
mas por enquanto tudo estava
controlado,
havia um prato,um copo,
e um talher de cada qualidade
Duvidar de tudo,
Da massa,
A moleza faz parte das minhas memorias,
Desde que me amanheci como pessoa,acabei de acordar,
a palma da minha mão seca
de inocência,
a boca retocada pela brisa da escuridão,
fazia com que anotasse,
com os flashes do receio do
medo,
o percurso inocente das horas que
se tinham seguido,...
à fusão molecular da pobreza do
que aprendi a negar,
seguia-se um novo,
e um velho,
e a certeza da previsão possível,
da fome
escolho as tuas mãos,
sim,
escolho as tuas mãos,
estamos num dia antes de
morrer um momento que,
poderemos não recuperar
há dias assim,
cama, mesa, roupa suja,
restos de ofensas espalhados na
toalha vetusta,
eu e as porções inexatas do que excluo,
em confronto permanente,
desejando a morte deformada,...
o tempo parece passar menos de
ofensas,
desta forma,
até que batem à porta,
e a noite transformista beija-te
de paixão
Trazes-me conforto,
Ideias desenfreadas como a juventude que nunca conseguimos acompanhar,...
Soltar o céu em todas as vezes que contas o silêncio,
Pode ser arriscado,
Dará quem sabe para contar opções de livros sem fim,
Por cima daquele poema que nos releva a ambos,...
E trazeres-me conforto,
É um sono que nem descrevo,
Nem recordo,
Só guardo para a eternidade que me é possível
Estava uma noite de me fazer sentir culpado,
Um horizonte com rebentos de ilusão,
Com os mais novos a mostrarem vontade de se tornarem os mais velhos,
Do meu arrependimento,...
Pergunta ao que já soubeste de mim que ficou para trás,
Se a lei da idade é assim tão inflexível para a sombra que me vai restando,
Como eu sei que te tem doido,...
Eu cá estou a pensar que se agir como a redoma,
Da culpa que me tem valido para nivelar a minha sorte,
Estarei certo,
Pelo menos o suficiente para que aproves
Pensar que qualquer coisa,
Todas as coisas,
São de facto um reflexo iminente da nossa queda no vazio,...
Há ciência que explique porque choramos,
Quando choramos,
Mas não onde caímos se chorarmos,..
E depois pensar que há roupa de todas as cores,
A nudez certa para cada encontro com o amor,
Mas não há uma corda que nos segure ao sítio que circundamos,
Dia sim, dia não,
Só porque somos seres feitos de pecado,...
E nunca o iremos admitir enquanto houver aquela brisa,
Que em cada manhã,
Renova todos os nossos equívocos,...
Está dito desta forma,
Porque tenho relutância em vestir a roupa de um génio,
Sabendo que a terra sempre pesará mais que o meu corpo
Há dúvidas,
situações
debaixo desta relva,
e tanta razão para recomeçar,...
um homem vestido de branco,
duas inocentes e feridas senhoras,
que matutam na forma correta
de atravessar uma poça de chuva,
enquanto baloiçam a vontade de fugir,...
há dúvidas de tudo isto,
e tinta preta que nos socorre ao escrever,...
não sei se montado na
recusa do meu corpo
em deixar-se ir,
resultará continuar
a dissecar,
o óbvio escondido nos
restos ímpios do amor
As pequenas coisas tinham o condão de, com ela, se prolongarem no tempo. Um afago no rosto. O passeio de un gato no muro da casa de bairro em que ela nasceu e prometeu ir acabar a vida em grande. Até um homem uma vez morreu, e toda a gente garante que lhe pediu licença antes de se estender na viela de dois tons, e dar o ultimo suspiro.Começava talvez por ser a forma como ela falava. O lábio inferior retraido, como os cobardes, mas que curiosamente projetava a voz o suficiente para deslizar por um mercado, de uma ponta à outra, até confortar o âmago das pessoas mais um pouco.Vestia-se sempre para a chuva. Galochas que tinham sido da mãe, que ainda orgulhosamente exibia o que considerava os mesmos contornos dos pés da filha. Um oleado cinzento, e uma saia que deslizava dois dedos abaixo dos joelhos, facilitando a marcha a passo largo em redor do mesmo bairro de todos os dias. Havia, provavelmente, um livro por escrever no meio desta coincidência de estados de espírito. Talvez fosse a pessoa certa para o tentar
este pedaço e sobras
de um dia,
ao lado de uma desilusão,
fazia sombra ao que restava
do medo,
e havia quem comesse,
quem gemesse um poema sofrível,
haviam os inauditos,
os atrevidos,
o meu tio desavindo com
o resto da família,
que comia só comigo a vê-lo,..
havia tanta coisa,
com um fio de cantata fina pelo ar,
a parecer quando o fogo ainda era bebé,...
e assim nos separámos,
havia uma madrugada
para enfrentar
mangas,
mangas de alpaca,
calças risonhas que abrem o caminho,
vadias que se alinham na parede do trabalho,
risonhas umas,
alienadas outras,
com mangas de Xita sem cor,
que o sol se encarregou de apagar,...
as mangas do juiz,
que as mandou para o Tarrafal,
só porque pesavam de mais para a
'vida de bem',
e no fim,
não havia mais mangas,
porque as vadias deixaram de ser
por mais qualquer coisa,
mãos encardidas,
um jornal do dia de sovaco,
em sovaco,
sebo de décadas na gola da única
camisa que o pai deixou,
pé ante pé,
desce-se a rua para saber se
o pão duro de hoje,
terá de ser o mesmo de amanhã e depois,....
há às vezes a percepção que tudo
se erra,
tudo aparece inimaginável,
e não há mais nada certo,
que repetir tudo isto,
ao som do silêncio
há mais ou menos,
há tudo bem,
há ir por ali sem regressar,
há um livro sem assunto,
uma poesia que nos dá para o amor,
há o aqui sem ali,
e o cá por não termos de ir para lá,
há tudo e mais alguma coisa,
vestida de preto por um luto
explicável,
à luz da solidão,...
há o há de haver,
sem que nada se tenha,
e mesmo assim se faça por
haver mais,
há o escuro que faz a juventude vir,
e a prosa de um sono,
inexcedível
tenho um quarto em que a noite
cai,
há uma lua que se espreguiça nua,
e com a timidez possível,
vem dizer-me que a maior indecisão
da tua vida,
fui eu,
e se isso agora dói por todo o teu
corpo,
terei de ser eu a encontrar uma
chave,
uma decisão final para o que de
irreal,
tudo isto tem,...
e lá longe,
chove com um som indeciso
de Outono renascido
Preferia as ideias,
O desenrolar anormal das conversas,
Insoluvel,
Claro como a água ministerial dos tempos,..
Alisadas as questões de uma história,
Tudo fazia sentido,
Podia começar-se
levaste os meus finais de mês,
as frases soluçadas,
o manto invisível envergado
em cada despedida,
para partir para a ilusão da poesia,,....
o que é meu já terás tido,
quando respiravas poluição conjugada
na terceira pessoa,
e por dentro se sentia o
composto inofensivo do decrépito,...
o que é meu,
agora só está aqui,...
no meu colo,
à espera que durmas
Tirava fogo dos bolsos,
Nada em mim estava preparado,
Compartimentado o suficiente para lidar com uma cidade inteira,...
Pessoas que renovavam os olhos
com as primeiras folhas de Outono,
Enquanto perdiam o dom da palavra,
E a veleidade do toque,..
A desumanidade,
Disseram-me,
É sempre filosófica,
Na medida em que é racional,
E havia um novo chão a brotar dos destroços de um cataclismo,
Que sem nome,
Tinha cheiro,
Um sucedâneo de jasmim,
Perfume talvez
